FELICITACION NAVIDEÑA

Lucía pasaba a diario por aquella calle. La casa de los Morgan era sencillamente impresionante y a ella le gustaba imaginarse en sus salones y en la majestuosa biblioteca que poseía, según decían las lenguas bien informadas de la ciudad. En el jardín un enorme magnolio, que según se decía, lo había plantado el bisabuelo de los anteriores propietarios, en la actualidad venidos a menos.El gran tronco gris y poderoso, las perfectas hojas verdes, brillantes y ahora envueltas por la iluminación navideña, todo era una perfecta estampa navideña; todo menos aquel elemento colgante que pendía de sus ramas.
Lucía pensaba que aquel árbol era uno de los signos de ostentación que los Morgan podían permitirse, sobretodo después de aquel golpe de suerte que el cabeza de familia tuvo en la bolsa de New York hacía unos años. Desde entonces, la rivalidad entre los Morgan y los Linsey se había hecho cada vez más y más evidente. Si los Morgan contrataban a los mejores interioristas, Mckensey and Mckensey, para redecorar el cuarto de juegos de los niños, los Linsey contrataban los Macarty and Cia para engalanar el cuarto de billar. Su rivalidad iba en aumento y Lucía pensaba que aquel elemento tan poco navideño colgado del magnolio no iba a hacer sino empeorar las cosas entre ambas familias.
- Esta vez se han pasado- pensó para sí mientras contemplaba la imagen- Cuando Ruth Linsey se vea ahí, le va a dar algo.
Lucía sintió como poco a poco, las gentes se iban agregando a aquel macabro espectáculo y como contemplaban atónitos la imagen de aquel elemento tan poco navideño.
- Desde luego, ¿Qué mal gusto hay que tener!- dijo el señor de pelo blanco y abrigo gris que acababa de incorporarse al grupo de espectadores.
- No cabe ninguna duda- apostilló una señora de mediana edad que no dejaba de atusarse el cabello mientras se balanceaba.
La muchedumbre fue creciendo y creciendo tanto, que los vehículos hubieron de detenerse para no solo evitar atropellar a alguien sino también para unirse al espectáculo. La policía tuvo que intervenir, acordonando la zona e intentando, sin éxito, contactar con los Morgan.
- No están en casa- les dijo Lucía. –Les vi abandonar la casa ayer tarde, llevaban la ranchera con un enorme abeto y muchas maletas.
-Gracias señorita- respondió el policía.
Lucía permaneció allí, contemplando el gran alboroto y como los policías disolvían aquel tumulto que amenazaba con colapsar el tráfico de la ciudad. Cuando todos se hubieron marchado, ella hizo lo mismo, no sin dar un último vistazo a aquel monigote vestido de navidad colgado del magnolio. A la mañana siguiente, oyó en la radio mientras desayunaba:
“Encontrada ahorcada la Sra. Lindsey en el jardín de los Morgan. En el bolsillo de su chaqueta se halló una nota con el siguiente texto:
Ahora soy yo la que copará todas las revistas. ¿Qué tal sienta no ser portada? ¡FELIZ NAVIDAD!”

Teatro exprés

Esto es verídico. Llegué en bici. No por ser ecológica, sino porque odio los problemas de aparcamiento. Todo tiene sus ventajas y sus inconvenientes. Como estamos en avanzado noviembre, llegué sudando y con las manos y la cara a punto de congelación. Mal comienzo para ir a un concurso de teatro en el que toca escribir a mano.
La primera sorpresa es que no había mesas, sino una sala con poca luz y sillas de plástico de esas incómodas de las terrazas de verano, pero sin brazos. Nos entregan las bases y…nos dicen que podemos irnos a escribir a cualquier parte. Los presentes saltamos de alegría. Mi amiga Amelia y yo,decidimos irnos a un bar próximo.
Tras el cafetito, el intercambio de ideas. ¿Rivalidad? Ninguna. Camaradería y diversión.
El desarrollo del argumento ha de ser en un "bar de copas". Nos miramos.
-¿Tú vas de copas? pregunto
-Desde hace años, responde.
-Pues yo, menos.
Dispuestas para la lluvia de ideas.
Creo que para que eso no se note, voy a desarrollar el acto en el servicio, dice ella.
-¡Qué oloroso!, en el servicio de un bar de copas donde sin luz apenas… Pues yo pondré a dialogar a un par de camareras tras la barra.
Como ella se expresa mejor en femenino pensamos: ¿Lesbianas?, ¿Quizás un travesti?, ¿Un rollito?, ¿Algún problema con el pintalabios?, Igual queda un poco raro, pero ya está el argumento de ella.
Lo mio ha de ser menos fuerte (por mi afición a escribir literatura infantil):¿Una polaca de intercambio?,¿una chica del montón?, ¿un problema común y un cliente baboso? . Esto puede ser indigerible.
Las dos escribimos como posesas. Tachamos, releemos… No hay tiempo. En tres horas es difícil montar algo que sirva como obra de teatro.
Suena el teléfono de Amelia. Es su hijo que también concursa y nos anuncia que concluye el plazo de entrega ¡No acabamos!¡Me falta el título!¡A mí el final!
Carrera y nueva sudada para llegar a la entrega. Sin aliento recogemos nuestro lote de libros por participar.Nos felicitamos por el esfuerzo. Mañana esperaremos los resultados. Hoy, creo que me he ganado otra ducha.

