A TI

Nunca te he escrito poemas,
ni con versos
te he dicho te quiero.
¡Para qué ofrecerte palabras,
pudiendo entregarte un beso!

BLANCA LUNA

Blanca luna
preñada de azahar.
Blanca luna
bañando el mar.
Blanca luna,
reflejos de cristal
que se acunan en su pelo,
como retazos de sal.

Blanca luna
preñada de azahar.
Blanca luna
bañando el mar.

Blanca luna
que viniste a jugar,
con su pelo negro,
con sus labios de coral.
Blanca luna
preñada de azahar.

LA ROSA Y LA ESTRELLA

Sucedió en una de esas templadas noches que preceden al caluroso verano, allá por el mes de abril. Una espléndida rosa amarilla había sido la primera flor del jardín en aquella primavera, y asistía , con la luz de la luna por testigo , al nacimiento de su hija.

Había sentido uno a uno, todos los pasos de su creación: desde el momento en que brotó de su mismo tronco, hasta la templada noche, en que ya sólo faltaba esperar el momento: el estallido de color estaba a punto de producirse.

Pero, entonces, una luz, la luz de una estrella, comenzó a brillar en el firmamento con gran intensidad; con tanta fuerza que casi eclipsaba el resplandor de la luna, y la rosa pudo oír, asombrada, cómo la llamaba por su nombre:

_¡Dorada, óyeme!. Tienes entre tus pétalos el color del sol y desde aquí percibo tu fragancia. Eres la reina del jardín; sin embargo, hoy no me dejas relucir a mí. La luna, que pasa las noches a mi lado, me ignora. Desde tu llegada no ha dejado de contemplarte una sola noche.

¡No te interpongas entre mis deseos, te lo advierto, Dorada! ¡Duerme la noche, cúbrete con tus ramas y reina de día, que la noche es para mí!

_Estás equivocada, estrella. Todas las noches las duermo, pero ésta es especial; mi hija nacerá de un momento a otro, por eso estoy en vela.

_¿Prometes entonces que mañana no tendré que verte?_ preguntó amenazante la estrella.

_Lo prometo.

_¡Más te vale, Dorada; más te vale que sea así, porque te aseguro que de lo contrario, acabarás al otro lado del jardín._

Al instante, la luminosidad fue cediendo y la rosa casi no veía a la estrella. Dejó de mirar al cielo y cuando posó sus ojos en el capullo, éste ya había empezado a abrirse. Ella, emocionada, lo cubrió con sus suaves ramas y lo acunó amorosa.

Fue, sin duda, la noche más feliz de su vida; no obstante, había conseguido la estrella despertar su curiosidad. A veces se sorprendía pensando en la luna y en lo maravilloso de poder alcanzarla.
_"Al otro lado del jardín"_. Hasta que oyó esa frase la rosa no había llegado a imaginar que pudiera haber algo más, tras aquellos muros. Pensaba que la vida no era sino aquel hermoso jardín y el cielo que la vigilaba.

Pasaron varios días en los que la rosa cuidaba de su hija y ambas dormían acurrucadas, todas y
cada una de las noches, pero poco a poco fue advirtiendo que su cría se hacía mayor y que en breve alcanzaría la altura suficiente para trepar por el muro. Dorada nunca lo había intentado, no porque no tuviera posibilidades, sino porque se mantuvo junto a ella; aunque ahora la curiosidad que le provocaron las palabras de la estrella crecía con impaciencia.

Esperó ansiadamente que asomara la luna e iluminara la oscura noche y, desafiando la advertencia de la celosa estrella, acarició a su hija, que ya dormía, y comenzó a trepar por los viejos y desgastados ladrillos. Se fue ayudando, agarrándose a los troncos más leñosos de la yedra, hasta conseguir llegar a la base del muro. Y en ese momento sintió cómo su cuerpo se paralizaba ante el miedo a no saber qué encontraría más allá. Tras varios segundos escondida, temblorosa y cauta, al fin se asomó.

