p a r a l e e r n o s

ADICTO.

2012-01-25T00:00:00.001+01:00

Tengo que dejarlo de una vez. Respirar se ha vuelto de nuevo algo compulsivo para mí. Al principio fue una gracia: oler un cocido, dije, cuando se trataba de un balón que pinché yo mismo, por probar. Ahora no sé parar. Me miran y sé que piensan cosas terribles de mí: que si estoy hinchado, que si vivo en una nube, que si me doy aires de grandeza… pero no puedo evitarlo. He hecho todo lo posible por dejarlo. El año pasado, casi asfixiado por propia voluntad dentro de una bolsa transparente, me fui sin compañía a la granja del lago, donde escondía diez botellas de oxígeno. Las arrastré por el caminito de piedras y las tiré al fondo del agua, desde donde las obscenas burbujas parecían querer que las socorriera una por una. Me volví a casa y mi mujer, con su tono azulado en el rostro, me dijo que ojalá pudiera sonreírme para que supiera lo orgullosa que estaba de mí. Pero una semana más tarde, sin esperarlo, surgió una ráfaga de aire de no sé dónde. Algún loco había abierto la ventana del pasillo y me vino de frente. No supe… no quise esquivarla y me la tragué completa. Mis pulmones se hincharon como los de un loco y hasta tosí. Abochornado, salí dos minutos antes de la hora y regresé a casa en un taxi conservado al vacío. Desde entonces, busco aisladas corrientes de aire, explosiones de globos, situaciones que explico como ocasionales, accidentes… no sé cómo dejarlo. Mis amigos ya no me hablan. Y no creo que sea por que están más preocupados porque los ojos se le salen de las órbitas. Algo habrá que hacer. Sé que hay profesionales que se encargan de estas adicciones. Recurriré a uno de ellos. Además, temo que mi mujer se entere de que Catalina, una aspiradora compulsiva, dice que bebe los vientos por mí. No sé cómo salir de este atolladero en que se ha convertido mi vida.

Reflexiones de Misha [1]

2012-01-24T14:19:00.003+01:00

Soy Misha, la gatita blanca que en alguna ocasión ocupé algún relato.

Me cuesta comprender a los humanos.

Hace unos días me regalaron un árbol de juegos cargado de pelotas brillantes y pequeñas luces para desmantelar. Fue divertidísimo ir quitando todas las pelotas y esconderlas en mi lugar favorito. Eso lo hice en una sola tarde que me dejaron a solas con el juguete. Cuando llegó mi dueño, no había logrado quitar todas las lucecitas porque tenían truco, y estaban unidas unas a otras de forma que las garras se me enredaron y rodamos árbol y yo por todo el salón. Quizás fuese por eso por lo que mi dueño me regañó al llegar.

Volvió a preparar mi juguete y yo volví a emplearme a fondo pero esas luces… ¡cómo se me resistían! Subí sigilosa por el tronco del árbol y volví a capturar a todas las pelotas, pero al llegar a la estrella, ¡plaf!, vuelta al suelo con todo el equipo ¡Qué golpe!

No es cierto lo de que los gatos siempre caemos de pie. Eso solo pasa cuando la caída es de mucha altura y da tiempo a revolverse. Nueva regañina. Quizás sea porque no descompuse el árbol completo. He descubierto que las ramas se quitan. Esta noche lo intentaré de nuevo. Ahora voy a echarme una siestecita mientras mi dueño cocina pollo ¡miau, qué rico huele!

2012-01-22T21:05:00.002+01:00

Aunque es invierno, los campos visten el color de la primavera y las cigüeñas ya no vuelven porque nunca llegaron a irse. Ahí os dejo dos fotos de hoy mismo. Un regalito para vosotros, mis amigos.
¿Nos vemos el jueves para tomar un café?

OFICIO DE ESCRIBIR (1).

2012-01-22T20:26:00.000+01:00

ARREBATO.

José Manolito Aswaiser, un escritor entusiasta e innovador, se levantó el sábado pasado con la intención de poner en orden las notas que llevaba tomando durante cinco años, y estructurar definitivamente su novela. El título, por fin, había acudido a su mente en forma de papelito escrito por su abuelo, don Jeffren Aswaiser, quien a su vez lo había oído en la pescadería de doña Evelynda: “Lo que teme, harás”, mitad narración, mitad ensayo sobre la incontinencia.

Con su viejo ordenador comprado la semana anterior, y un sistema operativo que ¡aún obligaba a teclear y estar despierto al usuario!, José Manolito distribuyó los papeles en ciento cincuenta y seis montones. Esto le llevó un buen rato, pero era un paso ineludible para fijar la base de su obra. Las carpetas más importantes, personajes, trama y argumento, estaban llenas a rebosar. En cambio, las que portaban títulos como “tono”, “conflicto”, “idea generadora” o similares, tenían un único post it dentro, a la espera de que alguna circunstancia inesperada le ayudara a poner algo sobre ellos. Cualquier cosa valdría para despegar.

Se rascó un poquito la entrepierna y, a pesar de que su teclado le esperaba para chivar a la pantalla lo que él dijera como confidencia, JM procedió a llenar de tinta las tres plumas estilográficas con que siempre se acompañaba. Hizo la transfusión desde los distintos botes (azul, rojo y negro, no le quedaba ya nada del tintero verde) y se levantó a buscar el frasco de alcohol puro que guardaba para quitarse las manchas de tinta de los dedos. Y de la nariz. Y de la oreja.

De nuevo sentado ante la pantalla, ésta ya se había acomodado a mostrarle unas imágenes de floreros, únicos salvapantallas que le permitía poner su esposa para cuando se produjeran intervalos no creativos en su trabajo, o momentos de “chochera espesa” que llevaran a un buen rato de inactividad en la grabación.

Todo el párrafo anterior saltó en pedazos cuando JM puso su corazón derecho sobre la k. Ahí estaba, de guardia y sin pestañear, el documento nuevo; en riguroso blanco virgen.

Ante el redescubrimiento, JM se rascó la entrepierna y acomodó la espalda al asiento, que crujió con no mucho estruendo, lo suficiente como para que el respaldo del sillón cayera hacia atrás y JM quedara en ángulo obtuso de más de 180º, posición de la que fue rescatado por su esposa, que le ayudó a levantarse y le cambió el sillón, llevándose el desatornillado a la cocina para proceder a su reparación.

Restituido el orden, JM tenía las cicatrices suficientes como para que su espíritu le llevara a navegar sobre un mar de letras. Comenzó a escribir.

“Renaldo Motes, el protagonista, injustamente acusado por su prima del robo de una licuadora, vuelve a su hogar para vengar, azotar y arrastrar a su vil familiar”. -Fin del capítulo I, -se dijo JM-. Breve y conciso para poner en marcha el mundo ordinario del protagonizante. Suficiente como para agarrar al lector.

En el capítulo II, Renaldo, agazapado tras los rododendros, descubre el partido que le han sacado a la licuadora: potitos, pureses, zumos (con y sin pepitas, según el gusto), cócteles riquísimos… y –aunque todo su ser se estremece- tira al suelo el ticket de compra (prueba circunstancial y caducada, pero moralmente válida) lo que le lleva a ser multado por una guardia urbana con una sanción de veinte euros con doce céntimos. Instantes después, sin llegar a entrar a saludar a sus familiares, vuelve al coche de caballos que le trajo desde la cárcel y piensa en empadronarse cuatro calles más abajo, donde nadie le reconocerá y podrá comenzar una nueva vida con exprimidores manuales, los de toda la vida, fáciles de limpiar y conservar. A su lado, la agente urbana le da el cambio de los veintiún euros con los que pagó y él, gentilmente, le dice que “para el bote”. Fin del capítulo II, se dice JM, satisfecho, rascándose la entrepierna.

La esposa de JM aparece cargada con el sillón arreglado y un par de bolsas grandes, recias y vacías. Es la hora de ir a comprar al súper. JM ve cómo, una vez más, su carrera de escritor se precipita al abismo. Sabe que no ha fijado la idea básica, su tesis, su objetivo, y que antes de comer, después de guardar las latas, y mientras mastica el aperitivo, esa idea se habrá ido al éter por el wáter. No habrá alternativa, a menos que…

-Ñañi, oye, mira… -JM llama Ñañi a su mujer- ¿por qué no te adelantas y ya luego voy yo y cargo la compra del coche?

-Ni hablar, -responde Ñañi-. Ni mihita. Vengamos ya mismito.

Y JM, resignado, sabe que la obra de su vida, el legado de su fuerza creativa, se va al guano sin remisión. En una pataleta, se impulsa hacia atrás para golpear de un manotazo la pantalla de su ordenador, lo suficiente como para caer de nuevo hacia atrás doblado, con la cabeza esta vez pegada al suelo, pendiente de ser recogido, ordenado y puesto en marcha. Como sus ideas. Como su compra semanal. Como su vida entera.

Y luego dicen que los albañiles son los que sufren.

CRONICA DE UN VIAJE

2012-01-19T19:34:00.008+01:00

Queridas y queridos amigos:

Ya sabéis que las pasadas fiestas de Navidad y año Nuevo, las he pasado fuera de Sevilla, concretamente en Austria. Deseo por tanto que el recién estrenado año os traiga salud y prosperidad.

Voy a hacer una pequeña crónica de mi viaje, sobre todo para comenzar este nuevo año escribiendo algo, espero tener suerte porque el ordenador está regular.

Me marché el día 23 de diciembre, he estado allí 14 días con mi hija, mi yerno, mi nieto Daniel que está estudiando allí. Lo hemos pasado muy bien, me ha gustado mucho Viena y Graz, la ciudad donde vive mi nieto es también muy bonita. Me sorprendió ver en sus calles los puestos de castañas asadas como aquí. Mi nieto que hizo de magnífico anfitrión nos llevó por la Ciudad el día 24 por la mañana, que allí es costumbre pasear hasta la hora del almuerzo y en kioscos tomar tapas con vino caliente y canela. Yo me atreví y me tomé un vasito, no estaba mal. Las ciudades adornadas como aquí y en algunas calles belenes. Por cierto, los árboles de Navidad están presentes en todas las iglesias al lado del Belén. Mi hija me dijo que esa costumbre no es americana como yo creía, y que viene de los paises nórdicos y Europa Central. Al regreso nos vinimos por Eslovenia y Venecia. Ha sido un bonito viaje. Me he cansado, pero ha merecido la pena. En Austria el día de Navidad, lo dedican para honrar a sus seres fallecidos y los cementerios se ven con muchas flores y árboles de Navidad. En Nochevieja toda la ciudad se echa a la calle y aunque allí no hay campanadas ni uvas al ser las 12 comienzan los fuegos artificiales y bailan en la plaza. Nosotros nos llevamos las uvas y nos las comimos con nuestro champán, eso sí lo hacían ellos. La conclusión a la que llego cuando viajo es que los seres humanos, nos diferenciamos poco unos de otros. Cada país, con sus costumbres pero con los mismos sentimientos unos y otros. Espero que sea de vuestro agrado lo que os cuento, termino con un breve poemita. Un abrazo para todos de Paquita.

El viaje me ha gustado,

he visto cosas muy bellas,

pero no caeré en la trampa

de comparar mi país

resaltándolas a ellas.

Cada lugar de la Tierra

tiene sus propios encantos,

sin hacer comparaciones

todos saldremos ganando.

El banco (el de la foto)

2012-01-19T19:05:00.001+01:00

Cada mañana miro al banco,
está helado.
Tan blanco, tan frío, tan húmedo…
Me quedaré aquí
junto a la chimenea caliente,
y sola
esperando la primavera,
aunque no te vea.

PRUEBA LITERARIA.

2012-01-05T09:58:00.001+01:00

Explíquese el texto siguiente:

Par1:

…Y cuentan que el jeque tonto Solumenín de Balikasar, al ver a un campesino con una espiocha descomunal golpeando una roca más dura que las bongolias de Beyoncé, le preguntó:

Par2:

-Oh, tú, tontaina del Kalahari y el Sahara juntos, ¿por qué motivo, que no razón, pierdes el tiempo pegándole a un piedro macizo con una herramienta hecha más para ahondar en tierra blanda, con fines generalmente sembradizos o enterrativos? Ilumina mi alma con tu respuesta.

Par3:

-Porgge me szale los goone, -respondió el hombre que terminaba de partir kilo y medio de piñones. Llevaba así toda la tarde. Iba a celebrar un cumpleaños con una tarta de piñonate, pero al final decidió trasegárselos todos de golpe y, cuando comenzaba a disfrutar masticándolos, le hicieron una pregunta improcedente e inoportuna: de ahí la mala dicción en la desabrida contestación.

Par4:

Tras la respuesta oral, para completar, el tosco cavador golpeó suavemente a Solumenín entre ambos omóplatos con una linterna de petróleo encendida de cuatro kilos de peso. Después, se despidió de él.

---

Indicación 1)

En Balikasar, los poetas cuentan que el alma se encuentra entre los dos omóplatos.

Indicación 2) Léanse con atención los finales de los párrafos segundo y cuarto y átense cabos para sacar conclusiones narrativas.

En efecto:

Pasan la prueba aquellos que, sin consultar con el Espasa, han acertado a ver que, al golpear con una linterna “encendida” en el sitio donde se encuentra el alma, LÓGICAMENTE, han iluminado ésta.

Las notas se publicarán dentro de seis años, según bases de la convocatoria.

Quedan citados para la siguiente etapa: lucha grecorromana con una mano atada a una farola. Sin corbata.

Las oposiciones no son fáciles en general. Estas de peladores de patatas para el ejército de Laponia no iban a ser menos.

Sin Norte

2012-01-02T19:51:00.001+01:00

Cuando tiembla la mañana
y no es por frío,
cuando estremece la noche
y no es por soledad,
cuando atormenta la vida
cada día…
Quizás sea el momento
de cambiar el rumbo.

Apelativos cariñosos.

2012-01-01T19:41:00.000+01:00

-¡Bruja, más que bruja! –dijo el mago oscuro Cloroformokor a su mujer Tilsamora con el rostro bañado en lágrimas, cuando ella le presentó su título de hechicera de primera recién adquirido en la carísima universidad de Trukkonian, del segundo mundo inmundo y paralelo, el selectísimo Peogordovon.

Y sin copiar ni hacer trucos.

-¡Capullo, más que capullo!, -respondió Tilsamora cuando vio cómo –en una cajita junto a su esposo- el primer gusano –Fernandito- se había enroscado en una hermosa nubecita de seda amarilla.

Como por arte de magia.

2011-12-25T10:01:00.005+01:00

Os regalo un atardecer en el parque natural de los Alcornocales. La foto no hace honor a la belleza del lugar, pero os garantizo que es de una hermosura y una calma difíciles de olvidar.

"LO BUENO ESTÁ POR VENIR"

NAVIDADES

2011-12-24T20:04:00.002+01:00

Navidades.

En plural. Las de cada uno con sus seres queridos o más cercanos. O en concreto, La que queremos compartir aunque sea única. Ese pequeño mini mes donde proponemos sentimientos solidarios.

Desear felicidad se ha ido decantando a tener salud y cosas buenas y bonitas. Así la hemos definido, pero nos gustaría –eso decimos- aderezar el bienestar con una pizca de gracia, de magia, de sensación cariñosa vaga pero entendida de modo que se invente un toque común imprescindible; de una comunión real. De una mirada y un abrazo.

Necesitamos compartir.

Por eso se crean tantos grupos, alguno de la nada –o porque nadie se acuerda de cómo fue- y otros de un proyecto de los que no avisan y piden muchas manos. Trabajar juntos nos une más de lo que nos creemos.

En nuestro grupo, Paraleernos, escribir tuvo y tiene que ver con una puesta en común de sensaciones que nos emocionaron. Teníamos cuentos para contar y nos sorprendimos compartiéndolos. Fue gracias a leernos en voz alta como mejoramos de modo inmediato los relatos y veíamos que pulirlos una vez atrapados del mundo donde vuelan era labor de paciencia: empezamos a ver el oficio.