RENUNCIA

Paquita ha servido en casa desde hace más de veinte años. Se sabe de memoria la distribución de los muebles, las cortinas y la ropa. Siento que haya decidido irse.

-No es por el dinero, señorita –me dijo muy seria-. Es que del susto me han salido canas hasta debajo de los brazos. Y la lavadora ha habido que tirarla.

No suelo dejar que los hombres con los que salgo se queden a dormir en casa y la única excepción a esta regla estuvo a punto de acabar en fatalidad. Y es que, aunque la ropa de mi cama cuadrada de dos metros de lado pesa muchísimo, Paquita, tan fuerte como es, la coge toda hecha una piña y la mete en la lavadora de carga máxima que me traje del hotel.

Menos mal que el programa de centrifugado arranca despacio. Y fueron los golpes de la cabeza contra el tambor lo que hizo que Paquita parara la máquina. De haber tardado un minuto más, el Hombre Invisible se habría ahogado entre mis sábanas, junto al resto de la ropa blanca, antes de despertarse.

PASADO,PRESENTE Y FUTURO DE UNAS ZAPATILLAS DEPORTIVAS

PLENITUD DE UNAS ZAPATILLAS DEPORTIVAS

Unas zapatillas alcanzan la plenitud cuando desde el otro lado del escaparate, alguien les guiña el ojo, y ya en ese preciso instante, ellas mismas saben lo que puede ocurrir a continuación: que las calcen; y los cordones, sólo de pensarlo, se les ponen de punta.

HOGAR DE UNAS ZAPATILLAS DEPORTIVAS

Una vez calzadas, pagadas y plenas, las zapatillas, radiantes, flamantes y extasiadas, recorren las aceras, una junto a la otra. Esa noche dormirán al calor del hogar. Quizá en el baño, quizá bajo la cama, y con gran suerte, hasta pueden pasar la noche junto a los, ya rescoldos, de una acogedora chimenea. ¡Hogar, dulce hogar!

LIBERTINAJE DE UNAS ZAPATILLAS DEPORTIVAS

Pero puede ocurrir que el dueño de este par de dos, niñato seguro, de pronto sienta la necesidad de salir de madrugada; por consiguiente, las zapatillas habrán de despedirse, por unas horas al menos de las brasas que les daban calorcito, para ser penetradas, una a una y salir pitando a la calle.

"¡Bueno, así da gusto! ¡Tiene su puntito la calle."!_ le diría la una a la otra. Y por qué no, se encontrarían de pronto en una plaza o en un parque, con un grupito apañado de iguales a ellas, animadas y calzadas igualmente y rodeadas de litronas y ginebra; y, que además, a su dueño, ya más en otra órbita que en ésta, le diera por descalzarse, anudarlas a ambas y hacerlas volar, para dejarlas colgadas con una destreza pasmosa, digna de ser usada para mejor fin que para hacer el "vaina", en un cable de telefonía.

Entonces le diría una a la otra desde las alturas:

Compañera, ¿no cambiarías esto por el escaparate?

-Quizá; ¡ pero alégrate mujer, que ya no somos vírgenes!

CIPRÉS AMIGO

Bajo tu sombra,

ciprés amigo,

oigo el canto de la alondra,

y entre sollozos, tristeza,

de quienes nos quieren y nos añoran.

Bajo tu sombra,

ciprés amigo,

su pena se vuelve honda,

y de sus lágrimas te alimentas,

haciendo más alargada tu sombra.

Diles, ciprés amigo,

que aquí ya no hay

ni dolores ni zozobras,

sólo una calma eterna,

y el aroma de las rosas.

INUNDACIÓN

Ella, como un helado que se derritiera, dijo:

-De locura, Cosme, de locura.
 Uuffff…

Se había quedado sin peso, como si no tuviera estructura ósea. Le volvía loca cómo Cosme le hacía fiestas por las tardes, mientras los niños estaban en el colegio. “Y es que tener tiempo hace mucho”, se decía.

Empezó el rumor, muy lejano. Quizá por la plaza.

Ella se reponía, volvía de la laxitud de sus músculos y ya era capaz de levantar los brazos, apoyarlos en el sofá e incorporarse. Aunque todavía le daba vueltas la cabeza. Le encantaba retener la sensación de latigazo, de calambre en el cielo de la boca.

-Te toca a ti, león, quieto ahí, –ronroneó la mujer.

Se oían algunos gritos entre una especie de fragor, un sonido sordo que crecía.