Lo que tenía ante sus ojos rebasaba los límites de su imaginación. Jamás hubiera adivinado tanta belleza; algo sublime la atraía. La luna parecía estar levemente posada sobre un inmenso espejo oscuro que reflejaba toda su forma, toda su luz; y la miraba con amoroso destello, invitándola a bailar una melodía, un susurro al compás de aquel vaivén.

Poco tiempo pudo la rosa disfrutar de aquella escena, porque al instante, en el cielo, la estrella volvió a brillar de ira, y sin mediar palabra, lanzó un poderoso rayo que cortó su tallo hermoso, haciéndola caer a la arena mojada.

La luna, testigo una vez más de la noche, comenzó a llorar de dolor; de dolor por su rosa, por su bella flor, e incitó a las olas a crecer y crecer para alcanzar de nuevo la orilla y recoger a su amada.

Así fue: en una gran concha, a modo de barca, la rosa llegó hasta la luna, salvando el oleaje, para descansar en su regazo, sintiéndose, al fin, libre de la cruel estrella.

Y cuentan que en una madrugada, de esas que vivieron... eternas..., sorprendiéndolas en un beso, una estrella cayó al mar.

Ahora se sabe el porqué de las estrellas fugaces.

TU BOCA

Me quedé prendida

de tu boca.

¡Ay tu boca!

Me atrapó con besos

y auroras.

Pintó de azul

mi alcoba.

¡Ay tu boca!

¿Quién vive hoy en tus labios?

¿A quién susurras

y añoras?

¿a quién le pido yo,

que me devuelva tu boca?

Peneka

MEDIA CALLE

Dos vigilantes del espacio, agentes sin graduación, hacían su ronda. Discutían sobre la Gravedad Rara, según las últimas tendencias de la Geociencia, y, de vez en cuando, cuestiones más sencillas. El más viejo, Selenio, defendía los sentimientos espontáneos. El más joven, Teluro, los negaba.

-Todo es química, química pura –respondía Teluro a cada intento de Selenio por demostrar sus ideas.

-Está bien, te pondré un ejemplo –dijo Selenio-. ¿Te basta con un ejemplo?

-Con uno basta –respondió Teluro con aparente hastío.

Decidieron parar en una órbita de un planeta pequeño: la Tierra. El ordenador central de la nave, una máquina resabiada, soltó una carcajada con sonido metálico al bajar hasta una velocidad ridícula, cercana al triple de la velocidad de la luz, para poder observar el movimiento lento, torpe y simiesco de los habitantes de esa bola azul perdida en una Galaxia ínfima como aquella. Pero ni los vigilantes ni el ordenador hicieron más comentarios al recordar que ninguno de los tres tenía méritos para aspirar a vigilar una zona de más prestigio. Ni los resultados de sus últimos exámenes presagiaban un cambio. Decidieron ralentizar aún más la velocidad para tener imágenes en tiempo real de lo que pasaba entre los seres humanos.

Enfocaron una cámara de grabación digital casi en desuso pero al menos automática, para captar alguna que otra escena. Al azar, el objetivo se dirigió a una muchedumbre dividida en dos grupos que, a ambos lados de una calle, se enfrentaban. Si bien su intención no parecía otra que atravesar la calle y cambiar de acera.

El ordenador seleccionó a una mujer joven, vestida con un sencillo pantalón azul y una camiseta blanca. Llevaba el pelo suelto y sus ojos miraban a un hombre algo mayor que ella, que dobló un periódico bajo el brazo en el momento en que notó que los ojos de la mujer se fijaban en él.

Al comenzar a sonar un pitido monotono e intermitente, una pequeña figurita verde avisó a los dos grupos para que, entrecruzándose, se dirigieran al otro lado y siguieran su camino.

Pero el ordenador seleccionó en su pantalla al hombre y a la mujer porque, al llegar al centro, se pararon como dos bailarines, se miraron y, girando lentamente, acercaron sus labios a pocos centímetros. Dado que la figurita verde era sustituida con urgencia por otra roja, el hombre y la mujer se separaron y corrieron hasta la acera.

-No ha sido nada extraordinario –dijo Teluro. –Nada ha ocurrido que delate que un sentimiento fuera de lo común haya desequilibrado la mente de esos dos seres.

-Fíjate mejor –dijo Selenio. Y le pasó de nuevo las imágenes grabadas.