Después, mes a mes, han empezado a cumplirse los años.

Y aquí estamos.

Con la necesidad de sentir que nos ocupa pescar palabras para ordenarlas en cuentos. Como el barro y el alfarero. Así nos esperamos y encontramos en este rincón.

Recordarnos en estas fechas, creyentes cristianos o no, es una tradición simpática. Y la agradezco: nos avisa de que hay que pensar en los demás. Rescatemos esto por encima de las compras, el consumo y el regalo obligatorio. Tiempo habrá para eso.

Lo primero, Beli, Isa, Inma, Irene, Paquita, Lorenzo, Loli: os mando un abrazo y os deseo lo mejor.

Al resto del planeta, asiduo lector de este blog, también.

Felicidades.

UN DÍA CUALQUIERA.

2011-12-22T22:30:00.001+01:00

Pongamos por caso el de hoy, sin ir más lejos.

Golpe de esos de calambre en el codo al apagar el despertador. Me duermo. Me despierta el segundo despertador. Golpe en el codo. Picardía gorda. Se despierta mi mujer que jura que ella no eligió el color de las cortinas del Congreso de los Diputados. Se duerme no antes de girar como una peonza y empellonarme contra la lamparita de mi mesa, que se hace pedacitos.

El de la radio, envalentonado, me dice que hace frío, que llueve y que el viento me va a llevar en volandas a trabajar, para que suba la productividad del país yo solo, sin ayuda de nadie.

Llego a la ducha, donde resbalo y no caigo, pero habría sido mejor hacerlo. Quedo en realidad en postura anaxagórica, es decir, piernas abiertas en lateral con pubis pegado a la peana del lavabo. Son apenas diez minutos lo que tardo en desdoblarme y recuperar una verticalidad digna. Resbalo de nuevo y caigo como Dios manda, o sea, mandíbula contra el frasco de gel con ph neutro –que amortigua el posible k.o. técnico- y culo sentado con gran superficie de contacto en la baldosa.

En cuanto el agua caliente cae sobre mí, me acuerdo y me quito la camiseta cutre del 92 que me pengo para dormir si no hay visitas. Controlo la aplicación del champú para los pies, así como la cantidad justa de pasta de dientes para el pelo y salgo hecho un chaval con la toalla del bidet en la cintura y la alfombrilla sobre los hombros.

Peino mis canas con soltura y mi mujer, al entrar sin preaviso por detrás en el cuarto de baño, configura en el espejo de enfrente una imagen de ministro de hacienda eficaz que logra que suelte el peine y éste quede clavado en una de las placas de escayola del techo. Justo de la que, al arrancar el peine, comienza a caer polvo gris, polvo blanco, agua gris y cadáveres de moscas verdes. Mi pelo pierde su brillo, el que le había provocado la pasta de dientes plena de bioclorosidenoldentina, un compuesto que va de maravilla para los implantes, testado en tiburones y presentadores de telediarios.

Me sacudo el pelo como puedo y mi mujer tose expulsando la mayoría de las cosas que se había tragado en un bostezo simultáneo a mi barrido del cabello.

Nos miramos y, en un nudo elegante, sin apretar mucho, como sólo ella saber hacerlo, se ajusta la corbata sobre su pijama de franela y se va disparada hacia la puerta de la calle, con mi maletín.

No trato de detenerla, pues mi cerebro –antes de las diez y sin cafelito- no articula expresiones reconocidas por la Real Academia.

Ella es lista y, en dos volteretas laterales, se echa de nuevo a dormir sin importarle las incidencias. Pero no jura haber dejado la puerta cerrada.

El reloj sigue su camino. El de la radio se cree que le estoy haciendo el menor caso a sus amenazas climatológicas, económicas y la madre que lo trajo.

Mi mujer vuelve a girar y se rebulle entre las sábanas. Yo trato de recobrar algo del ritmo habitual de mi vida y me voy al sitio donde pongo los calcetines y los zapatos. No entiendo cómo aparecen allí las zapatillas de felpa y unas medias de rejilla de mi talla.

Algo tendrá que ver el orujo, pensamos los dos al mismo tiempo.

-Sí, si no digo que no –expongo- pero eso fue hace muchas noches, ¿no, querida?

Y me da por fin un tembleque sísmico al sistema musculopulmonar que me advierte que son cuatro días los que llevo –llevamos- sin ir a trabajar.

El suave siseo de una carta de despido ¿improcedente? bajo la puerta parece llegar con la idea de esclarecer mi mente.

Ya la abriré mañana, seguro.

EL OLIVAR DE JAEN.

2011-12-19T09:51:00.004+01:00

En las tierras de Jaén,

desde Úbeda a Baeza

y de Bailén a Linares,

se extiende un tupido manto

de sus verdes olivares,

cuidados como macetas

con sus hojitas menudas.

En invierno es la cosecha

de sus ricas aceitunas.

Si por los campos jienenses

te aventuras a viajar

contempla bien el paisaje

y llegarás a pensar

que, en lugar de tronco y ramas,

delante tienes el mar.

Exposición en el Ateneo

2011-12-16T11:30:00.002+01:00

Desde este nuestro blog, os invito a la inauguración de mi próxima exposición. Será en el Ateneo a las 19,30 horas. Ya véis porqué no escribo, pero intentaré corregirme para primeros de año. Me haría ilusión veros por allí.

RECUERDOS DE VIAJES (4).

2011-12-05T22:05:00.002+01:00

Viaje al Tah Majal.

Nicasio, mi cuñado favorito, tenía ganas de darle un caprichito a su querida esposa, mi hermana Carlota, después de la pelea que tuvieron en el Madison Square Garden a doce asaltos, que interrumpió el árbitro en el sexto porque había que poner la cena y bañar a los niños, que para eso son los dos muy serios.

Total, que nos propusimos ir a la India. Enseñé unas fotos en casa, comenté algo de arquitectura mogol –tanto construcción como materiales- y Nicasio se llevó la pulidora en una caja llena de papel de bolitas de las que explotan y entretienen.

Al rebufo de la iniciativa, nos juntamos los dos matrimonios y la suegra no común, la madre de Nica, doña Dolores, Dolola para los amigos, que se contuvo y trajo consigo sólo diecisiete maletas, zapatos aparte.

-Con dos cojones, -dijo la que facturaba a doña Dolola al ver como ella misma se cargaba a la espalda el maleterío sin pedir ayuda ni aceptarla.

Pasar por la aduana al llegar necesitó de un servicio de abrillantado de la terminal seis del aeropuerto de Nueva Dheli, con un precio estupendo, porque mi cuñado tiene una mano enorme. Me explico: fue la mejor forma de demostrar que no íbamos a derrocar al gobierno. Además, el ciudadano medio indostaní se escoña de la risa cuando patinan los que corren a punto de perder el vuelo. Alguno había que se distraía mirando el reflejo de los muslos turgentes gracias al acristalado. Además, aplicamos un IVA reducido. Un éxito inicial.

Pero abrillantar el palacio era otro cantar.

Los guardias pedían sesenta millones de rupias nuevas –sin mordiscos- para entrar, otros doscientos millones por alargaderas para el enchufe y la mitad más para estar atentos y que nadie pisara el cable ni se lo comieran las ratas. Negociando, nos dejaron pasar por cien rupias recién pulidas con limpiametales.

Llegamos sin preguntar a la sala de guardar cosas, que confundimos con la habitación donde vivió la que le dio el nombre al edificio, doña Mumtaz Mahal. Nos dedicamos a mirar al techo y a buscar influencias arquitectónicas francesas. La mujer de Nica, un lince en el periódico buscando “las siete diferencias” entre dos viñetas, localizó un croissant mordido aunque fresco del día y nos dio breves explicaciones que nos convencieron por completo.

Después, sin intención, los cinco metimos los pies en unas macetas grandes, llenas de agua santa por lo que recibimos cada uno seis zapatazos donados en nuestra espalda por la gentil doña Savahara Blabracantranstra, una de las cuidadoras del jardín al que dimos en busca de una solería grande donde lucirnos.

Y así, huyendo de los babuchazos, llegamos la mar de rápidos al mausoleo, quién lo iba a decir, con la pulidora a hombros por turnos. Aquello, en un extremo del conjunto blanco, era lo que veníamos buscando.

Al principio querían dispararnos y quizá entonces hacernos tragar las piezas más grandes de la pulidora para deportarnos después a Móstoles. Pero la vida da muchas vueltas y una nube marrón se cernió por la misma cara sobre el maravilloso centro del turismo, la visita obligada a la India. La nube tenía poca agua y mucha, muchísima porquería de origen contaminativo. Una de esas nubes que tenemos en España para llover después de lavar el coche.

La cúpula se puso hecha un asco. Y las lluvias monzónicas limpias, de aguas cristalinas, iban a tardar más que doña Dolola en poder volver a cerrar sus maletas después de las compritas de souvenirs.

Total, que Nicasio sacó la libretita de facturas y en un pispas llegó a un acuerdo y –con tarifa de amigo y subiendo como un gamo- le dio tal pulidito a la cúpula y lo que es la fachada principal –la de las postales- que hubo que regalar gafas de sol durante un tiempo a los turistas de iris delicado.

Volvimos a casa como héroes.

RESPUESTA PARA INMA Y BELI

2011-11-26T12:52:00.005+01:00

Queridas compañeras. Compruebo que las tres hermanas no os han hecho ni pizca de gracia, -a mí tampoco- es comprensible ya que las mjeres debemos prepararnos desde niñas, para más altos fines equiparables a los hombres y no sólo para barrer, hacer camas etc..

Pero que más quisiera que ser de esta época con los cambios que ha habido que nos benefician. Pero soy de la que la meta se reducía a ser hacendosa como la ratita, {barro mi casita}, pero en mi tiempo así era y claro, el pasado no se olvida -ni debe-, me salió esa antigualla, antes como digo nos preparaban para ser madre y esposa y nada más. Aunque no todo era negativo también aquella época tenía sus cosas buenas, lamento haber lastimado vuestra sensibilidad y os envío un beso progresista.

Paquita

Afortunadamente

todo ha cambiado:

ahora cualquier mujer

puede ser abogado,

taxista y policía

o bien guarda jurado.

Pero en cambio

en mis tiempos

sólo aspirabas

a ser esposa y madre

y de la casa esclava.

Mirando los cielos de mi Sevilla...

2011-11-22T08:35:00.004+01:00

Alfilosofías.

2011-11-17T19:23:00.002+01:00

Si las pelotas no te botan en el partido, ¿qué pelotas te votan en el partido?

Aquel arquitecto bajó por la escalera de su vida.

“En caso de poco peligro de incendio, aráñese el vidrio suavemente con uñas cortas.”

Se busca criada. No debe andar lejos.

Si no toca con trabajo, la viola.

Las pequeñas estampas de motivos indecentes ¿se llaman estamputas?

Más vale guisantes que crudos después.

No sé ya lo que sello.

LAS TRES HERMANAS

2011-11-16T19:31:00.004+01:00

Anita, Rosa y Juana

son tres hermanas.

Se levantan temprano

por la mañana.

Una barre, otra limpia

y otra hace las camas,

las tres son hacendosas:

Anita, Rosa y Juana.

Su madre está contenta

y las obsequia

con bonitos vestidos

para la fiesta.

NO ME DEJES.

2011-11-15T22:00:00.003+01:00

No me dejes dormirme en un poema

cansino, calculado y derretido:

no me rías ni digas que has reído.

Pero sí si chamusca y no te quema.

No permitas el juego de la rima

por culpa de finales parecidos,

ni me abraces por versos conseguidos

si lo dicho con ellos te da grima.

Muéveme al fin, sacúdeme las venas,

que se aclaren de ripios bochornosos;

que soporten que no hay gloria en tanta pena.

Que renazcan de mil fallos gloriosos,

que intenten reducirme la condena

de andar en tanto verso mentiroso.

¡De nuevo expongo!

2011-11-12T19:00:00.003+01:00

Aquí, en primicia para vosotros os muestro el diseño del cartel de nuestra próxima expo. Será en
La Casa de las Sirenas. La inauguración, el día 5 de diciembre a las 7,30 de la tarde. Espero veros por allí.
Un besazo para todos.

EL GABINETE DE LA DOCTORA PLESNECTER.

2011-11-06T19:46:00.002+01:00

Gabilonda Plesnecter Bifomatandaska, alias Brenda, soñaba con su propia consulta de otorrinolaringorrodillología. Estaba harta de Benito Spiriakatsis, quien nunca atendía de frente a los pacientes, fuera lo que fuera que hubiera que operar. Y de su otra colega, Petrasova Cantalobosblancos, una mujer con ideas fijas en cuanto a extirpar la mayor parte de cosas a los enfermos en cuanto se descuidasen, empezando por la cartera, que consideraba un bulto sospechoso en los pechos de muchos muchachos. Gabilonda no era así.

Acudió a un agente inmobiliario, Nasalio Estrepandabus, para que le buscara un local sencillito, de entre ocho y diez hectáreas, con techo cubierto, capaz para veinticinco mil espectadores en las cirugías. Gabilonda soñaba con la mejor marca mundial del año en extirpación de legañas furibundas. Sus compañeros no pensaban igual, a ellos sólo les guiaba el dinero.

Se gastó una fortuna en acondicionar el local y encargó la publicidad a la agencia japonesa Lodigoyotodo, quien se encargaba de cualquier detalle. Cuando apareció en la pista central con sus guantes de goma verde, su bata azul y su mascarilla amarilla, el público rugió y los aplausos despertaron al paciente, que hubo de ser anestesiado a palos limpios.

Al ratito, Gabilonda, después de exhibir como trofeo un chicle adosado al páncreas del paciente desde 1987, suturaba con una sola mano la mínima incisión y de dos tortas con el dorso de la mano invitaba al enfermo a saludar de pie: aunque se cayera al suelo después, eso ya no era responsabilidad suya.

Pero el final no parecía feliz. Al decir Gabilonda que todo el mundo podía irse a casa y dejar de molestar, las puertas del recinto no se abrían para fuera ni para dentro, ni para los lados, como supuso un listo. Hasta el enfermo se agobió.

Desde fuera, las voces de Benito y Petrasova, a capella, interpretaban el duetto “Muera la traicionera, muera en salmuera”, de Patritsio Monkismonkis. Era su forma de decir que la iban a majar por no contar con ellos para la gala inicial ni para el negocio final. Al final del canto, desembalaron cien kilos bien despachados de proyectiles con mechas rubias, listos para ser tirados para dentro desde fuera.

Gabilonda comenzó a masticar el chicle rescatado para matar los nervios. El público se le echaba encima tanto con sus cuerpos como con sus opiniones, entre las que se distinguían claramente “chufla” y “tripona”. Finalmente, guardó el chicle y decidió echar por debajo de la puerta una copia modificada de su escritura de constitución, donde incluía como socios a Benito y Petrasova.

Se pudieron abrir las puertas, salió el público en avalancha con el satisfactorio resultado de mil seis personas pisoteadas y los socios se fueron a tomar un refresquito.

A las seis de la mañana, encendieron un cigarrillo junto a las mechas y viajaron juntos por los aires al mismísimo atolón de Blohamura, junto a la isla Karahorharo, donde aterrizaron calvos y sin ropas, pero con el título de medicina para colgar. Los nativos los acogieron con alegría y cantos de gratitud a sus dioses locales, que les daban la opción de abrir la consulta externa inaugurada hacía diecisiete años por un ministro de Sabadell que por fin podría volver a casa.