La mujer, más pequeña pero con nervio que iba recuperando, se acomodaba sobre Cosme y le empujaba, jugaba a dominarlo sentada sobre él. Y él se notaba ya con temblores.

El rumor era más grande, y crecían los gritos, que se oían por las dos ventanas: la del salón donde estaban y la de la cocina, que daba a la calle paralela.

Ella sabía cambiar el ritmo. Dominaba el vaivén de sus caderas, se agachaba para besarle: Lo controlaba para que el tiempo se hiciera lento. Se acercó de nuevo y mordió el cuello como una pantera, acompañando el mordisco con un rugido que hizo estremecerse a Cosme, que estaba entregado.

Ya no había duda: Los ruidos que subían eran de coches chocando entre sí y contra las paredes; y de gritos enloquecidos.

Cosme intentó levantarse, pero era un momento difícil de conseguir el que tenía. Al menos hacía dos semanas que, entre viajes y vacaciones de los niños, no habían podido jugar juntos como lo hacían ahora.

-No te vayas a levantar, que estás a pleno rendimiento- le dijo la mujer empujándolo con suavidad hacia atrás.

Ahora sonaron golpes en la puerta: Verdaderos aldabonazos.

Cosme, con unos abdominales que recordaban sus treinta años, aunque estaba ya muy cerca de los treinta y dos, se levantó con la mujer montada a horcajadas sobre él, perfectamente encajada, y abrió la puerta.

-Vamos Cosme, que esto se inunda –le dijo el vecino del tercero.

-Estamos en un segundo piso, no nos va a coger, digo yo –respondió Cosme, balanceando un poco a la mujer para no perder la magia del instante ni la intensidad del roce, que era dulcísimo.

El vecino del tercero, más prudente, insistió:

-Id subiendo, que nunca se sabe. Dejo la puerta abierta.

La mujer, un poco más calmada, sopesó la situación.

-Tiene razón, Cosme, puede que merezca la pena.

Por si acaso, siguieron con la faena con la puerta abierta, de pie junto al recibidor, desde donde podían ver la escalera y las puertas de los ascensores.

Por la ventana, no se distinguía ya la calle sumergida. Y una ola salvaje entró por la puerta del edificio.

Cosme era ahora quien llevaba el ritmo, de pie, con su mujer encaramada, lo que hizo que vieran venir el frenesí.

Sonó el teléfono.

-Sssiii, gracias, ggrracias por llamarfff, –respondió la mujer, medio ahogada.

Cosme colgó el auricular. Los niños estaban bien, jugando en la azotea del colegio. Protección Civil había enviado una dotación para cuidar de ellos y llamaba a los padres para tranquilizarlos.

La mujer había acelerado la marcha. Ahora, los dos viajaban hacia una explosión, que prometía ser simultánea y mancomunada.

El vecino del tercero volvió a verles.

-El agua ha llegado al primer piso. Mira, Cosme, si acaso, poneos aquí en la escalera, donde siempre podéis controlar la situación y reaccionar según os convenga.

Cosme propuso a la mujer que, antes, cada uno con una mano libre, pusieran a salvo algunos pequeños electrodomésticos, el aparato de música y el ordenador.

-Y la cámara digital, que es nueva y tiene las fotos de la comunión sin pasar, Cosme –añadió la mujer jadeando.

-Estás en todommff, -respondió Cosme, con la respiración entrecortada.

Le volvía loco que la mujer le arañara la espalda, aunque fuera por no caerse, al marinear sobre él para no perder la posición. El vecino recogió los cacharros y los subió a su piso.

Sentados sobre el segundo escalón, Cosme pudo hacer ondular a la mujer sentada sobre sus piernas. Veían venir la marea, las dos mareas.

El vecino salía, como el cucú de los relojes, anunciando el nivel de las aguas.

-Ya se cuela a la altura de vuestra casa, no seáis imprudentes y subid al descansillo.

Cosme había recuperado fuerzas al sentarse y se puso de pie de nuevo con la mujer colgada, que había vuelto a agarrarse con fuerza con las piernas a sus caderas, y él notaba los muslos redondos y suaves rodeando sus riñones. Desde el descansillo, pudo comprobar que el agua llegaba a la mitad del segundo piso, chocando contra su puerta, que el vecino había cerrado con llaves.

El agua subía escalón a escalón, igual que Cosme quien, andando hacia detrás, subía también con varios peldaños de ventaja sobre el nivel del agua.

La mujer empezaba a estremecerse. Cosme también. El agua pasaba del descansillo, rugiendo todavía. Como Cosme, que veía venir la inundación.

Un último empellón, reflejo de la rotura del cauce del río, y su entrada empujando al agua en los portales, hizo que el nivel subiera hasta justo un escalón antes del tercer piso. Cosme vio venir el desborde. La mujer también. Se agarraron fuerte, para no separarse bajo ningún concepto.

El vecino preparó unas toallas y dejó la puerta abierta.