-No veo nada –dijo Teluro algo irritado-. Nada de nada.

Selenio, echándose hacia atrás en su mullido sillón relleno de bioxígeno comprimido, se rió de buena gana.

-Hasta tú te has enamorado, muchacho. Cuando el semáforo avisó de que debían seguir caminando, cada uno de esos seres se separó para volver al mismo sitio de donde había salido sin dejar de mirarse. Media calle fue suficiente para enamorarse. 

-Media calle de un planeta perdido –archivó el ordenador. 

-Media calle de Sevilla –aclaró Selenio, encantado.

SIETE

Siete lunas tristes
iluminaron el firmamento.
Siete lunas tristes
llegaron desde lo lejos.

Siete puñales blancos
atravesaron su pecho.
Siete puñales blancos
robaron su sosiego.

¡Ay tristes lunitas!
¡Ay puñales certeros!
Os llevasteis su calor,
entre un suspiro y un beso.

Siete lunas tristes.
Siete puñales certeros.
Rompieron mi corazón
cuando clareaba el cielo.

Siete lunas tristes
robaron su aliento,
dejándola en el azul
como prendida de un sueño.

Siete puñales blancos.
Siete caballos negros,
Apagaron de su mirada
su vida. Todo su fuego.

¡Ay tristes lunitas!
¡Ay puñales certeros!
Os llevásteis su calor,
entre un suspiro y un beso.

Y AL TERCER DÍA

Había comprado el periódico no sabía muy bien porqué. No le gustaba leer, y menos aquellas noticias aterradoras que hablaban de que el mundo acabaría en tres días. -Y ahogado, ¡qué horror!- , pensó - Que muerte tan mala debe ser esa!- se dijo, ella que había estado a punto de morir ahogada de pequeña en aquel barreño de latón donde su abuela la había dejado para lavarla. Entonces no había cuartos de baño ni duchas, ni mariconadas de esas que ahora todo el mundo tenía en su casa.
Miró la portada. La foto que aparecía le sobrecogió. Se estremeció. Sintió un no se qué, un qué se yo. No podía dejar de mirarla.
-¿Para qué habré comprado el periódico?-, se preguntó de nuevo mientras buscaba en su bolso el teléfono móvil. -¿Dónde estará ese maldito trasto? Nunca aparece cuando lo necesito.
De nuevo la foto .Cuando tuvo el móvil entre sus manos, tecleo apresuradamente hasta encontrar en su agenda el número buscado.
-En este momento no puedo atenderle, glu, glu, glu…deje su mensaje, glu, glu, glu…después de oír la señal. Le llamaré, glu, glu, glu…en cuanto me trague toda esta glu,glu,glu.
Sintió frío. Supo entonces que aquello era un mal presagio; su vidente telefónico nunca le había fallado.
Miró nuevamente la fotografía de portada. Sobre ella un titular aterrador: EL NIVEL DE LAS AGUAS ESTÁ SUBIENDO.
-Qué muerte tan mala debe de ser morir ahogado- se dijo mientras fijaba su vista en la fecha de emisión del periódico. Pero…glu,glu,glu…Si es de, glu,glu, glu…hace tres glu,glu,glu, días
GLU…GLU…GLU.

PENEKA

LOS RESULTADOS

Después de muchos años atrapado por la nicotina,

salió de la consulta del prestigioso doctor con la

única e improbable esperanza de resurgir, cual ave

fénix, de las cenizas.

INVITACIÓN

Acércate a mí; no te dejes influir por mi físico; no pienses en mi excesiva delgadez,

en mis ropas pasadas, en mis hundidos ojos.

Ven hacia mí, caminemos juntos, y no tengas miedo, que es sólo un ensayo; aún no ha llegado tu hora.

TAUROMAQUIA

Primer toro: Palurdo.

750 kilos, negro, aunque lo llaman afroamericano: en estos tiempos nadie quiere follones políticamente incorrectos. El rabo, cualquiera de ellos, enorme. Irrumpe como un rayo. Tanto, que empieza a lloviznar.