Accidentalmente

2011-11-04T18:59:00.003+01:00

Apresuradamente cruzaba la calle en un día de lluvia torrencial, cuando casi sin darse cuenta se vio sumido por una alcantarilla sin tapadera. Allí había tanta agua como afuera, pero pasada la primera desagradable impresión, y mirando despacio el problema, había bastante menos tráfico. Algunas ratas gritaban ante su presencia, sin embargo no se sentía incómodo. Notó que se le pasaba la prisa y el acelere con que ese día había comenzado su jornada. Continuó avanzando en la dirección que iba, y comprobaba como poco a poco, disminuía el nivel del agua hasta quedar solo un riachuelo central que canturreaba a su paso y le invitaba a seguir paseando. ¡Qué paz! Un poco oscuro, eso sí, pero muy tranquilo. Decidió pasar la noche en un rellano que en el exterior debía coincidir con alguna estación de metro, pues un run-run se acercaba y alejaba arrullándolo con dulzura. Hacía tiempo que no dormía de un tirón. Así pues decidió quedarse a vivir allí. Accidentalmente había encontrado su paraíso.

Mirando a Sevilla

2011-10-31T08:43:00.005+01:00

GRANDES BATALLAS DE LA HISTORIA (XXXII).

2011-10-30T11:14:00.005+01:00

Batalla de la Nasa.

Tres, dos, uno, cero… fueron las calificaciones obtenidas por José Manuel Jefferson Olivera en sus exámenes para astronauta. La cuestión era peliaguda: estaba predestinado por su familia para ser el nuevo Amstrong, el dueño de las estrellas del siglo XXI, y ahora ese sueño parecía imposible.

Llamó a su abuela, doña Genara, residente en Bienvenida, provincia de Badajoz.

-Agüeli, que man mandao pal mierdo y no puedo montarme en los cacharritos.

-¿Y la mona Perchitas, dónde está la mona? –preguntó llena de angustia y malestar doña Genara. La mona era descendiente directa de la primera que viajó en un proyecto Apolo y la habían criado en Badajoz, en la finca de los abuelos; hasta el propio don Honorio, esposo de Genara, murió por ir a darle la merienda cuando estaba subida en un limonero. La mona lloró muchísimo.

-La mona está bien, agüeli, a ella sí la dejan subir a la cárzula. Pero tiene que ir otro con ella y a mí no me van a autorizar.

-Tuspérate quieto ahí y verán los pinchapollos ésos. Vete para el aeropuertuario, que estoy allí en un pis de pases.

Y la verdad es que tardó poco la mujer. Y eso en los relatos se agradece.

Aplastado bajo las cuatro maletas repletas de chacinas que se trajo doña Genara, José Manuel se metió en el taxi junto a su abuela, camino de cabo Cañaveral.

-Desde luego, mira que veniros aquí con tu padre, ese migas blandas, en lugar de quedaros en la tierra. Menos mal que te venías los veranos a curarte y recuperarte.

-Si, agüeli, que siempre me preguntaban por los gazpachos, las tortillas y los filetones de lomo. Así volvía de gordito y colorado a Colorado.

Al salir del taxi, fueron a su encuentro la madre, el padre y la mona. La madre, la abuela y la mona se fundieron en un abrazo. El padre recibió las maletas en los brazos.

Una vez en el centro de reclutamiento de astronautas para misiones interestelares, el grupo familiar fue recibido por los instructores en pleno, cada uno con su carpeta de exámenes de José Manuel.

-Buenos morning tener ustedes todos, -dijo el jefe del grupo en su más correcto espanglish.

Doña Genara, un poco lenta por el jet lag, falló al abofetear al de la sonrisa más prominente, aunque le tiró la gorra al suelo, que cayó al mismo tiempo que ella.

-Usted vieja estropiciada tener buena golpe, pero chirriar caderos y costar levantamienta vertical, up, ¿comprendería mi? hiei, hiei, hiei.

Mientras el grupo de monitores reía al mismo compás desangelado, surgió el factor desequilibrante: la mona, una experta en el combate de guerrillas y las combinaciones químicas de segundo orden. En menos de lo que tarda una vecina en llamar a la puerta de otra que se lo está pasando bien con su marido para recriminárselo, Perchitas se metió en el laboratorio y mezcló sustancias con precisión, logrando sintetizar el preparado llamado miermojonina, de la que, tras repartir máscaras para los suyos, esparció una buena cantidad por los pasillos mediante un aspersor, como es lógico suponer.

Los Yankees querían irse gou hom del tirón. Ni uno solo podía mantener la sonrisa y tres de ellos se refugiaron dentro de una lavadora cercana, donde se lavaban los calcetines de los caballos.

Llegaron rápidos refuerzos y se fueron mucho más deprisa. La Nasa estaba nasalmente aturdida y la mona daba volteretas. José Manuel estaba maravillado, sus padres sentados charlando y su abuela en una hamaca sostenida entre dos percheros. Doña Genera aspiraba y sentía los componentes de la miermojonina, donde no podían faltar doce miligramos de pellejo mustio batido de su Collantes, el cochino con mejores andares del siglo XX.

Las pantallas gigantes dieron la noticia: “Jesé Manuelo aprobar por mis muertas todos. Abrir puertos y ventanas. Firmado con sangre, el director jefasa de todos completas los proyectos de la Nasa, ¿qué pasa?”.

Y la mona, feliz y consciente de que su protegido podría aprender cosas de provecho durante el viaje, le arregló los botones del traje, se despidió de la familia y, con los tapergüeres de empanadillas de doña Genara, se llevó a José Manuel de la mano hacia el cohete.

Desde lejos, doña Genara, en suspensión, lanzaba y encasquetaba el casco limpiamente sobre la cabeza de José Manuel, que iba loco de contento.

AMOR AL AIRE LIBRE.

2011-10-23T20:51:00.001+02:00

Horacio Mendrattore era el clásico gentleman de peo fácil. Su capacidad para airear sus asuntos internos estaba contrastada, y durante su larga e intensa vida se le reconocieron escapes producidos en miles de circunstancias: Desde la tronada en fiestas del tambor de Alicante hasta la más insonorizada, estilo pinchazo de bicicleta, producida en las trincheras, en primera línea de batalla del frente de Treaxurin, durante la guerra checo-china, una contienda asquerosa donde Horacio ocupó con gran éxito el mando en los puestos de guerra bacteriológica.

Al declararse el armisticio, Horacio se licenció con honores, pero mandó a un íntimo amigo a recoger su medalla al valor, dado que ese día por la mañana había ingerido un par de kilos de coles. En el viaje de vuelta, tuvo que cambiar de asiento seis veces, hasta que consiguieron que viajara al aire libre, en la plataforma del vagón de cola, por las coles.

Cuando sus familiares supieron de su llegada, dejaron la ciudad y se marcharon unos días al Polo Norte, donde, si Horacio se les acercaba, el aire –gracias al eje Terrestre allí pinchado- se movería con mayor facilidad de un lado a otro y podrían huir a contraviento.

Al no ser recibido por nadie en la estación, Horacio suspiró de un modo distinto al habitual, dando rienda suelta a su furia intestinal sin reparar en que la fuerza de reacción le desplazó unos metros hacia delante, hasta estar a punto de caer sobre las vías, situación de la que fue rescatado por una dama que, al agarrarle, soltó tal estruendo que su vestido se levantó como sostenido por un artista de las marionetas. Y todo con una sonrisa compartida mientras duró el dueto de la sección de vientos.

-Ha estado usted a punto de matarse, señor, -le dijo la mujer, joven y de cara redonda, hoyuelos y piel de manzana-. Menos mal que estaba cerca.

Los dos, a sabiendas de su predestinación, se pusieron rápidamente de espaldas a la vía, conscientes del peligro de que una nueva ráfaga los impulsara hacia la posibilidad de ser arrollados.

De hecho, una vez recogieron las maletas de Horacio, no necesitaron taxi para llegar al domicilio de la mujer.

Ambos vivían solos y decidieron hacerlo juntos a partir de ese momento, elaborando un plan conjunto que evitaría, si no la descarga y simultáneo desarrollo fónico, sí la posterior difusión con ataque a las pituitarias, de modo que muchos alimentos pro aeróbicos quedaron prohibidos por decreto y los permitidos se guisaron en una cocina eléctrica, descartando el gas natural dentro de lo posible.

Ambos propulsaron un porvenir dichoso.

Y no les fue mal juntos.

Retazos de Sevilla

2011-10-23T18:43:00.003+02:00

2011-10-23T09:38:00.000+02:00

Harina y miel.
Regazo materno.
Dulcess recuerdos.

2011-10-23T09:34:00.001+02:00

Casa vacía,
susurra el viento.
A diario os recuerdo.

ESCRIBIR

2011-10-19T19:53:00.003+02:00

Sé que no soy literata

y no conozco las reglas.

Escribo porque me gusta

y el espíritu me llena.

En cada letra y palabra

he puesto mi corazón

y pienso por un instante

que el comprensivo lector

a mis modestos sonetos

le dará su aprobacion.

JUBILACION

2011-10-15T13:20:00.005+02:00

Pues el señor Marcos Campillo

se acaba de jubilar.

Ahora ejercerá de abuelo

con mayor tranquilidad,

y el día que sus nietecitos

ya se suelten en hablar,

les dará clase de inglés;

así no se olvidará

de cuando era profesor,

y de la lengua de Shakespeare

sabía una barbaridad.

Obsesión

2011-10-12T12:15:00.001+02:00

Aquellos “muñequitos” no dejaban de molestarme. Con su incansable bailoteo me tenían al borde de la desesperación.

-¡Parad malditos!, -les gritaba. Pero ellos, con su ritmo constante, se burlaban de mí sin piedad y seguían bailando una y otra vez aquel baile sin fin y sin melodía. Yo no podía hacer otra cosa que contemplarlos. ¿Por qué me tenían tan atrapada? No podía trabajar ni dormir.

Pasaron varias semanas hasta que le confesé mi problema a una amiga. Ella me miró con lástima. Como una doctora con recetas magistrales me dijo:

- "Control+ Alt+ Suprimir". Sólo es que se te quedó colgado el mensenger.

COMO EL SABOR A NARANJA

2011-10-11T08:27:00.006+02:00

Ya me llegó tu ”tequiero” tal como imploraba; como anhelé siempre. Recuerdo tu sonrisa enamorada, conquistándome a cada paso de nuestro pasado y nuestro presente. No tengo con qué pagar al cielo el privilegio de tenerte hoy. Ni siquiera tengo la capacidad absoluta de asimilar tanta, tanta dicha. Lo que sí es cierto es que no cambio ni un segundo de los que llevo vividos a tu lado; ni los más amargos.

Por eso, tesoro, te digo que exprimiré cada día el jugo de nuestra historia, tal como he hecho hace un instante con este zumo que ahora tomo. ¿Cuánto tiempo me quedará el recuerdo de su sabor ácido y dulce a la vez, y tan vivo? Aunque no volviese a desayunar zumo de naranja, no podría olvidarme de ese placer que me llenara la boca.

Y también te digo que pase lo que pase, tengo colmada mi alma de ti. Y todo, todo lo modificado hasta hoy, me ha merecido la pena. Ya me ha merecido la pena, mi amor. Aunque se acabe mañana.

Un paseo por la historia...

2011-10-10T10:25:00.009+02:00

A vista de pájaro

2011-10-10T10:15:00.004+02:00

Seguirán hablando mis ojos y mi corazón...

Almonaster otoñal

2011-10-09T23:18:00.004+02:00

Mientras continúe esta sequía de palabras, os hablaré con mis imágenes.
Estas fotos pertenecen a Almonaster la Real, un pueblo que se merece algo más que un paseo por sus empinadas calles y un degustado de productos ibéricos.

UN DIA EN LA SIERRA NORTE DE SEVILLA

2011-10-09T19:38:00.003+02:00

Amigos y amigas:

Por darle algo de movimiento al blog, os contaré que ayer estuve en la sierra norte con una de mis hijas y mi yerno. Recorrimos varios pueblos de la misma, que son todos muy bonitos. En San Nicolás del Puerto, ya adentrados en la sierra, pude contemplar unas cascadas de agua preciosas, que las produce el río Huesna al saltar por unas rocas. A mí me encantó tanta belleza natural y me apena lo poco que lo valoran algunas personas; si todo este tesoro natural desaparece, desaparece la vida. Esperemos que nunca ocurra. Si yo supiera poner fotos lo haría pero soy una torpe, a ver si mi hijo lo hace cuando venga; esto reconozco que no es nada interesante pero al menos estamos en contacto, un abrazo fuerte.

Paquita.

AUNQUE MAÑANA SE ACABE.

2011-10-09T19:08:00.001+02:00

Después de tal latido como éste,

cómo pensar de nuevo en conquistarte;

a ver si están los cielos de mi parte

o al menos para algún cuerpo celeste.

No hay verso que mejore lo que tocas,

la levedad furiosa de tus besos,

la ausencia de dolor ni el aire espeso

que queda al respirarlo de tu boca.

Cómo empezar de nuevo el galanteo,

sintiendo que se electrocuta el cuello,

que se eriza mi piel, se riza el vello

al acercarme a ti dando rodeos.

Qué voy a conseguir tras tu respuesta,

después de tanto vértigo y mareo

con giros, con parábolas; no creo

que merezca la pena dar más vueltas.

Tampoco sé si acierto el acertijo

muriéndome por verme satisfecho

de haber cumplido, los deberes hechos.

Insuperable vida, punto central y fijo:

haber nadado vivo entre tus pechos.

Decídelo, mi bien, elige, di

si quieres que mi vida continúe

al lado de la tuya, y se sitúe

mi cuerpo en la promesa que te di.

Será tu propio corazón quien hable,

pues sólo el corazón tiene la clave.

Aún suponiendo que mañana acabe,

será su decisión inapelable

y hará jurisprudencia, bien lo sabes.

haiku

2011-10-08T14:46:00.000+02:00

Sol de otoño
el canto del pájaro
agitan mi alma.

EDITORIAL OCTUBRE 2011. INICIO DE CURSO.

2011-10-06T22:02:00.001+02:00

Desde que nació el mundo, y hace más de tres cuartos de hora de eso, andamos rodeados de preguntas. Se hacen, se lanzan, se piensan y más o menos se responden. Y son las respuestas las que encauzan el progreso en una u otra dirección, llevando al desastre o a la belleza o más sencillamente a una u otra forma de caos.

Preguntas sencillas: ¿Estudias o trabajas? ¿No te tocaba bajar la basura?, no mucho más allá de ¿Te crees que voy a rebajar tu deuda porque sí?

Lo que importa son las respuestas, las decisiones y la puesta en marcha, sin desdeñar, jamás de los jamases, las formas en que lo hacemos, si con los dientes apretados o sólo dejándolos ver, blancos, adornando una sonrisa.

Tras una diatriba como ésta, pocos han podido conciliar el sueño a la primera. Lo sé y –consciente de ello- voy a enviar una pregunta incisiva, concisa, práctica, concreta y nada capciosa. Pero, y aquí está mi modesta aportación, ¡Incluye la respuesta!

Sí amigos, sí. Lo he pensado y sin dudarlo la incluyo un renglón después de formular la pregunta.

Para todos ustedes, sin ánimo de lucro y en primicia, ahí les voy:

-¿Qué hace falta paraleernos?

-Escribirnos.

Tengan ustedes muy buenos días.

Reto literario "Aunque se acabe mañana"

2011-10-06T18:32:00.002+02:00

Hoy me asfixia el aire
necesito tus palabras.
Quiero perderme en ti
para redescubrirme
sumergiéndome en tus ojos,
entreabriéndote mi alma
por si quieres asomarte
para prender un poema
o un profundo beso,
sorprendiéndome siempre,
emocionándome...
con tus manos, con tu cuerpo
abrazándonos furtivos
alejándonos del mundo
inventando amor amándonos
hoy,
aunque se acabe mañana…

Reto literario

2011-10-04T17:03:00.001+02:00

En nuestra última reunión alguien pronunció una frase que a algunos/as nos pareció apropiada para incluirla en un poema. Se estaba hablando de un cambio fuerte y tan profundo en tu vida, que a la pregunta de: ¿Compensa? Te responden: "Aunque se acabe mañana".¿Quién se anima a escribir sobre ello". Habrá premio en nuestra próxima reunión para el poema + alabado ¡Suerte y a trabajar!