Un golpe de ola furiosa se estrelló en pura espuma contra los dos cuerpos unidos en el rellano, justo en el éxtasis, como un abrazo.

-Me encanta esto de que los dos lleguemos al mismo tiempo, -decía la mujer, mojada de sudor, saliva de los besos y agua del torrente.

-Resulta delicioso, -contestó Cosme, entusiasmado.

Tanto la intensidad de las caricias como el agua invasora del edificio fueron amainando. Cosme dejó resbalar a la mujer sobre su torso, hasta quedar de pie frente a él, sin dejar de besarla. Algún estremecimiento les volvía aún, y es que no paraba el hormigueo en los cuerpos durante el descenso de la mujer. Igual que el agua de las zonas comunes, se resistían a retroceder y volver a la calma.

El vecino abrió las ventanas de las escaleras, para que la humedad no arraigara en las paredes. Pero sólo las de un lado, para evitar corrientes de aire, tan mojados como estaban.

Cosme y la mujer respiraban con calma, recuperando el aliento. Se cubrieron con las toallas y, por el hueco de las escaleras, vieron el retroceso del agua, rugiendo ahora con mansedumbre, como el amante satisfecho que se marcha por la puerta despacio, tras su tornado de furia.

El telefonillo del portal sonó.

-¿Sí? –respondió el vecino.

-Somos de Protección Civil, ¿están bien en este bloque?

-Muy bien por aquí. ¿Y los niños?

-Todos contentos, siguen en el colegio, a salvo, pendientes de limpiar las calles para volver a casa. Seguimos la ronda.

Cosme y la mujer bajaron a su casa, con cuidado para no resbalar por los escalones.

-Después te devolvemos las toallas, -dijo Cosme al vecino.

-No os preocupéis. Y ya os bajaré los aparatos eléctricos, quedaos tranquilos.

El estropicio en su piso no era para preocuparse. El agua había subido y bajado tan deprisa por las escaleras, que casi no había entrado en las casas tras su choque violento contra las puertas.

Dejaron las toallas mojadas colgadas sobre la mampara de la ducha y con un cepillo cada uno comenzaron la limpieza del rellano y los escalones.

Cosme, viendo por detrás a su mujer moviéndose agachada mientras empujaba hacia abajo el agua sucia, se le acercó y la abrazó con suavidad, dejando caer los cepillos.

El vecino salió de su puerta.

-Los niños estarán en casa dentro de una hora. Tendré la cena preparada, os espero a todos.

Cosme, con su mujer apoyada sobre sus piernas, esta vez de espaldas, empezó a subir de nuevo uno a uno los escalones, sentado en ellos, ya sin la prisa de que les pillara el torrente. La mujer, entusiasmada, se las ingeniaba para girar el cuello y ofrecer la boca a Cosme, que, agradecido, besaba sus labios muy despacio.

Cuatro Haikus

No me etiquetes
déjame ser persona
ya me verás.

Miro el camino
tan cuajado de espinos,
seré gaviota.

Un nuevo llanto
mientras cesa mi vida,
hay esperanza.

Sueña el verano
con poder ver la nieve
y se acurruca.

A TI

Nunca te he escrito poemas,
ni con versos
te he dicho te quiero.
¡Para qué ofrecerte palabras,
pudiendo entregarte un beso!

BLANCA LUNA

Blanca luna
preñada de azahar.
Blanca luna
bañando el mar.
Blanca luna,
reflejos de cristal
que se acunan en su pelo,
como retazos de sal.

Blanca luna
preñada de azahar.
Blanca luna
bañando el mar.

Blanca luna
que viniste a jugar,
con su pelo negro,
con sus labios de coral.
Blanca luna
preñada de azahar.

LA ROSA Y LA ESTRELLA

Sucedió en una de esas templadas noches que preceden al caluroso verano, allá por el mes de abril. Una espléndida rosa amarilla había sido la primera flor del jardín en aquella primavera, y asistía , con la luz de la luna por testigo , al nacimiento de su hija.

Había sentido uno a uno, todos los pasos de su creación: desde el momento en que brotó de su mismo tronco, hasta la templada noche, en que ya sólo faltaba esperar el momento: el estallido de color estaba a punto de producirse.

Pero, entonces, una luz, la luz de una estrella, comenzó a brillar en el firmamento con gran intensidad; con tanta fuerza que casi eclipsaba el resplandor de la luna, y la rosa pudo oír, asombrada, cómo la llamaba por su nombre:

_¡Dorada, óyeme!. Tienes entre tus pétalos el color del sol y desde aquí percibo tu fragancia. Eres la reina del jardín; sin embargo, hoy no me dejas relucir a mí. La luna, que pasa las noches a mi lado, me ignora. Desde tu llegada no ha dejado de contemplarte una sola noche.

¡No te interpongas entre mis deseos, te lo advierto, Dorada! ¡Duerme la noche, cúbrete con tus ramas y reina de día, que la noche es para mí!

