Rescate.

            Rogelio Brown, recogiendo como podía sus harapos, se tapaba con su abrigo mugriento y salía con dificultad del cubo de la basura del restaurante Fibras, donde encontraba –en general por las noches- suficientes restos de comida para, al menos, la cena y el almuerzo del día siguiente.

            Una vez envueltos los desperdicios que podía acarrear consigo, pasaba por delante de la puerta principal del restaurante, saludaba a la cúpula directiva del Banco Mundial de Inversiones y les dejaba con disimulo una lista detallada de los valores más fiables, obtenida de las papeleras de Wall Street, la cual, al día siguiente, elevaría un tres por ciento, quizá más, sus dividendos; y de esas ganancias, como consecuencia inmediata, aumentaría la verdura –pocas veces carne o pescado- tirada, disponible para Rogelio en los bidones.

            Los había visto llorar como niños, sabía lo que habían sufrido con las órdenes de venta. De hecho, al más viejo, le había visto llevar la misma camisa dos veces en el mismo mes.

            Rogelio, que comprendió la coyuntura, se sacrificó dejando de comer su basura durante gran parte de la crisis. Por ello ofrecía esa información de primera mano, para que los más altos gestores del banco, esos grandes damnificados por la tormenta financiera, volvieran a poder tener un porsche rojo cada uno. Qué menos, se decía contento.

Dilema

            Pasaba Claus la tarde en su cuartito, rodeado de libros y paquetes pendientes de ordenar, cuando, como cada año, se enfrentó a su gran dilema: ¿cuál de ellos?, ¿a quién me dirijo?

            Claus conocía el lenguaje correcto y las fórmulas adecuadas para dirigirse a cualquier persona que ostentara un cargo público, desde el señor del camión de la basura –un amigo que le agradecía su orden para la limpieza- hasta un jefe de Estado, a quien le pedía que hiciera limpieza también al menos una vez al año, con resultados diversos, se dijo.

            Aún así, se atragantaba precisamente en el encabezamiento. Al ver que se le echaba el tiempo encima, rellenó los apartados de comportamiento y elección de zapatillas para estar en casa y se dirigió a la Asociación de Magos Universales, a sabiendas de que, desde allí, la remitirían a uno de los tres. Quizá Gaspar, pensó, sin atreverse –como cada año- a ponerlo expresamente.

            Uno de sus renos se encargó personalmente de echar la carta al correo.

Hola  amigos  y   amigas.  Quiero  comprobar  si  funciona   bien   este  cacharro  y  me  he  dicho, saluda a tus  amigos  y lo  compruebas.  De modo  que  aquí   estoy  con el  deseo  de que  todos  os  encontréis  bien,  yo  no  me  puedo  quejar  y  por el   momento  disfruto  de buena  salud.
 Que  planes  tenéis  para  estas  vacaciones? Yo voy  a ir con una  de mis  hijas  a  Cantabria  aún  no sé el  día  pero  ya  os lo  diré,   recibid  un  abrazo.                  Paquita
                                                       
                                     

Bailé para ti

                  Bailé para ti como Salomé lo hizo para Juan. Deshice el girar de la Tierra con las ondas de mi cintura, decías. Seguí a tu alrededor y pediste clemencia para el Sol, que se quejaba de frío al compararse con la sangre de mis venas.

                  Creí tenerte sujeto en mi red de estrellas incontables, unidas por los vaivenes de mi danza. Bajé a donde estabas sentado, fui a tomar posesión de tus labios… sonreíste y giraste la cara. Antes de que mi corazón estallase, oí cómo me presentabas a tu mujer. No recuerdo su nombre. Su sonrisa, sí.

Astronomía.

                  Celénides Brockam, astrofísico y ex consejero de Estado para el estudio de la vibración de la pandereta en el espacio aéreo de Chirmania, llegó a Cádiz el pasado domingo para “pasar unos diítas y ver su cielo”, dijo en su pobre español, idioma en el que apenas ha publicado una docena de tratados sobre el erizo de mar.

                  Nada más pisar la playa de la Victoria y desencrustado que hubo un cangrejillo de su pie, llamó a una vendedora de papas fritas con dos doctorados, negoció la compra de varias bolsas cerradas y le pidió en matrimonio a las 14:00 horas, cuando lo que quiso decir fue “quédese el cambio”.