NEGOCIACIONES LABORALES.

2011-10-02T21:12:00.001+02:00

Me llamas a que te firme

otro descuento de haberes.

¡Ay jefazo, cómo eres!

¡Me están dando ganas de irme!

No sé si querrás pagarme

en Navidad, cuatro chavos

¿También vas a desplumarme

en la paguita del pavo?

De los beneficios cortos

en estas crisis longevas,

no puedo participar

y de los largos ni hablar

porque a reservas los llevas.

Si te pregunto, divagas

desde el día en que se fundó

tu empresa, hagas lo que hagas

los repartos confundió

con fundirnos con las pagas.

En fin, nos aguantaremos:

rebajaremos la hora

de trabajo y cobraremos

por minutos desde ahora.

"EL PUEBLO BELLO" (IZNATORAL)

2011-10-01T20:23:00.005+02:00

Han de pasar muchos años

para poder conocer

este pueblo blanco en alto,

recuerdo de la niñez;

cuando en su infancia pasaba,

miraba fija hacia arriba

contemplando aquella altura

que le parecía prohibida.

Así pasaron los años.

Cuando menos lo pensaba,

pudo visitar el pueblo

al que tanto deseaba:

comprobó que era tan bello

como siempre imaginó,

ya se cumplió aquel deseo

que desde niña albergó.

EL CORRER DEL TIEMPO

2011-09-26T12:16:00.005+02:00

Las agujas del reloj

van pasando inexorables,

al compás de nuestra vida,

en un monótono avance.

En la primera veintena

los días nos parecen lentos

quisiéramos empujarles

por que anduvieran ligeros.

No valoramos entonces

que, en cuanto nos descuidemos,

los años se habrán pasado

llevándose nuestros sueños,

las ilusiones y anhelos

que antaño nos mantenían

con renovados proyectos.

Pero el tiempo se nos pasa,

se va marchando ligero

y ya valoramos más

el poco que disponemos;

y aunque nos queden deseos

e ilusión para avanzar,

las fuerzas no son las mismas,

ya empiezan a flaquear;

pero aun así no te rindas,

disfruta de los momentos

que la vida te depara

y no digas "¿para qué?"

nunca tires la toalla.

Para compartir. Emilio Prados.

2011-09-23T14:31:00.004+02:00

Vamos con un poeta que descubrí hará diez años. Comparto aquí el poema MIRADAS.

Ojalá que os guste.

Entro. Estoy.

Levantándose, el rostro

zarpa en navegación

lenta por el instinto.

En vertical viaje,

asciende, olvidando

en la mesa el cristal

junto al oro. Ve...

y vuelve junto al ancla

del sabor. Alza.

Vuelve luego a caer

en mansa inclinación.

Percibe. Vuelve

al alto viaje...

Halla luz. Se contiene.

Y mientras grana así

la clara espiga,

entre frutas quebradas

y sazonados vidrios,

sostiénense ceñidas

dos cinturas de almas

y encájase la cita.

De vuelta, 1927.

COMPARTIENDO FRASES DE LIBROS LEÍDOS

2011-09-22T18:55:00.005+02:00

"Sigue pues a mi lado en tanto quieras,
aunque mi proceder parezca extraño
y no lo pueda entender quien no sea un poeta"

Felipe Romero (El Mar De Bronce).

VALE LA PENA LUCHAR

2011-09-21T06:38:00.003+02:00

Hace tiempo que no escribo nada. No sé si habré olvidado hacerlo o si por el contrario, las fuerzas me han abandonado;pero hoy se celebra el día mundial del Alzheimer, ese gran y temido desconocido. Todos hemos oido hablar de él, hacemos chistes sobre "ese alemán que me ha robado la cabeza", conocemos a alguien a quien sin previo aviso le ha visitado y se ha instalado en sus vidas... Por eso hoy me he despertado,sin fuerzas tal vez pero queriendo dejar aqui estas palabras de recuerdo para aquellos que se fueron sin irse, para aquellos que siguen luchando por vencerlo, para los que nos dieron recuerdos que ahora devolvemos vestidos de caricias.

Si el Alzheimer es vulnerable a algo, es sin ninguna duda al amor, al cariño, a las caricias, a los besos. Contra ello, ese gran desconocido se desarma.No olvidemos a nuestros mayores que han vuelto a ser niños, que han olvidado su nombre,las palabras, el día en el que viven pero que no han olvidado las caricias que un día dibujaron en su piel ni las miradas de amor que grabaron en sus pupilas.

Hoy es el día del Alzheimer, no lo olvidemos y animemos a aquellos que trabajan sin descanso para erradicarlo de nuestras vidas, mientras eso ocurra, sigamos ofreciendo la mejor de nuestras sonrisas a aquellos que se van marchando por el camino del olvido y a los que ningún "alemán de nombre raro" nos hará olvidar.

Tarde de circo

2011-09-19T00:28:00.002+02:00

El viernes nos juntamos 15 amigos para irnos al circo del sol. Lo pasamos genial. Mi cuñada se ofreció a llevar bocatas que nos tomamos en el intermedio ¡huuuuuum! Preparados con cariño y con panes de semillas que son mi debilidad. También completó el picnic con bebidas frescas para todos ¡qué detalle y qué lujo!

Pero no era eso solo lo que quería contar. Era sobre el circo en sí. Cada número es como un sueño hecho realidad. Hacen lo imposible con sus cuerpos. Técnica y esfuerzo creando magia ¿Quién no ha soñado de pequeño con volar agarrado a una piña de globos?

Pues en eso consistía uno de los números más tiernos. Una joven (enana) preciosamente vestida de rojo y oro, iba suspendida de 5 globos de gas gigantes. Se apoyaba con la punta del pie en la mano de un compañero medio gigante que dialogaba con ella. Ella reía como una niña divertida y de pronto tomaba impulso y se dirigía hacia el público flotando suavemente. Cuando bajaba le ofrecían manos para que se impulsara de nuevo y volvía al techo entre risas. Así se recorrió todo el aforo con música de fondo.

Cada número superaba al anterior transportándonos al cielo con unos ángeles increíbles o simulando una bola de música y nieve, con vida propia.

Mi enhorabuena a todo ese equipo que conserva al niño/a que lleva dentro y es capaz de devolvernos los sueños.

APRENDIENDO A VER

2011-09-18T12:17:00.009+02:00

Cuando consigues entender que todo lo que te sucede es para crecer, sea dicha o desgracia, en el caso de lo segundo, empiezas a desprenderte de ese dolor, de esa pena que sientes hacia ti mismo.

Dirigir tus pensamientos y que no puedan contigo, no es fácil; pero es posible.

Yo quiero apreciar todos los colores, toda la belleza de esta imagen, a sabiendas de que a estos patos, muy probablemente, no los veré más.

Cazorla, septiembre de 2011.

ESCAPADA A GUADALUPE

2011-09-13T16:08:00.002+02:00

Aquí os dejo algunas imágenes de mi paso por Guadalupe y por Trujillo, el pasado sábado. Espero que os gusten.

2011-09-13T16:06:00.000+02:00

2011-09-13T16:04:00.000+02:00

2011-09-13T16:02:00.001+02:00

ESCAPADA A TRUJILLO

2011-09-13T15:59:00.002+02:00

2011-09-13T15:48:00.002+02:00

COMPARTIENDO FRASES DE LIBROS LEÍDOS

2011-09-07T17:23:00.004+02:00

Mientras vienen las musas y me ayudan a crear, me apetece compartir con vosotros frases que extraigo de los libros que leo.

"Qué raros son los recuerdos que nos hacen disfrutar de una felicidad de la que no nos dimos cuenta y con la que no fuimos felices"

Elvira Lindo. (Una palabra tuya).

EDITORIAL DE SEPTIEMBRE

2011-09-06T20:27:00.005+02:00

Ha pasado el calor espantoso (eso espero). La luz de septiembre hace mella en mí y me provoca hasta el punto de sentarme a escribir esto. Caigo en la cuenta del tiempo que hacía que no sentía tal provocación y del olvidado disfrute que experimento cada vez que he compartido mis renglones con vosotros.

La vida a veces nos absorbe demasiado y no nos deja (o no sabemos aprovechar) un momento cualquiera para saborearla. Se nos olvida que la felicidad está esperándonos en muchos momentos, no en uno concreto, y en mucha gente a la que queremos, con la que contamos.

Empiezo este curso con ganas de reencuentro; con necesidad de vivir el otoño a vuestro lado; y como el movimiento se demuestra andando, ya no digo ni media palabra más. Ahora toca andar un poquito.

Un abrazo a todos y feliz vuelta (al cole) a la normalidad.

Dulce tentación

2011-09-05T18:15:00.001+02:00

Como soy goloso,
tu dulce presencia
anega mi boca
de blanca saliva algo pegajosa.
Quisiera morderte,
comerte la oreja
comerte la boca
devorarte entera.
Con estos sentimientos, y tanta saliva
consulté a un psiquiatra gracias a una amiga.
Me escuchó en silencio,
me dio carta blanca
ya que a su pareja eso entusiasmaba
me confesó que en el lecho
por puro placer, él la devoraba.
Muy satisfecho con este consejo
decidí probar.
Te miré a los ojos, y al verlos brillar
salivaba a chorros sin poder parar.
Te agarré una pierna,
te mordí en un pie,
fueron dos bocados
cual dulce pastel.
¿Quizás me pasé?
Pues tal patada en mi boca
no puede prever…
Me tragué cuatro dientes
luego me internaron
y aquí me quedé.
Muerdo a la enfermera
muerdo al celador,
muerdo hasta las mesas,
pero no es lo mismo…
contigo era amor.
Te sigo queriendo
queriendo comer,
desdentado y triste me pregunto:
¿Qué podría yo hacer?

PIENSA MEJOR, MUJER.

2011-09-02T19:00:00.001+02:00

Piensa mejor y no cierres tu vida,

diciéndole que no a un cuarto amante.

Quizá tenga razón y llegó antes

de los que te tienen entretenida.

Él dice que de turnos no se sabe

en la Literatura ni en la Historia,

que quien suba primero en una noria

dará vueltas por siempre sin que acabe.

Hay tres, lo reconoce, organizados

para seis días de cada semana:

alternan días, se alternan en tu cama

y el domingo hacen vida de casados.

No entiendo que desdeñes uno más.

No acabo de ver ese tiempo impar

ni firmo que el domingo hay que guardar

caricias que no se darán jamás.

Ten datos de quien te tira los tejos:

sus fotos de carnet y cuerpo entero.

Se me parece, sí, y, siendo sincero,

diría que soy yo, sin ir más lejos.

¿Foca o delfín?

2011-08-24T19:04:00.005+02:00

El mar y yo estamos haciendo las paces. Hoy me ha proporcionado un baño genial, con su poco de incertidumbre en la entrada y luego… meciéndome suavemente mientras me dejo flotar. Dando vueltas como las focas o haciendo inmersión como los delfines. Realmente me siento como una foca, pero con menos grasa (espero) ¿Por qué se utilizará de forma despectiva este animal tan divertido? A mí me encanta, lo confieso. Me sumerjo en el azul profundo y contemplo el horizonte, disolviéndose así los malos pensamientos. El mar me llena de energía positiva. Me renuevo. Y por la tarde me despido contemplando los brillos en el agua durante la puesta de sol. Hay días que siento los veranos tan largos como de niña.

Bandera verde

2011-08-22T14:18:00.003+02:00

Cuando voy a la playa siempre busco las banderitas que informan del estado del mar. Normalmente es algo evidente, pero, cuando no está tan claro, las busco. No es tarea fácil el encontrarlas, ni identificarlas, pues andan “pelín” despintadas y toca interpretarlas.

El otro día me pareció que el mar estaba algo revuelto. No soy buena nadadora aunque me defiendo. Como no estoy aún en buena forma, me planteé si bañarme o no. El calor apretaba. La banderita (de un extraño verde seco) invitaba, así que me despojé de las gafas y del sombrero, y me fui hacia la orilla.

Una ola rompió con fuerza a mis pies. ¡Qué poderío!, pensé. Niños jugaban divertidos con sus tablas. Poco personal dentro (como siempre). No había problema. La segunda ola, con el agua a la rodilla, me llegó hasta el cuello. Sospechoso. Dejé de meter tripa e intenté correr para entrar antes de la siguiente. Error. La tercera avanzaba como una sombra de un metro rugiendo sobre mi cabeza. Rompió sobre mí. No tuve tiempo ni de entrar de cabeza como es aconsejable, ni de nada más.Solo agua y confusión.

¡Qué revolcón!, ¡Qué costalada!, ¡Cuánta piedra entre la arena! Aquella ola me escupió hasta la orilla como el que escupe un chicle harto de masticar. Tras ese golpe de agua, medio sorda, desorientada y con la sensación de haberme tragado medio océano atlántico, me intenté incorporar sin mucho éxito. Aún en esta tesitura, noté como el mar se retiraba con la misma fuerza con que llegó, llevándose consigo mi parte baja de biquini que agarré con fuerza cuando la sentía ya por las rodillas. Tiré como pude y se me cargó de arena implacablemente. Me puse de pie. Apenas se sostenía de tanta tierra como contenía así que no tuve más remedio que volverme a meter para vaciarlo. La parte de arriba… la recoloqué lo más dignamente que pude. Mientras tanto cambiaron la banderita por la amarilla. ¿Estaría observando el socorrista?

Reclamaciones (1).

2011-08-18T22:01:00.001+02:00

Isidoro Mercachif, profesor de contabilidad por la Universidad de Lepanto, se dirigió como una Furia del Averno a la ventanilla dos del servicio municipal de atención a ciudadanos enfadados. El funcionario, al abrir la ventanilla, le gritó como un poseso que qué quería, a lo que Isidoro bramó que qué iba a querer, vamos, recibiendo un aullido en plena cara del funcionario, que le estampó un pues a ver si sabemos en qué mundo vivimos, a cambio de un desgarrador ya volveré cuando me acuerde, que no tengo pelos en los ojos, justo antes de que la ventanilla se cerrase con un portazo que hizo temblar la estructura del edificio de al lado.

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-¿Y a mí qué me cuentas, monstruo irresponsable?; mira que te regalé un zepelín bien grande -dijo Crispín Balboa das Tormentas, conde de Setúbal, primo de dos primos suyos y aspirante a regente de Chambortown, provincia de Osmoratonia, cerca de Chicago, mientras el dragón Kolmogonto, descendiente directo de una lagartija del Edén, agachaba la cabeza mirando al suelo. –Supongo que te casarás con ella, ¿no?, -le dijo levantándole la barbilla para que le mirara cara a cara. -Ahora no me vengas con que el fuego de la pasión se te ha venido a menos. Ella es una princesa Drakoniona de pura escama, y ha dejado de asolar reinos mágicos para volar a tu lado. Vamos, chaval, pídele que se una a ti y juntos crearéis la desolación en media Europa. Kolmogonto levantó el hocico y preguntó: -¿Vendrás entonces a intentar cazarnos, a nosotros y a nuestros hijos?, a lo que Crispín respondió con un evasivo “ya hablaremos de eso en otro momento. Ahora vuela a su lado y cumple con tu obligación. Chaval”.