_Estás equivocada, estrella. Todas las noches las duermo, pero ésta es especial; mi hija nacerá de un momento a otro, por eso estoy en vela.

_¿Prometes entonces que mañana no tendré que verte?_ preguntó amenazante la estrella.

_Lo prometo.

_¡Más te vale, Dorada; más te vale que sea así, porque te aseguro que de lo contrario, acabarás al otro lado del jardín._

Al instante, la luminosidad fue cediendo y la rosa casi no veía a la estrella. Dejó de mirar al cielo y cuando posó sus ojos en el capullo, éste ya había empezado a abrirse. Ella, emocionada, lo cubrió con sus suaves ramas y lo acunó amorosa.

Fue, sin duda, la noche más feliz de su vida; no obstante, había conseguido la estrella despertar su curiosidad. A veces se sorprendía pensando en la luna y en lo maravilloso de poder alcanzarla.
_"Al otro lado del jardín"_. Hasta que oyó esa frase la rosa no había llegado a imaginar que pudiera haber algo más, tras aquellos muros. Pensaba que la vida no era sino aquel hermoso jardín y el cielo que la vigilaba.

Pasaron varios días en los que la rosa cuidaba de su hija y ambas dormían acurrucadas, todas y
cada una de las noches, pero poco a poco fue advirtiendo que su cría se hacía mayor y que en breve alcanzaría la altura suficiente para trepar por el muro. Dorada nunca lo había intentado, no porque no tuviera posibilidades, sino porque se mantuvo junto a ella; aunque ahora la curiosidad que le provocaron las palabras de la estrella crecía con impaciencia.

Esperó ansiadamente que asomara la luna e iluminara la oscura noche y, desafiando la advertencia de la celosa estrella, acarició a su hija, que ya dormía, y comenzó a trepar por los viejos y desgastados ladrillos. Se fue ayudando, agarrándose a los troncos más leñosos de la yedra, hasta conseguir llegar a la base del muro. Y en ese momento sintió cómo su cuerpo se paralizaba ante el miedo a no saber qué encontraría más allá. Tras varios segundos escondida, temblorosa y cauta, al fin se asomó.

Lo que tenía ante sus ojos rebasaba los límites de su imaginación. Jamás hubiera adivinado tanta belleza; algo sublime la atraía. La luna parecía estar levemente posada sobre un inmenso espejo oscuro que reflejaba toda su forma, toda su luz; y la miraba con amoroso destello, invitándola a bailar una melodía, un susurro al compás de aquel vaivén.

Poco tiempo pudo la rosa disfrutar de aquella escena, porque al instante, en el cielo, la estrella volvió a brillar de ira, y sin mediar palabra, lanzó un poderoso rayo que cortó su tallo hermoso, haciéndola caer a la arena mojada.

La luna, testigo una vez más de la noche, comenzó a llorar de dolor; de dolor por su rosa, por su bella flor, e incitó a las olas a crecer y crecer para alcanzar de nuevo la orilla y recoger a su amada.

Así fue: en una gran concha, a modo de barca, la rosa llegó hasta la luna, salvando el oleaje, para descansar en su regazo, sintiéndose, al fin, libre de la cruel estrella.

Y cuentan que en una madrugada, de esas que vivieron... eternas..., sorprendiéndolas en un beso, una estrella cayó al mar.

Ahora se sabe el porqué de las estrellas fugaces.

TU BOCA

Me quedé prendida

de tu boca.

¡Ay tu boca!

Me atrapó con besos

y auroras.

Pintó de azul

mi alcoba.

¡Ay tu boca!

¿Quién vive hoy en tus labios?

¿A quién susurras

y añoras?

¿a quién le pido yo,

que me devuelva tu boca?

Peneka

MEDIA CALLE

Dos vigilantes del espacio, agentes sin graduación, hacían su ronda. Discutían sobre la Gravedad Rara, según las últimas tendencias de la Geociencia, y, de vez en cuando, cuestiones más sencillas. El más viejo, Selenio, defendía los sentimientos espontáneos. El más joven, Teluro, los negaba.

-Todo es química, química pura –respondía Teluro a cada intento de Selenio por demostrar sus ideas.

-Está bien, te pondré un ejemplo –dijo Selenio-. ¿Te basta con un ejemplo?

-Con uno basta –respondió Teluro con aparente hastío.

Decidieron parar en una órbita de un planeta pequeño: la Tierra. El ordenador central de la nave, una máquina resabiada, soltó una carcajada con sonido metálico al bajar hasta una velocidad ridícula, cercana al triple de la velocidad de la luz, para poder observar el movimiento lento, torpe y simiesco de los habitantes de esa bola azul perdida en una Galaxia ínfima como aquella. Pero ni los vigilantes ni el ordenador hicieron más comentarios al recordar que ninguno de los tres tenía méritos para aspirar a vigilar una zona de más prestigio. Ni los resultados de sus últimos exámenes presagiaban un cambio. Decidieron ralentizar aún más la velocidad para tener imágenes en tiempo real de lo que pasaba entre los seres humanos.