                  La chica, en principio una joven morena de piel ídem, llevó bien las primeras ocho horas de vida marital legal no efectiva, una convivencia tranquila bajo la sombrilla de Celénides que les llevó a la noche. Reinaba aún cierta armonía sostenida en una diversidad cultural evidente y palpable: Celénides observaba las proporciones cósmicas de La Vía Lactosa desde su azotea y su esposa, dando golpecitos con el pie en el suelo, proponía que le observara sus propias y palpables proporciones, en cumplimiento de sus obligaciones de lucha libre sobre cama tierna de sábanas aderezadas con  turgencias y chistes verdes frescos, todas ellas derivadas del reciente contrato.

                  -Me tienes frita –dijo, y sabía de lo que hablaba.

                  A las 00.02, ya del día siguiente, la esposa subió a la azotea y, en la mayor ortodoxia del lanzamiento olímpico del martillo, giró el telescopio hacia sí misma, mandó el brevísimo y vaporoso camisón a volar a lomos del viento de Levante y se encaró turgente y amenazadora hacia su inestrenado marido. Celénides observó bien, se limpió las gafas, las tiró después al suelo junto con el telescopio y, sin más, vio las estrellas.

                  

Ritmos vitales.

Como de costumbre, la señora Permakel comenzó a barrer a su ritmo y a su hora, las siete y cuarenta minutos de la semana. Ella había sido percusionista, una gran batería que tuvo que retirarse cuando perdió un par de dedos en una apuesta. La acera recibía el roce de la escoba con la misma cadencia que lo hicieron sus tambores con las escobillas en el principio de temas legendarios como Jazz el Atrapador o Jazz Kestasaquí, cuando tocaba con la banda Jazz Voyllá, en los garitos del Bronx.

No me importaba despertarme con ella y su acera limpia.

Un poco después, mientras mi cuerpo intentaba enderezarse, el señor Thorton, mi vecino de al lado, machacaba con sus puños un saco lleno de serrín y forrado de almohadones. Sus uno-dos, uno-dos, sus combinaciones de tres, cuatro y seis golpes, el último de ellos seco, el que iniciaba su llanto, marcaban mi ritmo para caminar hasta el baño. Tifón Thorton había sido apartado del circuito de las grandes bolsas por matar con sus propias manos en el cuadrilátero a su amante, el aspirante al título que poseía Thorton. No hubo juicio: se consideró crimen profesional/pasional.

La ducha y el café no bastaban para poner mi cerebro en orden. Era Arsen Lock, mi vecino de arriba, quien alentaba mi corazón con las ráfagas de su metralleta. Por Pascuas le regalamos un juego de dianas y un millón de balas y él disparaba al ritmo de cualquier forma de música o danza, ya fuera un vals o una polka. Cuando llegaba al fox trot, empleaba un juego de fuego cruzado que nos ponía en marcha de verdad. En realidad, usaba dos armas al mismo tiempo, en una sincronía perfecta. Aún lo llaman de vez en cuando para invadir pequeños países, pero él, con una sonrisa, agradece y se queda en casa. A lo sumo dispara desde la terraza y siempre en defensa propia.

Mi vida era regular, sencilla y fácil de llevar. Como en cualquier monasterio.

Ayer llegó al edificio un matrimonio joven con un niño de once o doce meses.

Antes de la hora de comer, nos presentamos en su casa y percutimos con un ariete de cabeza metálica en la puerta, que ni se inmutó y nos hizo vibrar al unísono como un diapasón. Abrió el marido sonriendo y, antes de que pudiera hablar, le advertimos de lo que podría pasarle si su hijito resultaba ser un niño de esos llorones arbitrarios que no dejan dormir.

Apenas agarrándose a las paredes, el chiquillo se acercó andando hasta la puerta donde los adultos esperábamos de pie. Con su dedito índice me hizo una señal para que me agachara y, cuando lo hice, sopló con todas sus fuerzas junto a mi oído una trompeta de plástico que resultó ser digna del Apocalipsis.

-Es su hora de ensayar –dijeron los padres sonrientes-. Es puntual como el Big Ben de Londres.

            Aún aturdido y medio sordo pero al fin despejado, lo abracé y le di la bienvenida en nombre de la Comunidad de Propietarios.