CURIOSIDADES VARIAS (1)

2011-08-09T20:19:00.003+02:00

Juanita Rañovski, la extraordinaria cupletista ucraniana, mantenía una doble vida como señora de la limpieza en el Pillín Center of Móstoles, haciendo día a día la vida imposible a miles de usuarios de los retretes de la enorme edificación. Su labor consistía en, una vez delatada la bajada cremallerística, golpear las puertas de los urinarios con un mazo de goma y gritar “¡se cae, el edificio se cae a pedazos, salgan corriendo sea cual fuere la circunstancia en que se encuentren!”. En el momento del giro y disposición a la huida de los mingientes, Juanita conseguía una instantánea de los apéndices con su iniciada parábola –o caída- que publicaba después –y esto es lo mejor- con los nombres de cada meante huidor respectivo puestos al azar, sin aparecer los rostros de los propietarios. En su página WEB, Juanita ofrecía entradas gratis de su espectáculo a los cuarenta primeros que consiguieran –por conocimiento y eliminación- alinear cada dueño con su meño.

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James J. Palomero, alcalde de Koñatora, fue reelegido veinte mil cuatrocientas veces para su cargo. Gozó de una popularidad enorme, besó a todos y cada uno de los niños menores de dos años en sus campañas electorales y estrechó las manos de sus conciudadanos millones de veces, aunque, como es lógico, muchas de ellas a los mismos pues el pueblo de Koñatora consta de un censo de ciento doce vecinos, ochenta de ellos en edad legal de votar.

Esta tarde, porque en la vida nada es eterno, James J ha tropezado al salir de unos billares y al caer ha pisado –y deslucido- los zapatos de piel de fañito hembra de Lady Chocha Brown, la protectora del pueblo que estaba de visita. La consecuencia ha sido fulminante: en la votación de hoy sábado James J Palomero ha visto rota su trayectoria política al ver salir elegido a Louis H. Mondongo, su adversario más radical (habla en su programa de farolas a rayas, algo increíble).

Lejos de venirse abajo, James J. y su equipo ya preparan las elecciones del próximo lunes (los domingos no hay votación) con un programa donde los billares tengan una salida en rampa y se instalen en el pueblo diez granjas para la cría del fañito, una variante del erizo, pero de púas flexibles, que muda la piel cada semana y la deja en su puerta, doblada y planchada, para que la recojan los fabricantes de bolsos, zapatos y monederos.

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Henderson Pratagarian, un sacerdote sin derecho a sotana de la orden de los Pragmatistas de San Macgiverini, ha publicado lo siguiente en su página WEB Sálvesequienpued.com: “Pebeterio, chaval, vuelve a casa y deja de quemar sándalo en la ONU en la entrada para camiones de suministros. Allí no saben valorar estos detalles y lo que compran son perritos calientes en la entrada principal. Olvida las patadas de tu padre y hazte cargo del negocio familiar. El martes, que bendigo yo la mesa, sería un buen día para aparecer con una botellita de mosto.”

Como respuesta, en el blog Abdominalabominables.tontosport.com, su sobrino respondía así: “Nnseguía. No güervo, tito. Irse palamier. Y no firmo ni un cheque más”.

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En el concierto a doce voces celebrado en el Tiger Garden de Chaflannia, la soprano Ergeritt Van Den Tellada soltó un gallo y fue abofeteada en directo. Le dieron una segunda oportunidad y, desatada en su furia valiente, dejó escapar al gallinero completo. En medio del barullo, se hartó de coger huevos en su turbante y salió para casa. Allí, preparó una tortillita francesa para cenar y se acostó temprano.

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En el concurso erótico anual “Met&Sack”, con sede en Brochelia, la pareja Berta y Berto, participantes en el nivel “madurito”, alcanzó la máxima puntuación en su categoría gracias a su interpretación del clásico número “Gira y moja la soja”, que consiste en realizar cuestiones de mérito dentro de una lavadora ecológica, en un programa en frío. Los artistas entran vestidos con ropas blancas que van saliendo disparadas gracias al centrifugado que ellos mismos provocan. No se añade suavizante al no considerarse necesario. Los concursantes salen sin una sola arruga y son colgados a secar entre aplausos.

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Hay una isla en medio del gran Charco Salado de Grimchiskysvaya, llamada Islamed, donde sus habitantes, cada tres de octubre, conmemoran la aparición de la imagen de Santa Prebenda, la cual se hace visible ataviada de profesora de Geometría, un compás en la mano izquierda y una tiza redonda –de las que no manchan, ahí el milagro- en la derecha. Cada año, una niña que aún no haya batido un huevo en su vida puede hacer hasta tres preguntas conceptuales a la presencia virtual. En el presente año, la consulta giraba en torno a que si mantener la línea es la finalidad de muchas mujeres, por qué no hacer mejores precios en telefonía para los ya abonados, en lugar de tanta oferta “sólo para los nuevos clientes”. Cojones ya. La santa, con una sonrisa encantadora, ha escrito en las gafas de la niña con su tiza la página WEB donde encontrar una rica variedad de operadoras. Al final, en la tradicional suelta de globos de colores, Santa Prebenda se ha hinchado a pinchar todos los que ha podido con la punta del compás. Una maravilla. Y ha ido desvaneciéndose su imagen poco a poco, entre vítores.

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Lavarse los pies en carrera ha sido una de las grandes aspiraciones humanas desde la primera olimpiada, allá por donde fuera que no me acuerdo. Miles de atletas han caído víctimas del excesivo cansancio que supone botar sobre un solo pie mientras se frota la planta del otro, sin olvidar las caídas, los tropezones y lo resbaladizo de algunas pistas si no se enjuaga a tiempo. Hoy, martes, por fin el ser humano, dedicado a tantas tareas inútiles, ha dado con la solución al problema: una tercer pierna “transitoria”, a colocar entre las otras dos y ejercer sus funciones, mientras el corredor frota, seca y calza de nuevo las dos de siempre y “tira al suelo” la auxiliar antes de llegar a la meta, donde podrá obtener el merecido premio a su esfuerzo sin que las chicas que ponen las medallas hagan ese gesto subiendo la nariz que delata una peste a pies infumable. Eso, por televisión, da una imagen fatal para el atletismo. Ya era hora.

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-“¡Qué bonito es el Amor!”, -dijo doña Bertonia Kastinia, mientras bebía sin sorber un diminuto trago de una minúscula taza de té, cogida con sus delicadísimos dedos pulgar e índice, estirado el meñique por completo. Al levantarse para tomar una galletita de la bandeja del centro de la inmaculada mesita del salón donde se celebraba su reunión semanal, su cuerpo perdió la verticalidad y cayó de frente, yendo su cabeza a depositar un golpe de frente a quien se encontraba enfrente, don Jorgito Piñero, quien puso cara de ministro cesado al recibir de lleno el impacto de tal precioso meteorito lleno de rizos en el centro exacto de los bolsillos de sus pantalones.

Durante los siguientes doce minutos, sin que se derramara una sola gota de té de taza alguna, Bertonia comentó con voz apagada los asuntos que se discutieron en la tertulia sin deshacer la postura producto del tropezón. Fue su mayordomo quien la ayudó a incorporarse para que atendiera una llamada telefónica y posteriormente retirar las bandejas.

VIAJE DE VERANO

2011-08-02T19:31:00.005+02:00

Queridos amigos: para dar un poco de vida a nuestro blog y no tenerlo tan olvidado como últimamente, me decido a contar algo de lo que estoy haciendo este verano. Pienso que en realidad no es cosa que os pueda interesar demasiado, pero bueno... en julio he pasado con una de mis hijas en Conil 18 días,y el pasado fin de semana he viajado con mi hijo -al que conocéis- a la sierra de Cazorla Segura y Las villas, allí tengo una amiga de la infancia a la cual no veía desde hace mucho tiempo. Este viaje me ha servido, en primer lugar, para reencontrarme con esta amiga a la que menciono al principio y otras personas tambien conocidas. En segundo, encontrarme también con aquel escenario maravilloso donde transcurrió parte de mi infancia entre aquellos pinares, arroyos y el gran río Guadalquivir, convertido por aquella zona en un gran embalse con 23 kilómetros de cola, por cierto, está lleno de peces: que nada más metes la mano con un poco de pan salen a comer que da gusto verles. Fuimos a algunos Cortijos que yo recordaba, pero son tantos los años que han pasado que algunos están destruidos, esto me entristeció, porque así se ve nuestra propia ruina.

Pero aparte de este sentimiento natural, lo he pasado de maravilla, todo gracias a mi hijo que me ha hecho pasar un fin de semana maravilloso.

Gracias por leerme y disculpar mi pesadez, un beso para todos.

Paquita

RESPUESTA PARA INMA

2011-07-18T21:44:00.004+02:00

¡Qué razón tienes, Inma, al quejarte de lo olvidado que tenemos nuestro querido blog! ¡No tenemos perdón, empezando por mí! Me ha gustado mucho tu editorial. A ver si nos sirve de aldabonazo para retomar la buena costumbre de seguir con esta ventana que nos hace estar en contacto, como dices con mucho acierto. Yo por mi parte me propongo ponerme las pilas y escribir con más frecuencia, aunque sean tonterías, pero al menos nos sentiremos más unidos. Yo he llegado esta mañana de la playa; no sé si en agosto me iré algún día más.
Un abrazo de Paquita.

Reencuentro

2011-07-10T18:44:00.003+02:00

Hadas y elfos
ahuyentando los miedos
habitan mi sueño

De tu recuerdo
susurrando mañanas
bebe mi aliento

Caminar lento.
En la noche pinto estrellas
que alumbren tu sendero

ILUSIONES.

2011-07-07T21:34:00.001+02:00

Varias veces intenté llevarle flores a Casandra Gómez de Allipuz, mi vecina, en medio de la Gran Guerra entre las comunidades de propietarios de los bloques 4 y 7 de la Barriada de los Jenízaros, en pleno centro de Écija. Pero unas veces porque recibí en las mangas terribles impactos de miga de pan húmeda, bien porque otras fui yo mismo quien harto de luchar envié flores –con el tiesto- a la cara de algún enemigo estúpido, la cuestión es que no las pude poner en sus manos.

Más tarde, una vez firmado el armisticio, un tratado por el que se prohibió el juego de petanca dentro de los ascensores –una gran derrota para nuestro bloque, el 4- ya no quedaban flores en nuestras macetas. Sólo hallé algo de perejil, apenas un matojo y no fui capaz de dejar sin aliñar y mejorar la presentación de algunas fuentes de patatas cocidas, con su tomate y su cebollita picada y condimento al gusto de sal, aceite y vinagre.

De modo que una vez más el amor se doblegó ante la guerra cruel –en el frente hubo hasta sartenazos en la frente- y se heló durante semanas después, en la aún más cruenta guerra fría, la que evita cicatrizar las heridas. Y fue ese tiempo –lo menos un mes, quién sabe- el que aprovechó Giraldo Moreno, un maestrito de Santiponce, para traer de su barrio un macetón que daba gusto verlo, lleno de margaritas, tulipanes, gladiolos y una rosa. Apareció por la tarde, en plena recogida de mondas de papas de los suelos, subió al segundo y al abrir la puerta le ofreció el macetón a Casandra.

Menos mal que Casandra tenía las manos resbalosas de estar fregando y el enorme tiesto vino a aterrizar sobre las zapatillas azules de Giraldo, estallando la tierra en mil direcciones y quedando incrustados los tallos en el dobladillo de su pantaloncito de tweed inglés a cuadros.

Se retiró el petimetre con sus flores como adorno de sus perneras y yo aproveché para acudir con rapidez a mi paraíso terrenal, armado de una escoba y una aspiradora a pilas. Dejé limpio su portal y Casandra me hizo esperar unos instantes, tras los cuales volvió con las manos secas y, en un gesto sorprendente de aparente aceptación de mis intenciones amatorias, con los dedos de su mano derecha hizo varios repiqueteos sobre mis labios, estilo rasgueo de guitarra de acompañar, obligándome a emitir aire con ruido al mismo tiempo, lo que provocó un efecto graciosísimo.

De eso hace veintidós años y la cosa parece un poco parada desde entonces. No sé si seguir haciéndome ilusiones.

Noticia

2011-07-07T21:25:00.004+02:00

Hoy me propuse comentar una noticia (ya que no estoy muy inspirada para otra cosa). Miro en el periódico y leo:

“Los alumnos de primaria tendrán que leer una hora diaria” Si es una hora extra y no aumentan el horario escolar ¿A qué se la restan? Confiemos que no sea a las matemáticas porque también andan algo escasos. Ni a la parte artística que suele ser la parienta pobre de la educación, pero luego no comprendemos por qué la gente no aprecia el teatro, la música, la pintura… Esa parte no queda muy clara en la recomendación. ¿Hay que obligar a los alumnos a leer? ¿O contagiarles de la magia de la lectura para que lean en su tiempo libre sin ser una obligación?

Por otro lado sigo preguntándome ¿Por qué en nuestro sistema educativo no enseñamos a los niños y niñas a leer antes? ¿Por qué usamos libros de texto con casi todas las actividades de rellenar hueco que no favorece la redacción? Pero ésta sería otra historia.

ANHELADO REFUGIO

2011-07-07T09:11:00.004+02:00

Lo que más quiero
me hace vivir a medias en mí
por todo lo que necesito vivir en ella.

UN AÑO DE RETIRO CASI OBLIGADO

2011-07-07T09:00:00.002+02:00

Mil gracias, Inma, por volver a tendernos la mano para subir a navegar. Y sobre todo a ti, Gabriel, por mantener la llama encendida. Me he llevado un tiempo lejos de esta "casa", que no de vosotros, porque os quiero y os recuerdo siempre. Estoy en un momento importantísimo, donde no encuentro espacio para casi nada que no sea hacer que todas las piezas me encajen y que gracias a eso, todo vuelva poco a poco a la normalidad. Ya queda menos. Sé que me esperan momentos fantásticos, leyendo todo lo que hasta ahora me he perdido. Os pido un poco más de paciencia. Es cuestión de nada y estoy con vosotros. Os quiero y os voy necesitando. Un abrazo.

Actualidad total (1) 04072011.

2011-07-04T18:30:00.001+02:00

1.- Un obispo, multado por exceso de velocidad.

Antier, al mediodía, no digo corría, sino volaba, un obispo en Lleida. Su salida meteórica cogió desprevenidas al 15% de sus seguidores, sus fieles, que aún no habían tomado asiento en los bancos, a pesar de ser ellas de Cajita de Ahorros de toda la vida. El obispo, en su homilía, hizo correr rumores de bondad como la pólvora, y antes de que se pudieran poner en pie a sus órdenes, puso pies en polvorosa hacia el altar, donde bendijo en la mejor marca de la temporada en misa cubierta.

Y a pesar de que repartió hostias por doquier, nadie salió herido ni ofendido cuando, por delante del cuñado beato al que esperan para la excursión, el obispo salió como una exhalación por la puerta principal, seguramente para celebrar otra Eucaristía Express.

Los guardias de tráfico que lo pillaron en carretera aseguran que no dio positivo para sustancia alguna y que se tragaron de monseñor el resumen de un sermón en contra de la prisa de vivir de los tiempos que corren.

2.- El 70% de los españoles trabaja más por el mismo salario.

Durante los últimos doce meses, se multiplican los españoles que alcanzan, por fin, un salario fijo: no se ha movido un céntimo de la pantalla que confeccionan sus nóminas y se ahorra papel al borrar cada mes el nombre del anterior y poner el actual. Ante esta evidencia, con el miedo que da el cambio, los patronos se ven en el derecho de exigir un poquito más de entusiasmo.

3.- El traje de boda de la princesa de Mónaco, en una vitrina.

El museo oceanográfico de Mónaco expondrá el traje de boda de la princesa de Mónaco durante una temporada. Sólo si Alberto no tiene nada más que ponerse, y firmando un recibí al guardia, lo podrá sacar para alguna noche muy especial.

4.- Divulgan fotos de Chávez durante sus ejercicios de rehabilitación en Cuba.

Diversos grupos fanáticos ultrarreligiosos y fundamentalistas adquieren varios paquetes de veinticinco copias para echarlas por paracaídas y ahorrarse un dinerito en bombas, que son más ruidosas al principio, pero provocan menos ataques al corazón.