Enfocaron una cámara de grabación digital casi en desuso pero al menos automática, para captar alguna que otra escena. Al azar, el objetivo se dirigió a una muchedumbre dividida en dos grupos que, a ambos lados de una calle, se enfrentaban. Si bien su intención no parecía otra que atravesar la calle y cambiar de acera.

El ordenador seleccionó a una mujer joven, vestida con un sencillo pantalón azul y una camiseta blanca. Llevaba el pelo suelto y sus ojos miraban a un hombre algo mayor que ella, que dobló un periódico bajo el brazo en el momento en que notó que los ojos de la mujer se fijaban en él.

Al comenzar a sonar un pitido monotono e intermitente, una pequeña figurita verde avisó a los dos grupos para que, entrecruzándose, se dirigieran al otro lado y siguieran su camino.

Pero el ordenador seleccionó en su pantalla al hombre y a la mujer porque, al llegar al centro, se pararon como dos bailarines, se miraron y, girando lentamente, acercaron sus labios a pocos centímetros. Dado que la figurita verde era sustituida con urgencia por otra roja, el hombre y la mujer se separaron y corrieron hasta la acera.

-No ha sido nada extraordinario –dijo Teluro. –Nada ha ocurrido que delate que un sentimiento fuera de lo común haya desequilibrado la mente de esos dos seres.

-Fíjate mejor –dijo Selenio. Y le pasó de nuevo las imágenes grabadas.

-No veo nada –dijo Teluro algo irritado-. Nada de nada.

Selenio, echándose hacia atrás en su mullido sillón relleno de bioxígeno comprimido, se rió de buena gana.

-Hasta tú te has enamorado, muchacho. Cuando el semáforo avisó de que debían seguir caminando, cada uno de esos seres se separó para volver al mismo sitio de donde había salido sin dejar de mirarse. Media calle fue suficiente para enamorarse. 

-Media calle de un planeta perdido –archivó el ordenador. 

-Media calle de Sevilla –aclaró Selenio, encantado.

SIETE

Siete lunas tristes
iluminaron el firmamento.
Siete lunas tristes
llegaron desde lo lejos.

Siete puñales blancos
atravesaron su pecho.
Siete puñales blancos
robaron su sosiego.

¡Ay tristes lunitas!
¡Ay puñales certeros!
Os llevasteis su calor,
entre un suspiro y un beso.

Siete lunas tristes.
Siete puñales certeros.
Rompieron mi corazón
cuando clareaba el cielo.

Siete lunas tristes
robaron su aliento,
dejándola en el azul
como prendida de un sueño.

Siete puñales blancos.
Siete caballos negros,
Apagaron de su mirada
su vida. Todo su fuego.

¡Ay tristes lunitas!
¡Ay puñales certeros!
Os llevásteis su calor,
entre un suspiro y un beso.

Y AL TERCER DÍA

Había comprado el periódico no sabía muy bien porqué. No le gustaba leer, y menos aquellas noticias aterradoras que hablaban de que el mundo acabaría en tres días. -Y ahogado, ¡qué horror!- , pensó - Que muerte tan mala debe ser esa!- se dijo, ella que había estado a punto de morir ahogada de pequeña en aquel barreño de latón donde su abuela la había dejado para lavarla. Entonces no había cuartos de baño ni duchas, ni mariconadas de esas que ahora todo el mundo tenía en su casa.
Miró la portada. La foto que aparecía le sobrecogió. Se estremeció. Sintió un no se qué, un qué se yo. No podía dejar de mirarla.
-¿Para qué habré comprado el periódico?-, se preguntó de nuevo mientras buscaba en su bolso el teléfono móvil. -¿Dónde estará ese maldito trasto? Nunca aparece cuando lo necesito.
De nuevo la foto .Cuando tuvo el móvil entre sus manos, tecleo apresuradamente hasta encontrar en su agenda el número buscado.
-En este momento no puedo atenderle, glu, glu, glu…deje su mensaje, glu, glu, glu…después de oír la señal. Le llamaré, glu, glu, glu…en cuanto me trague toda esta glu,glu,glu.
Sintió frío. Supo entonces que aquello era un mal presagio; su vidente telefónico nunca le había fallado.
Miró nuevamente la fotografía de portada. Sobre ella un titular aterrador: EL NIVEL DE LAS AGUAS ESTÁ SUBIENDO.
-Qué muerte tan mala debe de ser morir ahogado- se dijo mientras fijaba su vista en la fecha de emisión del periódico. Pero…glu,glu,glu…Si es de, glu,glu, glu…hace tres glu,glu,glu, días
GLU…GLU…GLU.

PENEKA

LOS RESULTADOS

Después de muchos años atrapado por la nicotina,

salió de la consulta del prestigioso doctor con la

única e improbable esperanza de resurgir, cual ave

fénix, de las cenizas.