El maestro Colmerillo lo intenta recibir a puerta gayola, pero ve más prudente hacerlo a puerta blindada. Sale por los aires de todos modos. Los de la cuadrilla intentan distraer al morlaco a base de tangos pegadizos. Todos, sin excepción, acaban en la segunda tribuna. Sale de nuevo el maestro, segundo tercio. El, solo, quiere picar al toro. Le zampa tales cosas de la vaca Ernestina, su pareja, que lo deja abatido. Salen los primeros pañuelos, casi todos de papel. Y es que todo se pierde. Agarra el diestro las armas de matar, y se encara con el toro. Este, resabiado, le recuerda lo de su mujer, Mariqui, con aquel viajante de Santander. El torero tira la espada y le dice que venga, vale, a puñetazos. La prensa, al día siguiente, destaca cómo acabó el toro con uno de los rabos hinchados de una patada traicionera. Y el árbitro que no quiso ni verlo.

Segundo toro: Súllivan.

800 kilos y tal cara de mala idea, que abren la puerta los geos, dentro de un tanque doble, frío. Marrón caquita casi todo, con manchas, también de caquita, más oscuras. Dos cuernos que, vistos desde lejos, hacen pensar en que ningún matrimonio puede llegar a buen término: Ahí hay cuernos para todo el mundo.

La cuadrilla de Bandurrita, que toma hoy la alternativa, ha ido a por tabaco. Se queda sólo y recibe al bicho a una prudente distancia de 226 metros, utilizando unos buenos prismáticos. El respetable no respeta nada, con lo que han pagado por la entrada, y devuelven al diestro al ruedo de una forma, la verdad, poco respetable. Cuando casi se ha puesto en pie, el toro ha tenido tiempo de reenviarlo al palco presidencial. Considerando cambiar su nombre por “Bolatenis”, el torero inicia lo que se llama una carrera prometedora, a un ritmo de 3’15’’ por kilómetro, hacia su pueblo. Al toro le mandan una citación judicial que rompe con chulería. Acaba indultando al público y se va a los corrales. Allí, una multitud de vacas jóvenes, lo reciben mugiendo a gritos, las descaradas.

Tercer toro: Chorrete.

520 kilos. Su entrada, carraspeando, hace que se le pregunte por su salud. Responde que no hay que preocuparse, y que no ha querido coger la baja. Tiene familia que mantener. El público agradece el detalle, con media ovación.

El maestro, el consagrado Gallardo II, hijo de Gallardo III (la familia se vino abajo y vendió una I), avanza hacia el toro, gris y marrón total, a saber en qué proporción. Se encienden ya las luces artificiales y un aficionado pide música. Cuando vuelve en sí, este aficionado ya está bien atendido en el hospital, junto a sus seres queridos. Por el transistor, sigue el desarrollo de la corrida. En la arena, el diestro coge arena y la lanza al toro, a los ojos. Siempre ha maravillado, desde lejos, cómo este torero de fama ha conseguido lo que se diría nublar la vista de sus enemigos. Nadie sabrá jamás el porqué. Porque nadie lee mi columna. Empieza entonces ese mágico carrusel de pases de pecho, tórax y abdomen con el que regala en sus grandes tardes el maestro. Él mismo se emborracha de su arte, y, aprovechando la suave brisa que su baile de muerte, danza de dioses, hace nacer alrededor del toro, tiende algo de ropa entre los cuernos. La faena provoca que el tiempo se detenga. A qué cielo nos lleva este hombre toreando, por Dios, dice un aficionado antes de cortarse las venas. Mucho antes. Llega la suerte final. Nadie acepta que un picador profane el suelo que torero y toro, toro y torero, tararí, tararí, han grabado para la leyenda esta tarde. Toma la espada. Yo tengo bastos, envido, responde el toro. No pico, te voy matar bastante. Pues tú verás. El público enmudece y se pregunta, por tanto por señas, cómo acabará todo esto.

Llega, en el último instante, como bajado de su coche, un veterinario con el historial clínico de Chorrete, que reparte fotocopiado en octavillas. Es atronadora la petición de perdón y devolución para este toro. Y del dinero. Se conceden ambas cosas. Es el delirio. Y este cronista ha vivido para estar allí y contarlo a los buenos aficionados.