5.- El caso Strauss-Kahn está en la cuerda floja, según el New York Times.

La mujer atacada recuerda que se la trae floja si se la ponen y no le aflojan la cuerda al cuello.

6.- Djokovic le gana a Nadal en Wimbledon por chamba asquerosa, bolas pinchadas y exceso de pelo, que parece una alfombra. O porque los niños, por unas monedas, movían las rayas cuando se le iban a salir las pelotas y así se le quedaban dentro, creo.

Lo odio.

En cambio, viva Nadal.

editorial Julio

2011-07-01T18:00:00.002+02:00

Para leernos = Para exigirnos

Para exigirnos a nosotros mismos. Para adoptar un compromiso no escrito, ni firmado, sino con el corazón en la mano, de que las letras son una de nuestras mejores formas de comunicación y aquí las ponemos para compartirlas, sin miedo ni reservas, con nuestros lectores, nuestros amigos.

Como blogueros no somos sólo escritores, somos amigos, y los amigos están ahí para contar con ellos. Y gusta al levantarse, o al acostarse, abrir esta ventana de relatos, de poemas, de imágenes… y saberse leído, comprendido (o no), criticado amablemente o elogiado (a veces en demasía), pero sentir el blog vivo.

Cuando os pedí colaboración poética para mi exposición, no me defraudásteis. El esfuerzo de todos y cada uno de vosotros me emocionó, y os sentí, de nuevo, próximos.

No cerréis esta ventana. No durmáis vuestros sentimientos. Escribidlos ¡Nosotros podemos!

El blog no coge vacaciones, “metamos mano” a la escritura, y… ¡a publicar!

Diario íntimo (y 5).

2011-06-27T20:18:00.002+02:00

Seguimos.

El hecho tenía que ver con la intención. En general es así: si no hay intención, no se juzga igual un hecho que otro. El caso es que ayer salió el cupón 15581, los kilómetros cuadrados que tiene León, y le tocó a mi tía Betsa, que antes de comprarlo ya se había echado novio a priori, un tal Sebastiantonio Glocester, de por aquí, al que no apedrearemos pensando que viene a por los cuartos. Creemos que sus intenciones son buenas. Las cosas explicadas se entienden mucho mejor.

Mis abuelas han tirado al suelo el prototipo de interceptor de canales por satélite que tenían encargado y se han puesto a coser un vestido de novia para Betsa y una docena de corbatas a juego para Sebastiantonio, que no ha parado de llorar desde entonces.

-¡Ay doñas Irigoleya y Olga, que a mí nunca me han querido antes hasta este extremo!, - les ha dicho cogiéndolas en brazo (con uno sólo: carga total de ambas abuelas: 57 kilos aproximadamente. Mérito: medio/bajo).

Aquí, cerca de Astorga, nos dedicamos a probar empanadas y sentarnos a digerirlas. Nuestros expertos en especies no humanas, Gamínedes, Mateos y Louis Marcos, han hecho amistades pronto y eso nos hace soñar con una vida mejor y más estable. Han quedado en organizar una tertulia fija semanal con cuota de inscripción de diez euros. Quedan excluidas las garduñas que no traigan las uñas limadas.

De cada momento de felicidad se puede esperar uno seguido de turbulencias: Una tal Ana Julia Fitzgerald, de la capital, que se queda una temporada aquí con sus tíos, me ha entrado generosa en sus movimientos de caderas y me ha preguntado en qué trabajo: hasta mi padre se ha caído. Y estaba sentado en el suelo. Yo he cerrado temporalmente el diario hasta después de cenar y he corrido como el viento. “¡SSú chiquillo!” he podido oír que decía el abuelo Iván al verme cerrar la puerta tras de mí.

A sabiendas de que la tal Ana se ha ido por fin con sus tíos, he vuelto a la zona común donde, entrando y saliendo, nos pasamos el día. Atardece y, no teniendo nada que reseñar salvo el color verde aceituna del vestido de Betsa, pendiente de los volantes, cojo el teléfono y me escogen de jurado para empanadas de carne a celebrar esta noche. Contesto que sí y cenamos temprano para ir sin hambre y votar bien.

Tanta gente junta y nosotros mezclados es la gran novedad. Hasta parece existir el antídoto para Bratislav y sus broncas: ponerle un sombrerito estilo bombín inglés, pero de color naranja. Varias muchachas se han interesado por sus teorías básicas sobre la intersección del helicoide y las cartas del Tarot y está como una seda.

Los abuelos van y vienen del fisioterapeuta a la pista de baile, según se escoñan o luxan alguna articulación en sus demostraciones bailongas. Son felices y se intercambian –también en el baile- a sus respectivas parejas.

Mi padre y mi madre, en una preciosa feria de antigüedades, se interesan por una docena de cacerolas y prueban su sonoridad entre sonrisas cómplices.

Y Ana se me ha vuelto a acercar, esta vez con intenciones en apariencia bailables. Pero, justo antes de cerrar mi diario, he podido ver cómo se le caía otro diario, el local, fecha de hoy, por la página de ofertas de trabajo. Dita sea…

No hay petición popular de exilio. Y son más de veinticuatro horas. La maldición se ha ido al cuerno. Me da que, gracias a Soraya Stein, con su carta al duende Nómada en términos tajantes, ésta va a ser nuestra pequeña patria para siempre. El duende no quiere que se sepa nada de lo de su mujer con Gamínedes Eisenhower.

Diario íntimo (4).

2011-06-27T20:17:00.001+02:00

En León.

El equipaje de Soraya Stein ha tardado en llegar a la casa rural que hemos alquilado con derecho a compra. El dueño, Jacobo Finanfort, que no se ha quedado quieto ni un momento, ha dejado que su apoderado, el ciervo Mateos Esverapia, uno del pueblo de al lado, firme los documentos. Por lo visto, las dos botellas que lleva en sus sendas manos, no siempre llenas del todo de anís, le fomentan esas eses con las que recibe al que llega aquí, a León, la provincia reina de la geografía española, como la ha definido mi primo después de pegarse una tunda de antología con los componentes de la coral que nos ha recibido.

La temperatura, la humedad relativa del ambiente, así como la dureza entre media y baja del terreno para sembrar y cultivar muchas cosas, parecen extraordinarias, pero nosotros nos pasamos metidos en casa hasta el mediodía y no hemos sembrado jamás ni una papa frita. Lo que ocurre es que, cuando un diario lo lleva un profesional, no omitir los detalles y ambientar la época hacen mucho para que el lector se sitúe en los aspectos claves.

Cuando hemos recibido el equipaje de la Stein lo hemos devuelto, porque ella ha viajado con la lista de sus pertenencias que yo copié en borrador: cuatro bragas negras, dos verdes de camuflage, una americana a cuadros, calcetines hasta media pierna y un sombrero cordobés. Por tanto, ni hemos firmado albarán ni nada, exigiendo que se llevaran la hormigonera y el juego de tenis de mesa que traían a su nombre.

Antes de la comida ya estábamos instalados en las ocho habitaciones de la casa, que ha habido que negociar. Gamínedes dormirá con un pavo altivo, Louis Marcus, y el ciervo Mateos, en camas separadas por supuesto. Los cuernos de Mateos, de veinte puntas pero postizos, adornarán la pared de la habitación cada noche y de ellos colgarán algunas ropas ligeras.

Mi padre y mi madre se han encontrado en medio del follón de la instalación de los parientes y se han sentado a contarse la mar de detalles y vivencias. Mi padre ha dicho unas cosas preciosas de los ojos de mi madre y, aunque se ha metido por medio mi abuela materna, han quedado para cenar en un reservado cercano a su dormitorio para no perder el tiempo. Debajo de su colchón hemos puesto las cacerolas que han sobrado de los armarios de la cocina. Porque los groenlondios, al final, nos despidieron con regalos prácticos.

Ha sido un día duro, después de gastar las alarmas de los detectores de metales de los dos aeropuertos y ponernos los sellos hasta en las gafas para que nos fuéramos, pero aquí estamos, instalados, felices porque la vida nos ha dado una nueva oportunidad. Cuando se ha hecho el silencio, cacerolas incluidas, Gamínedes se ha traído el libro y ha comenzado esa parte tan maravillosa del texto de Mari Shelley donde el hijo de quien juega a Dios dando la vida niega el lamentar las consecuencias de su creación. Es un monólogo tan grandioso que antes de dormirnos lloramos mordiendo las sábanas. Después nos dormimos, aunque desde la habitación más lejana vuelve un creciente chocar de cacerolas…

Diario íntimo (3).

2011-06-27T20:15:00.000+02:00

Rodar y rodar.

Los Mendetzer –digo yo- no somos unos maldecidos eternamente. Quizá, como dice mi primo el palizólogo, sí lo hayamos sido por horas, o sea, a tiempo parcial. Hoy, cuando ha venido a vernos el alcalde de la capital, el señor Karpite Kuplito, no hemos podido tener más mala suerte: mi abuela y su amiga de toda la vida, Soraya Sostein (desterrada también porque estaba de visita en casa) limpiaban el suelo de nuestra cabaña y el político local resbaló durante seis metros, los que van desde la entrada hasta el sofá, como las estrellas del rock en el escenario. Pero no le sentó nada bien.

-Si queréis guerra, la tendréis –ha dicho mirando a Soraya, que se ha defendido lo mejor que ha podido de las acusaciones de magnicidio.

-..yase usté al garaho, consegal miérdico y nórdico –le ha zampado en plena cara y sin dejar de masticar sabe Dios qué. Después dice que no tiene hambre.

Nosotros no hemos aplaudido ni a uno ni a otro, porque, aunque la abuela es de nuestra sangre y su amiga está majarona, el hombre no miró siquiera el triángulo de plástico amarillo de la entrada, el que indicaba “suelo húmedo” en catorce idiomas, entre ellos el groenlandés y el danés, por aquello de las soberanías y las pamplinas.

De hecho, cuando ha podido incorporarse, el alcalde ha comprendido nuestra postura y sin desenfundar su arma ha esbozado un esquema de la orden de expulsión de nuestra familia al completo –amigotas incluidas- de esta isla tan grande.

Mi padre no se mete en nada según mi madre -incluida ella, según ella, pero esa es otra historia-. Pues a pesar de ser como es, se ha levantado del sofá y la ha emprendido a golpes de pompas de jabón en la cara del alcalde, que se ha visto superado por los acontecimientos y ha salido a todo correr, mascullando algo.

Van llegando para comer los miembros de la familia, de esta familia estigmatizada por un toque del duende Nómada Lagana (según el abuelo Igor), ése que te enfila y te envía a dar vueltas por el mundo como si no tuvieras nada más que hacer. Incluso Gamínedes, que pone un billete de cien dólares como señalador del libro que nos lee actualmente (Frankenstein), se ha sentado a la mesa pero apenas ha probado bocado.

Mientras sirvo el pan de kolfú con manteca gris de primer plato, intento levantar la moral de mis consanguíneos:

-Esto va a ser un arrebato espontáneo y sin importancia de toda la población que vive aquí, a todas horas, sin motivo alguno, pero con la idea firme de no vernos ni amanecer mañana. No os preocupéis.

Mi padre me ha amenazado con una pompa de jabón tan grande que podría engullirme y me he sentado a sorber en silencio la sopa yoshiroshi caliente.

El abuelo Iván ha hablado, por fin con la dentadura en el orden correcto en cuanto a mandíbulas:

-Terminad de comer, que nos vamos a León. Aún no sé si al Bierzo o a la Maragatería. Depende de los vuelos. Tú, Gamínedes, encárgate de reservar y no te peles, que allí también hace fresco. Y tú, tontopolla –ha dicho mirándome fijamente-: ojito con lo que escribes en tu diario, que nadie tiene por qué enterarse de que ando en líos con la callista.

Mejor, en efecto, me callo lo de los callos pero cierro mi diario con dos llaves para empezar a hacer mi equipaje. Como si lo hubiera deshecho. En fin…

Diario íntimo (2).

2011-06-24T13:35:00.001+02:00

Nosotros los de –por ahora- aquí.

Los groenlondios no son malas personas. Si acaso son pocos y aparecen muy de vez en cuando. Cabras, las que trajimos nosotros. Ovejas, apenas un ciento y harto difíciles de esquilar. El resto de animales, concejales, etc., está pendiente de un censo.

Mis tías y abuelas no hacen comentarios sobre el frío, pero sí dicen en voz baja que ya le cortarán las cosas simétricas y el péndulo al que los trajo a estas tierras. Mis abuelos se quedaron tiesos desde el primer día y ya se hablan por Internet con Walt Disney, que tiene una parcelita por aquí cerca (por lo visto le sale baratísimo seguir a la espera gracias al clima de esta inmensa isla).

Debido a la capacidad de hacer amigos que tiene mi padre, que ahora gasta diez tubos más al mes de óleo blanco, es posible que nos echen de aquí y tengamos que hacer el petate. Y es que no se puede ser tan incomunicativo. Sucedió más o menos así:

-¿Y son todos los de su familia tan feos como usted?, -preguntó una lugareña que desescamaba un salmón de sesenta kilos justos, pescado con los dientes por un pequeñín que ahora se amamantaba de los pechos de la preguntadora.

Mi padre le dijo que se quedara y posara para él junto al niño y al pez, pero su pronunciación hizo que la mujer rompiera a llorar aunque –aún con el disgusto- no sacara la granada que suelen llevar en los bolsillos los habitantes de por aquí.

Mi madre, que se adapta como un guante a cualquier cambio en un momento, intentó apaciguar el llanto de la mujer con una bandeja de croquetas en forma de igloos, pero no fue suficiente. Buena, aunque algo impaciente, mi madre esperó a que el lactante terminara su sesión, con eructito posterior, y estampó un beso a tornillo en los labios de la mujer, que se fue mucho más contenta, sin llegar a despegar la anilla de la granada.

Sé que nuestra vida es vagar y vagar: de hecho no doy golpe, soy un vago redomado y para cualquier respuesta divago y divago. Pero llevo aquí un día y medio y siento que estos parajes pueden ser capaces de albergarnos un mes completo seguido. Quizá dos. Es mi deseo. Ojalá se cumpla.

P.D. El oso que se ha colado por la ventana que él ha fabricado en la pared de mi cuarto al entrar, me dice que si soy bueno mis sueños se cumplirán. Es un oso blando y blanco, llamado Gamínedes Eisenhower. No muy alto ni muy bajo, pero de una cultura asombrosa y grandes conocimientos prácticos. De momento, ha reparado con gran habilidad el hueco de la pared y se ha acostado a mi lado para que no pase frío. Y mientras cojo el sueño, lee en voz alta y modulada un capítulo de Frankenstein, una de las obras cumbres de la Literatura Universal, que atrae poco a poco al resto de la familia como un panal de miel. Uno tras otro, y dentro de mi cama, nos vamos quedando profundamente dormidos…

Diario íntimo (1).

2011-06-20T22:12:00.001+02:00

Nosotros, los de aquí.

El día diecisiete de junio fui a comprar los doce bocadillos de avena con pan de molde, sin corteza, que toma mi padre cada día después del desayuno. Lo recuerdo bien porque al día siguiente fue dieciocho.

Me encontré con Bratislav Mendetzer, mi primo, que me dio una paliza a cambio de dos palizas que le di yo. Llegamos juntos a casa sucios de barro y su madre, mi tía Betsa Morovotna nos dio dos palizas gratis a cada uno. Y una de propina, la única merecida, al haber olvidado los bocadillos de mi padre encima de un tronco de árbol grande, muy grande, donde nos sentamos mi primo Bratislav y yo a quitarnos la tierra de encima después de pegarnos.