INVITACIÓN

Acércate a mí; no te dejes influir por mi físico; no pienses en mi excesiva delgadez,

en mis ropas pasadas, en mis hundidos ojos.

Ven hacia mí, caminemos juntos, y no tengas miedo, que es sólo un ensayo; aún no ha llegado tu hora.

TAUROMAQUIA

Primer toro: Palurdo.

750 kilos, negro, aunque lo llaman afroamericano: en estos tiempos nadie quiere follones políticamente incorrectos. El rabo, cualquiera de ellos, enorme. Irrumpe como un rayo. Tanto, que empieza a lloviznar.

El maestro Colmerillo lo intenta recibir a puerta gayola, pero ve más prudente hacerlo a puerta blindada. Sale por los aires de todos modos. Los de la cuadrilla intentan distraer al morlaco a base de tangos pegadizos. Todos, sin excepción, acaban en la segunda tribuna. Sale de nuevo el maestro, segundo tercio. El, solo, quiere picar al toro. Le zampa tales cosas de la vaca Ernestina, su pareja, que lo deja abatido. Salen los primeros pañuelos, casi todos de papel. Y es que todo se pierde. Agarra el diestro las armas de matar, y se encara con el toro. Este, resabiado, le recuerda lo de su mujer, Mariqui, con aquel viajante de Santander. El torero tira la espada y le dice que venga, vale, a puñetazos. La prensa, al día siguiente, destaca cómo acabó el toro con uno de los rabos hinchados de una patada traicionera. Y el árbitro que no quiso ni verlo.

Segundo toro: Súllivan.

800 kilos y tal cara de mala idea, que abren la puerta los geos, dentro de un tanque doble, frío. Marrón caquita casi todo, con manchas, también de caquita, más oscuras. Dos cuernos que, vistos desde lejos, hacen pensar en que ningún matrimonio puede llegar a buen término: Ahí hay cuernos para todo el mundo.

La cuadrilla de Bandurrita, que toma hoy la alternativa, ha ido a por tabaco. Se queda sólo y recibe al bicho a una prudente distancia de 226 metros, utilizando unos buenos prismáticos. El respetable no respeta nada, con lo que han pagado por la entrada, y devuelven al diestro al ruedo de una forma, la verdad, poco respetable. Cuando casi se ha puesto en pie, el toro ha tenido tiempo de reenviarlo al palco presidencial. Considerando cambiar su nombre por “Bolatenis”, el torero inicia lo que se llama una carrera prometedora, a un ritmo de 3’15’’ por kilómetro, hacia su pueblo. Al toro le mandan una citación judicial que rompe con chulería. Acaba indultando al público y se va a los corrales. Allí, una multitud de vacas jóvenes, lo reciben mugiendo a gritos, las descaradas.

Tercer toro: Chorrete.

520 kilos. Su entrada, carraspeando, hace que se le pregunte por su salud. Responde que no hay que preocuparse, y que no ha querido coger la baja. Tiene familia que mantener. El público agradece el detalle, con media ovación.

El maestro, el consagrado Gallardo II, hijo de Gallardo III (la familia se vino abajo y vendió una I), avanza hacia el toro, gris y marrón total, a saber en qué proporción. Se encienden ya las luces artificiales y un aficionado pide música. Cuando vuelve en sí, este aficionado ya está bien atendido en el hospital, junto a sus seres queridos. Por el transistor, sigue el desarrollo de la corrida. En la arena, el diestro coge arena y la lanza al toro, a los ojos. Siempre ha maravillado, desde lejos, cómo este torero de fama ha conseguido lo que se diría nublar la vista de sus enemigos. Nadie sabrá jamás el porqué. Porque nadie lee mi columna. Empieza entonces ese mágico carrusel de pases de pecho, tórax y abdomen con el que regala en sus grandes tardes el maestro. Él mismo se emborracha de su arte, y, aprovechando la suave brisa que su baile de muerte, danza de dioses, hace nacer alrededor del toro, tiende algo de ropa entre los cuernos. La faena provoca que el tiempo se detenga. A qué cielo nos lleva este hombre toreando, por Dios, dice un aficionado antes de cortarse las venas. Mucho antes. Llega la suerte final. Nadie acepta que un picador profane el suelo que torero y toro, toro y torero, tararí, tararí, han grabado para la leyenda esta tarde. Toma la espada. Yo tengo bastos, envido, responde el toro. No pico, te voy matar bastante. Pues tú verás. El público enmudece y se pregunta, por tanto por señas, cómo acabará todo esto.

Llega, en el último instante, como bajado de su coche, un veterinario con el historial clínico de Chorrete, que reparte fotocopiado en octavillas. Es atronadora la petición de perdón y devolución para este toro. Y del dinero. Se conceden ambas cosas. Es el delirio. Y este cronista ha vivido para estar allí y contarlo a los buenos aficionados.