Mi abuela materna, Irigoleya Morovotna, se puso de mi parte y le dio una zurra a Betsa, su hija, que ésta aceptó de buen grado, pues se trataba de una tunda pendiente del año 1965, septiembre concretamente, un tiempo que mi abuela se tomó de vacaciones y vapuleó lo sucinto, lo que ella creyó el mínimo. En concreto gastó un par de aljofifas y una bayeta de secar cristales en sacudir al capitán y al segundo piloto del barco donde disfrutó de un crucero por el Báltico, el imponente paquebote Chacharian III, construido en Libotniakstrtr, provincia de Cheñetchi.

Mi abuela paterna, Olga Borobitaniaska, que también vivía cerca, se puso en cambio de parte de Betsa y zarandeó a Irigoleya. Cayeron al suelo un sonotone, dos sendas partes de debajo de las dentaduras y una pequeña mantita que mi abuela paterna se echaba por los hombros cuando cargaba leña a eso de las cuatro y media de la mañana, para tirársela a la cabeza al marido de mi abuela materna, Igor Gorito, el único que había conseguido meterle la nariz en un charco a mi abuelo paterno, Iván Dalismo, un pendenciero profesional que trajo la desgracia a la familia Mendetzer a base de bebida, juego, más bebida y algo más de juego.

Cuando mi madre salió de su SPA junto al abrevadero de las cabras, una vez más rompió a llorar, cargó el kalaishnikov y se puso una venda en los ojos. A los tres segundos la trifulca familiar se había terminado y mi primo y yo volvimos como un rayo a buscar los bocadillos de mi padre, el único personaje tranquilo de mi hogar, quien, en medio de la bulla, retocaba una magnífica imitación del cuadro Serena campiña, del gran pintor inglés Lord Heñado.

El diecinueve todos fuimos deportados a una granja en Groenlandia, denunciados por los vecinos. Y aquí estamos, la mar de a gusto.

De vuelta.

2011-06-07T22:20:00.001+02:00

-¿Pero cómo es posible?, -me pregunté sin hablar.

Resulta que de un día para otro -nada de eso, de un instante a otro- volví a sentir la música. Volví a soñar, a saber que el estómago se ponía a dar vueltas y la cabeza a inventar juegos. Eso sólo lo podía hacer la música.

Y para la música no podía haber más que una explicación.

Salí al rellano de la escalera, esperé a que la bombilla de la escalera se apagara después de que algún idiota la hubiera encendido –probablemente yo al salir- y, en efecto, había luz debajo de su puerta. Ella estaba de nuevo en el edificio.

A los pocos minutos no había duda. La música salía a borbotones por debajo de todas las puertas. La risa de los gemelos Vázquez surgió de modo instantáneo, y diez segundos después ya crujían los muelles de varios colchones. Como si el mundo no hubiera dejado de girar y la vida no se hubiera parado en seco. Como si ella no se hubiera ido nunca.

Esa vez tiramos las llaves del portal que dejó en su alfombra al entrar. Y mi abuela en persona se encargó de taponar las chimeneas. No volvería a dejarnos solos.

LOS MADEREROS

2011-06-05T10:38:00.004+02:00

Hubo un tiempo

en que bajaban

por el río los madereros,

tras cortar en la sierra

gruesos maderos,

era el modo que tenían

de transportar

la madera cortada

para aserrar.

Era un duro trabajo

ser maderero

requería buen pulso

y equilibrio sereno.

Kilómetros de río recorrerán

hasta que su viaje

llegue al final.

Es un antiguo ofício

que se ha perdido

y que yo, por mis años,

he conocido;

aún guardo en mi retina

la bella estampa

de hombres y madera

sobre las aguas.

Y mientras pienso

veo como el río lleva

nuestros recuerdos.

Cuando lean esta poesía,

seguro que pensarán

que me aferro a mi pasado

porque valía mucho más.

Pero quien esto se crea

bien equivocado está:

se vive mejor ahora

que aquellos años pasados.

Pero es lógico y normal

que al ser parte de mi historia

yo no la quiera olvidar.

Tiempo para pensar.

2011-05-26T19:08:00.000+02:00

El oasis Al Wazir era el último. Si Akeem Basar no llegaba a tiempo a él, moriría de sed por culpa de la maldición de la hermana de Yasadira, la mujer que él había rechazado para casarse con otra a quien no quería, pero que aportaba una mayor dote al matrimonio.

La bruja Bruna, apenas una niña, estaba tan enamorada de Akeem que soñaba con ser su cuñada hasta que Yasadira muriera de vieja y ella ocupara su lugar como esposa. Pero ahora, con la mujer rica, no podría ser. Y Bruna se envenenó de rencor.

Al oír que Akeem Basar se trasladaba a la ciudad de Bergaliana para conocer a su futura esposa, Bruna dio de beber a los camellos de la caravana un brebaje que los desorientó. Akeem no se dio cuenta hasta que habían pasado dos semanas caminando por el desierto, cuando lo normal es que hubieran llegado en diez días a Bargalina partiendo desde su casa.

Empezó a faltar el agua y los hombres de la caravana se pusieron nerviosos. Si no llegaban a tiempo a Al Wazir los hombres y las bestias morirían de sed.

Akeem averiguó en sueños que había sido embrujado, aunque no por quién.

Consiguió dormir a sus compañeros de viaje para evitarles la sed y él mismo acudió en sueños a pedir ayuda. En cuanto se abrió del todo el mundo de los sueños, apareció Bruna.

-¿Cómo pudiste dejarnos a las dos sólo por ser más rico?, -le dijo sin mirarle a los ojos.

Akeem todavía no sabía hablar bien en sueños, pero lo que pudo decir fue que no condenara a los demás hombres a morir de sed. Él era el único responsable.

Cuando se despertaron, sus criados y porteadores se vieron rodeados de los manantiales de agua fresca y la sombra de las palmeras de Al Wazir, donde bebieron, refrescaron sus cuerpos y descansaron.

Akeem pudo ver en su sueño cómo los hombres se recuperaban y le llamaban a gritos echándole de menos, hasta que, dos días más tarde, llegaron sin él a Bargalina. Allí esperaron un mes para celebrar la boda, hasta que el padre de la novia rompió el compromiso y casó a su hija con un joven de la propia ciudad de Bargalina.

Y todas estas cosas podía verlas Akeem dentro de su sueño, aunque sabía que eran verdad.

Y se acostumbró a vivir dentro del sueño, porque Bruna no le despertó jamás. Y es que Bruna no sabía hacerlo, desconocía cómo darle la vuelta al hechizo del sueño eterno.

Lo único que propuso a Akeem, para compensarle, fue dormirse ella también y vivir juntos dentro de un sueño compartido.

-¿Dijiste dejaros a las dos?, -preguntó Akeem, aún algo dolido por las formas-. Lo pensaré.

-No tengo prisa, -respondió Bruna acostándose a su lado dentro del sueño.

Cándida Ta

2011-05-21T11:15:00.000+02:00

Era cierto: estás como una cabra,

y tu asesor de imagen, el granuja,

te dijo que tu look sería el de bruja

con ropa transparente y tez macabra.

Así que, en las primeras votaciones,

donde fuiste cabezona de lista,

mostraste bien tus dotes de ocultista

mutando r por l en elecciones.

El público aplaudió, como querías,

te ovacionó que reaparecieras

y siguieras con tus supercherías,

viniendo a terminar la discursera

sin la menor pizca de lencería:

dejando ver tu ideología entera.

Desfiles de moda (2).

2011-05-19T21:06:00.002+02:00

Desfile otoño/invierno. Para Súper héroes en plena acción, acción moderada y reposo.

Pasarela Marvel. Móstoles.

Buenassss. Soy Cándido Blegado, apóstol periodístico de la moda Oul, la Frodelius y la Gutarri, de la última tendencia neoyorkina. Pero estoy aquí hoy para el pase anual de los/las que destacan por súper poderes o capacidades. Narro con detalle para ustedes, desde mi posición privilegiada de corresponsal de la Cadena Perpet. Ahí les voy, que esto empieza ya mismo:

Sale primero la Masa. Yo diría que viene cruda, y no me lo nieguen antes de que les cante lo que lleva puesto alrededor de cuello, cintura y juego de colgantes babilónicos: ¡Una toga de moaré cuajada de bolitas color pálido, pálido!, muy lejos de aquel verde intenso que hizo furor con este héroe aniquilador de grúas allá por los setenta. Al llegar al final de la pasarela, se le cruza una cucaracha, la pisa y se anuncia y produce una pausa de cuatro horas, lo que se tarda en poner una nueva pasarela.

Le sigue el Hombre Invisible. Sé que esta vez no es una percha mecánica debajo del modelo, porque muchos hemos tirado alfileritos y se nota que le hemos pinchado en algunas zonas, casi siempre la misma, porque ha soltado grititos. Viene envuelto en un traje doble de cuatro mangas, sin solapas, corbata bajo la camisa y pantalones de pana. Lo anuncian como “lo mejor para quien no tiene mucha costumbre de llevar nada concreto”. Se marcha desnudo, eso que puede, recibe aplausos a rabiar y se lleva un coscorrón con el coordinador, que no sabe con qué ha tropezado y maldice las señales de tráfico y las farolas mal puestas. Esto se anima.

Desfila antes del descanso el hombre bala (sujeto y verbo, no adjetivo relacionado con la velocidad). Nada más entrar, suelta su agudo reclamo pastoril de modo breve e intenso, hasta romper cientos de gafas y copas de anís, coincidiendo con la entrada de ciento cincuenta mil ovejas merinas que le acompañan y custodian.

Pausa para tomar algo.

Entre bastidores, vemos cómo la dama del crimen conocida como la Viuda Negra le está echando una miradita a un recién jubilado con buena paga. El jubilata, tonto como él solo, no consigue retener la mandíbula inferior en su sitio y entra al trapo. Antes de la reanudación del desfile, están escribiendo su esquela y preguntando a la bicha su número de cuenta completo.

Se sienta la gente, eructamos un poquito por la generosa copa de gaseosa dada por la organización y volvemos al tajo:

Aparece Toses Man, un héroe legendario. Viene con la cara roja y gira expectorando sin distinción a todo tipo de público, con radio de alcance hasta la quinta fila. Sus mallas ajustadas, el azul intenso de sus bufandas, más de diez, que se enrollan vertiginosamente a su cuello, hacen juego con las venas a punto de estallar, única forma de cortar por lo sano tanto ataque de tos ferina indiscriminada.

Cierran el desfile el Dios del Martillo Pilón, con más capas encima que las paredes de mi casa, rematando remaches de la tarima del suelo y el Hombre de Hielo Picado, poniendo hasta arriba los vasos para que en el cubata de después quepa menos ron, al estilo chiringuito. Su mirada nos deja helados. Trae una mantita eléctrica a cuadros en los riñones porque él, en estas fechas, lo pasa fatal por la humedad.

En resumen, un desfile entretenido.

Conquista

2011-05-17T10:57:00.003+02:00

Cuando todos los tesoros caben aún
dentro de una caja de zapatos,
las diabluras de una tarde en compañía
-sobre las dunas, dentro del arbusto o bajo la mesa-
valen para ganarse la merienda.
[Lorenzo Ortega]

Incertidumbre

2011-05-17T10:55:00.002+02:00

De la tierra y el agua
me han forjado
¿Será la vida
aquello que asoma
tras la grieta abierta
por mis manos?
[ Peneka ]

Despertando a la vida

2011-05-17T10:53:00.001+02:00

Toma de mis manos el calor.
Renace en ellas.
Y no te vayas.
[Isa Riquelme]

Desesperación azul

2011-05-17T10:48:00.004+02:00

Te grito, espero de ti,
cielo azul en cuerpo abierto
dame aliento, entra en mí.

[Gabriel Barrios]

Inauguración

2011-05-16T20:56:00.011+02:00

¡Cuánto disfruté en la inauguración!
Hay días que van marcando el calendario personal de nuestras vidas, que nos llenan de emoción, de ilusión. Que gustamos compartir con nuestros amigos, con nuestra familia, y el 14 de mayo pasará a mi memoria marcado en rojo.
Os agradezco vuestra colaboración. Os pido permiso para colgar aquí vuestros poemas. Esos especiales que escribisteis con el corazón para mis obras. Mientras tanto pongo alguna foto del evento.

GRANDES BATALLAS DE LA HISTORIA (XXX).

2011-05-08T09:25:00.003+02:00

Rebatalla del bar Nizado.

Ayer era martes insulso y el conjunto de borrachos licenciados en vomitonas asociados bajo la razón social “La Pella Fija” aterrizó a eso de las ocho menos cuarto en el bar de Isaías Nizado, una tasca con capacidad para doce clientes, once cucarachas y dos carritos de bebés. Estaban prohibidos el cante y las ratas, las cuales fueron expulsadas en 1995.

-¡Nasnochie, mushashiiiiooo y mushashiiiiaaa!, -dijo al entrar el representante legal de la asociación, esgrimiendo una copia de las escrituras de apoderamiento y fundacional-. Ponnnnos lo menos sien servesita a gada uno, ge hoy mishmo se cumplen treh meseh desde la constitucsión de nuestra persona jurídica sin afán de lucro.

Al poner la última al último del grupo, Isaías temió lo peor:

-¿Ni una babafrita pa empapochá las birra?, ¿ni una?, -dijo el secretario al sentir el estómago vacío mientras las pupilas de sus ojos cambiaban simultáneamente de globo ocular.

Isaías saltó por encima de la barra, después por encima de un papel que había en el suelo y huyó. El grupo relinchó al unísono y, ebrios sus miembros de poder y gloria, embebidos por el espíritu del sabor previo de la sangre en la batalla y sus otros miembros pidiendo turno para ir al baño, tomó la tasca como un fuerte y allí se hicieron ídem.

La puerta se atrancó desde dentro y la consigna sonó como el gran grito de guerra (el GGG):

-¡A for los barriles, cagonmihmueltos!

Isaías, a salvo fuera de su local, llamó a su mujer, Leopolda, que no vendría sola.

De hecho, al ver aparecer por las ventanas a la esposa del dueño y sus cuatro hermanas, los miembros de la audaz asociación sintieron menguar el ardor combativo en sus pechos: dos de las hermanas eran ex esposas de cinco de los conquistadores de la tasca y actuales de otros dos, ya por lo civil.

El primer golpe en las podridas puertas del antro se propinó con una maza clásica de amasar pestiños. Sonó como el ariete que busca asolar un castillo medieval y cortó en seco la borrachera a varios miembros fundadores de “la Pella”.

-¡Fulgen, como que cuanti te trinque te va a tragá el peluquín y las ligas de mi mare que llevas puestas, cara abstracta!

-Es la Teodosia, la que me divorció en verano porque se creía que yo andaba aposta pa los lados por esquivarla: lotrodía conseguí salir despacito por la puerta, cuando su propósito era que bajara por la ventana a mucha más velocidad, -dijo el Fulgen desde detrás de la barra, el punto más lejano a la puerta de la tasca.

El grupo al completo se iba metiendo por completo detrás del mostrador según se oían las amenazas desde la calle.

-Venga, venirse a las buenas y abrir, que todavía no hemos cargado las mangas de hacer churros de zotal con biclorosidenol; aún tenéis una oportunidad, -añadió Teodosia, mientras distribuía sus fuerzas por las ventanas laterales.

El grupo de La Pella Fija estaba atónito. Nunca pensó en refuerzos de este calibre. De uno en uno, negociando con las ratas descendientes de las expulsadas, fueron escapando sin ruido por la boca redonda de las alcantarillas del patio trasero del bareto. Los más atrevidos lanzaron aperitivos pasados de fecha para cubrir a los que se retiraban.

Al cuarto envite sobre la puerta carcomida, el grupo de cuñadas entró como una tromba de agua ciclónica derrumbando la mesa y demás mobiliario de la tasquilla, para encontrar el más absoluto y desolador de los silencios. Y el vacío que colmó una batalla ganada sin el menor derramamiento de coscorrones previsto. Ni el más mínimo “tira pa casa, zascandil” o al menos “te vas a enterar, José Augusto, que mañana viene mi madre”.

A su espalda, de nuevo agrupados en la acera de enfrente, el conjunto social completo de la Pella Fija se organizaba para entrar en la Farmacia de Ignacio Lorensino y seguir formándola allí, a base de unas rondas de esos jarabes para la tos que te suben la alegría en un par de frascos, conseguidos en varias tandas de recetas con cargo a la tarjeta sanitaria de un jubilado.

-Esta la pago yio, shiquillos de misentrañas, -decía más de uno subido en lo alto de la báscula de la farmacia.

Al hacer explosión un frasco de alcohol, la turba conquistadora de la tasca no se dispersó. Antes al contrario, volvieron sobre sus pasos y divisaron la juerga en la botica.

Ninguno las vio venir, en silencio, arremangándose y sacando las minirrimels de sus fundas.

LA BARCA

2011-05-05T20:03:00.003+02:00

¿A dónde vas tan ligero,

barquito cruzando el mar,

con las velas desplegadas

y con prisa por llegar?

Es verdad que tengo prisa,

que, al llegar a la otra orilla,

me espera con ilusión

una preciosa barquilla.

¡Por fin expongo!

2011-04-28T21:58:00.006+02:00

El 14 de mayo a las 12,30 de la mañana se inaugura la exposición conjunta "Diálogo de Emociones". Me haría mucha ilusión veros a todos por allí. Será en Camas (Sevilla).

Iré con mi yeso incorporado. Se ofrecerá un "tintito" a los asistentes.

Jubilación.

2011-04-26T16:16:00.000+02:00

Pepe Santos no tenía rival pescando en el Puerto de Santa María, aunque su barca fuera tan vieja como él. Pero ayer, al echarse al mar de madrugada, oyó cómo se rompía su compañera, pensando más en su espalda cuando, al chocar con una olita mansa, las cuadernas del esqueleto de madera se abrieron en la orilla diciendo que ya no podían más.

A Pepe le salieron lágrimas saladas en el funeral de su barca mientras tocaba cada pieza al desmontarse y clavaba los remos en la arena mojada para que señalaran la puerta por dónde se habían ido al mar los pedazos.

Para colmo, una bandada de mojarras, lubinas y caballas, densa como las plagas de langosta, saltaban a pocos metros de donde Pepe celebraba las exequias. Parecían reírse de los dos esqueletos que se jubilaban al amanecer.

-Así que reís las últimas, ¿eh? –dijo Pepe mirando a la que más se despegaba del agua en sus saltos.

Mientras el pescador desguazaba su barquita, las olas se amansaban y la resaca venía despacio a llevarse las tablas desvencijabas. Parecían esperar la última caricia del pescador a cada una de ellas. Eran tablones cortados, cepillados y pintados por el abuelo de Pepe, que quiso regalarle su primera barca cuando cumplió diez años. Era buen marino y gran carpintero y se habría alegrado de saber que fue la única en que navegó Pepe durante toda su vida de pescador.

Cuando sólo quedaba un trozo de la quilla en la arena, Pepe la quiso mandar lejos y levantar la última montaña de espuma de mar al verla caer en el agua. La lanzó con fuerza y cayó en medio del resto de las tablas, golpeando en el extremo de uno de los listones más largos, haciendo palanca. La suficiente como para coger desprevenida a la caballa reina, la que más saltaba, y enviarla a tierra volando.

Pepe la cogió en sus brazos antes de que cayera al suelo y se quedó mirándola.

Cuando paró de reír, tomó al pez por la cola y la lanzó de nuevo al mar igual que un boomerang, girando sobre su cabeza para marearla. El resto de la bandada dejó inmediatamente de dar saltitos y se dirigió mar adentro escoltando a su jefa de filas, quien por fin nadó en línea recta con el respeto debido, junto a las tablas de la barca de Pepe, que, despacio, se fue a beber su primer vaso de vino como pescador jubilado. Tenía muchas historias que contar, pero la de ayer se la guardaría para él.

Querida amiga Inma:

2011-04-25T21:57:00.001+02:00

Dada la extraordinaria difusión del blog en el que usted participa, nos hacemos eco aquí en Yesland (tierra del yeso para ustedes, no tierra afirmativa, según nuestra magnífica traductora, lady Milagros Powerline) y aprovechamos para ofrecerle el alquiler de un trozo de su espacio virtual para promocionar en él nuestros productos a cambio de un generoso envío mensual en efectivo de siete millones de goñes, nuestra moneda nacional, que al cambio vienen a ser unos sesenta céntimos suyos, tirando por lo bajo. Un lujo, no lo dude.

Aún siendo capaz de aislarse de nuestra fabulosa oferta, le hacemos ver la calidad y utilidad de nuestros productos, resultado de los últimos avances de la más alta tecnología, lógico si se tiene en cuenta la posición innovadora que produce nuestra inversión en investigación (con más de dos millones de goñes gastados en lo que va de siglo XXI).

¿Y por qué porras, dirá usted, se decidiría alguien a elegirnos dejando de lado los de otras empresas mierdosas? ¿en qué sacamos tanta ventajas a otras, tan clásicas ellas? Aquí se lo expongo:

Una vez roto o luxado algo con hueso en el cuerpo, nosotros vamos al fundamento y ponemos a trabajar a un médico que sabe lo que hace. Incluso le pagamos en dólares si vemos que no es tonto. Y el médico coge y fabrica en plastigoma una pieza pequeña nada aparatosa que envuelve y protege la zona dañada sin la menor estridencia visual, dado lo transparente del material y gran adaptabilidad del mismo.

Digamos que, siendo ésta la parte seria, no es la que nos hace ganar dinero. Al contrario. Pero agárrese a la nariz de un familiar o algo bien sólido para leer lo que en realidad ha dado medallas y medallas en las ferias de innovación a nuestra empresa:

El Periyés, o (según lady Milagros) lo “que rodea al yeso”. Consiste en una cubierta móvil, cambiable, lavable, flexible, modificable, con variante de temperaturas, quitaponible, que –es lo mejor que tiene- encaja con la parte médico-fija al milímetro, con la precisión de un dedo en el túnel póstumo.

Piense en sus visitas al teatro, palco arriba a la derecha: eclipsará usted con su funda rojo violento a las querindongas de los ministros, tanto vestido rojo amapola y flores en las gafas. Las anulará usted, a sabiendas de que, en cualquier entreacto, puede usted volver del bareto con un intensísimo verde sobre su pierna o tobillo, mientras ellas seguirán envueltas por el aburrido carmesí de su traje, sin otra opción que el despelote o un impermeable.

Piense en la sutil funda para el móvil que incluye nuestro dispositivo.

No lo dude y aproveche nuestra promoción con motivo de la maravillosa fiesta universal de primavera que celebran ustedes en Sevilla: recibirá dos modelos, uno con fondo rojo y lunares blancos y el otro con lunares blancos sobre un fondo rojo, para variar. Por supuesto, será sin coste alguno por su parte y con un período de prueba elegido por usted, quedando a la espera de sus comentarios, de los cuales nuestros técnicos sacarán siempre provecho porque así trabajan menos.

Sin más, reciba un cordial saludo.

Fdo.: Andrés Cayo Lablanca, vicepresidente ejecutivo de Salud&Eso.

PARA LA NIÑA INMA

2011-04-23T15:30:00.004+02:00

La niña Inma ha tenido

un percance inesperado:

metió el pie en un agujero

y el tobillo se ha quebrado.

Y con este contratiempo

niña Inma está sentada,

pues la pierna salerosa

ha de tenerla enyesada.

Pero anímate chiquilla

los días pasan volando

y en menos que un gallo cante

ya podrás estar bailando,

espero no disgustarte

con este informal poema

sólo quiero que te animes

y te pongas pronto buena.

Me gustaría visitarte,

si no te causa molestia,

señálame día y hora

y allí estaré tan contenta.

Entre tanto, te deseo

un feliz fin de semana

aunque estés en casa quieta,

un beso y hasta mañana.

PARA INMA Y SU ESCAYOLA

2011-04-20T20:40:00.003+02:00

Querida Inma: me alegra el buen humor con el que llevas tu pesada carga de escayola es encomiable y te felicito por ello. Las sugerencias que te hacen sobre como deberías salir de paseo en estos días de semana santa para ver las cofradías (si la lluvia las deja, claro), me parecen buenísimas todas, sobre todo es genial la de llevarte entre unos mozos bien forzudos a la silleta del niño Jesús, cosa que en estos días de fervor y recato iría muy bien. Ya me dirás qué te parece la sugerencia. Entre tanto, recibe un abrazo con cariño de Paquita.

Respuesta a la misiva anterior

2011-04-20T17:42:00.003+02:00

Queridísimas amigas de la fundación:
Si lugar a dudas, habéis aportado esa chispa de luz a la problemática planteada. El recurso del par de yernos modelos “armarios empotrados” lo dispongo, pero aún no les he sabido sacar partido. ¡Es genial! Si le sumamos un marido y un cuñado con ganas de desfogarse, ya que alguno suele salir a correr por la ciudad y el otro continúa planteándose si la cuota de gimnasio le permite usarlo, pues podría salir con el artilugio sugerido. En el Alcázar no creo que me presten “el palanquín” o “calesa”. En las cofradías, que son más solidarios, igual me prestan el paso, y si además fuese el de “la cena”, de camino podría invitar a los amiguetes a un ágape, mientras los cuatro susodichos hacen su propia penitencia. Como además dispongo de forasteros estos días podrían acompañar con algo de música, más que nada por no desentonar y aportar ritmo (ya que no han entrenado), e ir abriendo paso por el centro de la ciudad. Y si los cofrades no cedieran, como lo importante ha sido la idea, podré recurrir al transportín modelo “Mcgiver”, que para eso tengo un hermano “la mar de apañao” , y seguro que es capaz de crear algo digno con el baúl de la abuela y la sombrilla playera-dominguera (con cortinilla roja, eso sí). En fin que manos a la obra. El perrito os lo agradecerá con algún lengüetazo extra, y yo, no tengo palabras. Nos vemos por la catedral. Gracias por vuestra aportación y un montón de besos a toooooodas y todos (que igual hay alguno por ahí).
La Inmavilizada.

Queridísima amiga Inmavilizada:

2011-04-20T15:38:00.002+02:00

Te escribimos desde la Fundación Siempreapie, para solidarizarnos con tu caso. Y con el perro.

Hemos leído unas cuatrocientas veces tu post y, gracias a la aportación de la Calculadora Sumamás del Instituto Tecnológico de Carmona, hemos calculado para ti el 17,5%: porcentaje de convalecencia que llevas acumulado en tu séptimo de parada/día. Como el general Custer. Cuando la secretaria Hortensi Bermellón ha querido calcular su promedio de rapapolvos maritales, han salido chispas de la máquina y hemos terminado esta carta en el jardín, ilesas todas y sin chamuscar.

Comprendemos tu caso.

Aquí la que más la que menos, se ha roto hasta la funda de las gafas en caídas diversas y creativas, que incluyen el perfil, perfil con voltereta previa, sobre los hombros e incluso sobre los hombres, acercándonos algo a las ideas masculinas gracias a los inevitables cabezazos. Es decir, tenemos experiencias chocantes.

Salir o no salir, esa es la cuestión. El perro, intranquilo, trata de recordarte su rutina, maravillosa y saludable, donde el aire de Sevilla daba vida y desahogo para el resto del día. Que alguien te hinche globos cerca de la Catedral y suéltaselos en plena cara en el centro del salón. Algo habrá recuperado.

Y, para ti, el palanquín. No me digas que no cuentas entre tus amistades y yernos con algún buen par de robustos mozos para que te trasladen al más glorioso estilo Carlos V por las calles de Sevilla. Si no existieren tales entre tu círculo íntimo de conocidos, llama a cualquier cuadrilla de costaleros, y solicita tarifa plana para disponer de los que por culpa de la lluvia estén notando deshincharse la musculatura cervical y dorsal.

Piensa en la cantidad de gente que se acercará a tu grácil medio de transporte y a la que tú, cuando menos se lo piensen, ¡zas!, descorrerás la cortinilla (granate pasión, pura tela de colcha) y le soltarás una pequeña toba en la nariz junto a un puñado de caramelos. Serás la sensación de la Semana Grande Hispalense.

Ojo con los semáforos, pues debes atenerte a las más estrictas normas de las leyes viales y aquí no sabe nadie cómo catalogarte dentro de tu sillita forrada de cojines con Wifi.

Nada de papirotazos con el que va delante si te mece en demasía: piensa que dicho vaivén iba destinado a un paso lleno de tradición en su mágico baile de procesión callejera. Si te mareas, llámale la atención discretamente por el móvil.

No dejes que se metan contigo. En sentido literal: que no entre nadie en tu coche sin ruedas, pues el seguro sólo cubre un ocupante en este medio de locomoción. Como mucho, deja entrar de vez en cuando al perro, para que descanse y te traiga la alegría del pavimento.

En habiendo respondido a tu solicitud de sugerencias, nos despedimos de ti.

Recibe un cordial saludo de todas las miembras de esta asociación, siempre pendientes de quienes pisan con garbo.

Diario de una escayola. Día 7º

2011-04-20T14:51:00.001+02:00

Mi perro se ha convertido en una prolongación de mi pie escayolado. Siempre está junto a mi pierna, en el reposapiés, en el sofá, en la cocina… Mi fiel compañero debe intuir que algo anda mal, o que no anda, porque solíamos dar largos paseos por la ciudad. Me ayuda a descargar adrenalina y a llevar ese diálogo interior con una misma tan necesario a veces. No hay nada como ponerse zapatos cómodos y salir a caminar sin rumbo fijo, y si además tienes la disculpa de pasear al perro, no tienes que dar más explicaciones. Ayuda también a la economía doméstica, porque si te llevas al perro no sucumbes a la tentación de entrar en las tiendas, ni de tomar cervezas, de modo que sales, le tomas el pulso a la ciudad, y regresas como nueva. Con el pie en esta tesitura aún no he encontrado el sustitutivo a los paseos. Admito sugerencias.

2011-04-19T00:14:00.007+02:00

Un nuevo paseito por esta ciudad que tanto quiero y que tanto me sorprende...Un paseito mirando aquí y allá... Un paseito y disfrutar sin prisas, sin agobios... Y aquí está el resultado.

Diario de una escayola. 5º día

2011-04-18T17:31:00.006+02:00

Foto:La “mala pata” inmortalizada el Domingo de Ramos por mi buena amiga Beli. La rotura del tobillo, me viene cuando aún no me recuperado del todo de la rotura de tres huesos del brazo, en un accidente “bicicletero”. Tengo para 40 días ¡con sus 40 noches! Sucedió el día de mi cumpleaños, cuando iba a tomar un café con mis compañeros de curso. Metí el pié en el alcorque de un arbolito en Felipe II. El profesor me consiguió una bolsa con hielo, y los compas se ofrecieron a todo, pero no me fui a urgencias. Como una es así, aguanté estoicamente casi una semana a base de bolsas de hielo, muleta, tobillera y algún que otro analgésico. Luego tuve que aguantar la bronca del médico y de mi entorno más próximo. Desde que mis amigos y conocidos se enteraron, y entiendo que con la más pura intención de animar, me envían todo tipo de Power point que cae en sus manos sobre la paciencia, la felicidad, y el “no hay mal que por bien no venga”. ¡Detesto esos Power points! De verdad que los detesto, con esas imágenes dulzonas y sus comecocos a base de sentencias y música transportadora a galaxias lejanas. Cuando los leo, me sube “una caló" desde el yeso al cogote, que correría si pudiera. Por favor no enviarlos, que estoy delicada. En cuanto al pie, no os preocupéis que ya lo llevo algo mejor aunque se vea algo morado. Ayer, incluso logré meterme en la bañera y me duché completa, en vez de "por parcelas", lo cual agradecerán mis sufridas visitas.