Decepción

Bajo la primera capa de barro que quitaron, apareció una imagen sorprendente que no me recordaba a mi padre, con su recta nariz de marqués. Ni a mi tío Pedro, con barba de viejo hidalgo orgulloso y sin fortuna. Pensé en el abuelo, al contemplar sus cejas tan pobladas y su boca, de rasgos duros. Seguro que no era él.

La semana pasada, tras regar y abonar la tierra recordé a los tres: un filósofo, un matemático y un físico. Tres premios Nobel en una misma familia. La cara no era de ninguno de los tres.

Tras mirar con más atención, caí por fin en quiera: La cabeza que asomaba era la de Claudio Mercado, un vecino inoportuno que apareció mientras decapitaba a mi padre, mi tío y mi abuelo.

Una cara sorprendente, pero una gran decepción para mí, que soñaba con sembrar mi jardín con ideas brillantes.

Estoy seguro de que la policía lo entendió.

INCERTIDUMBRE.

Cuando cerró la puerta, me quedé pensando qué me habría querido decir con esas palabras:
Si era por mí, dejaría de pagar la mensualidad a mi guardaespaldas.
Si lo decía por mi mujer, ella dejaría de pagar la mensualidad a mi guardaespaldas.
Si lo decía por mi guardaespaldas, dejaríamos de pagar la mensualidad a mi guardaespaldas.
Se habían vaciado los tres cargadores, pero no sabíamos repartirnos las balas.
-Estás muerto –había dicho la tonta sin ojos de la sábana blanca y la hoz, sin especificar a quién se dirigía, antes de darse la vuelta y cerrar la puerta por fuera.
Y allí nos quedamos: los tres, callados en la habitación; ellos dos, mi mujer y mi guardaespaldas, desnudos en mi cama, sin saber quién era el elegido, qué había querido decir exactamente con esas dos palabras.

Habló el Papa

Anoche habló el Papa y me quedé estupefacto.
-¡Ni una bomba más! –tronó.
Entendimos que ni una atómica, y un guiño del secretario personal nos lo confirmó.
La gran mesa nos dividía: Junto a él, los doce que podían pagarla. Enfrente, los doce que dependíamos del PIB para apenas dar la entrada y acordar los plazos.
De forma sibilina, los doce se acercaron al Santo Padre hasta recrear de modo fidedigno la escena de la Cena, en una coreografía perfecta.
Pero no sería tan sencillo: Traíamos popes, brahmanes y santones. Y bien provistos de escapularios y huesecillos mágicos. Incluso un zombie auténtico.
Sonriente y conciliador, se levantó y leyó el verdadero mensaje, el gran Misterio:
-Armaos los unos a los otros como yo os he armado.
Y extendió doce albaranes.

Eso sí.

Atardece. Una mujer espera el crepúsculo para que aparezca su hombre lobo. “Mirando al cielo suceden las cosas”, se dice, ilusionada. Hasta que se da cuenta de que el Sol se ha atascado en una montaña. La mujer se desespera porque ha venido sola y no tiene quien le ayude a desengancharlo, de modo que hará lo mismo que otras veces: juntar todas las nubes posibles y formar una inmensa cubierta negra que colgará sobre los árboles del bosque. Eso sí es capaz de hacerlo, no será la primera vez.

La playa

Habían quedado en la playa al atardecer. Él se sentó sobre las rocas habituales con el majestuoso porte que le caracterizaba. Ella llegó envuelta en una ola esmeralda. Se aupó a una roca a su lado al tiempo que su impresionante cola de pez emergía violentamente. Él apartó la vista cegado por el reflejo de las escamas.
-No es necesario que mires a otro lado –reprochó ella-. Tampoco ellas me entusiasman.
Y sus enormes ojos se posaron fugazmente en las piernas de él.
-Es el final –dijo él mirando al horizonte-. No hay duda. Hasta ayer nos amábamos y hoy nos hacemos daño.
-Hasta ayer pensábamos que un hechizo podría unirnos, cuando nos dimos cuenta de la más absoluta realidad. Seamos claros, ni yo estoy dispuesta a vivir en un estanque toda mi vida ni tú vas a pasarte el resto de la tuya con una bombona de oxígeno a la espalda.
-No, hoy no es el final –rectificó él, imperturbable-. El cuento acabó ayer.

QUISQUILLOSO

Los niños miraban atentamente el crepitar de las llamas en la chimenea.
De pronto, un hombrecillo rojo saltó hacia el suelo, desprendiéndose de aquel incendio y dijo:
¡No soporto que me analicen cuando trabajo!

TRAMPA MORTAL

Tu posible presencia en la nebulosa infantil de los sueños, hace que tu nombre suene con un toque de irrealidad.
Presente en el mundo de los cuentos, en vez de mostrar tu naturaleza cruel, más bien confundes, evocando el recuerdo de algo bello.
Te conviertes en el arma del coleccionista, en el cazador de princesas; un asesino de la libertad, del color y las alas..., el paso previo.
Después de ti, sólo queda el alfiler.