GRANDES MILAGROS.

1.Ardores.

En el valle de Chalcomokos, que en su día albergó al Centro Internacional del Estornudo, se obró un milagro estupendo en la persona de Elbolito Petenser. Andaba el hombre pelando pescados recién cogidos del río Moja cuando, de súbito inmediato, un pajarraco negro de dos grandes alas y pico (aclaremos: sólo dos alas) intentó comerse un lenguado enorme ya limpio tirado en el suelo. Elbolito lo vio venir, saltó de su banqueta medio podrida y, con el pez en la mano, giró los brazos a tal velocidad sobre su cabeza que se elevó sobre el suelo hasta el punto de ser el primer helicóptero humano.

Una vez llegado a la altura del pájaro ladrón, hombre y ave se liaron a golpes, cada uno dentro de sus posibilidades. Momentos después, caían los tres al río, donde el pez, aún vivo pero escamado por estar desescamado, se comió a los dos. Y cuenta la leyenda que no se indigestó de puro milagro según su médico de cabecera, pero estuvo tres días con ardores.

2.Sequías.

La aldea de Milfuegos, en la provincia Nortequepaduda cercana al Yucatán, ha sido considerada la más seca del continente americano conocido. Prueba de ello es que aunque hagas allí una pregunta que dure un minuto, la gente te responde “sí”, “no”, “pssss” o “puede ser”, esto último si ese día están de buenas.

El caso es que dejó de llover el día anual que era norma en los campos cercanos y un par de ancianas charlatanas propusieron, en un discurso de más de veinte segundos, una rogativa a San Tiamén, un tipo de la región elevado a los altares por lo rápido de sus gestiones.

Tras una oración de casi medio minuto, rezada con la misma emoción demostrada por el buzón de correos de la aldea, al alcalde se le ocurrió por vía mística en sueños “eliminar” la carpa que cubría el pueblo a las horas de sol, que por error administrativo se había quedado puesta, cubriendo al pueblo y dando sombrita, es cierto, pero privándole también de una agradable y útil lluvia.

Por la tarde, colocado de perfil, como con desdén, el santo en su peana, la gente se fue a comprar su paraguas, como es normal. Pues bien, el único tendero del pueblo prefirió quedarse sin vender algunas unidades, porque “no tenía cambio” y ya estaba harto de gente que viene con billetes de mil dólares a comprar a su establecimiento a primera hora de la mañana.

3.Tormentazo.

En un bosque donde no había nadie, cayó un rayo al tropezar con una nube y, del enfado que cogió, prendió fuego en los árboles que tenía más a mano. Unos arbustos que no tenían nada que ver con el asunto y no querían disgustos, le llamaron la atención y el rayo, furibundo, le lanzó dos chispazos mínimos, suficientes para chamuscarlos. Lo que no sabía el rayo es que ese día, precisamente ese día, Benjamín Franklin se lo había tomado libre y, en una excursión con mochilas y sandwitches de crema de cacahuete se plantó en el bosque. Viendo la discusión acalorada, en la que el rayo no oía a razones, ni escuchaba siquiera a la nube despistada que le pedía disculpas, Benjamín cogió una señal de stop desplegable con la que siempre viajaba y con ella, a gritos, se enfrentó al rayo y le dijo:

-¡Ver si paramos ya, cohone!

Aquello fue mano de santo. Y, de milagro, un chaparrón acudió en ayuda desde el cielo y más que enfriar apagó los ánimos del rayo chuleta, que, sin una chispa de vida, se largó de allí.

Al recoger sus bártulos para seguir su camino, los árboles, a salvo gracias a su oportuna intervención, se despidieron de Benjamín Franklin, diciéndole:

-¡Grasia, quillo!, -obrándose aquel maravilloso día el milagro de que el pino Garmendia, mudo desde que fue plantado, hablara por primera vez.

4.Deshielo.

En el sitio donde hace más frío del Polo Norte, una pequeña explanada llamada “Arresío”, el explorador Arnold Palmerillas se percató de no llevar puesta su boina. No era un melenudo precisamente, y viendo venir un catarro se desesperó y llamó a su madre por el móvil para explicarle la situación.

-Piensa fríamente, Arni, -le dijo la madre, siempre prudente ante los conflictos de su niño, recién ascendido a comandante del ejército polar ártico. Y le colgó, porque se dio cuenta de lo revertido del cobro de la llamada.

Pasó por allí un promotor de viviendas adosadas, que, de milagro, se había caído del helicóptero en el que volaba buscando solares, pero que sería recogido por el piloto en cuanto éste terminara de comer.

Arnold volvió a su casa y, durante toda la tarde, habló de las magníficas condiciones de la vivienda unifamiliar para la que había dado una entrada. Hasta cerca de las diez de la noche, no logró el milagro de que su madre le soltara la pasta para la entrega de llaves, que guardaba en el frigorífico, envuelta en una boina.

Este curso he aprendido...

...que también se puede dibujar con alambre. Feliz Navidad a todos.

LAS COSAS CLARAS.

Doblé la esquina que se mantuvo recta y atravesé la calle sin perforarla lo más mínimo. Sin mover sus ventanas, di la vuelta al edificio de enfrente, que dejó de serlo, y subí por la escalera de incendio que descendía, inútil pues no ardía nada de la parte trasera, que tampoco lo era cuando llegué y giré la cabeza para no tener a nadie detrás. Del rato que me senté a descansar muy poco tiempo lo hice de veras, pues me recupero de inmediato de un esfuerzo, para decirme, como si yo no lo supiera, que sería mejor parar a esperar acontecimientos, mientras volvía a correr y no pasaba nada.

Harto de contradicciones, me apunté al enemigo. De momento, invisible.

CON LOS OJOS CERRADOS.

He cerrado los ojos

y con el pensamiento

recorro los caminos

de los lejanos tiempos.

Tiempos por mí queridos,

días que ya se fueron,

tan llenos de ilusiones

esperanzas y anhelos.

Me dejé en el camino

tantos, tantos recuerdos...

que, como un ramillete

de pétalos ya secos,

los conservo en mi alma

los guardo aquí: en mi pecho.

Y cuando -como ahora-

quiero buscar en ellos,

las penas y alegrías

aquéllas que se fueron,

me resulta sencillo,

no hago ningún esfuerzo;

sólo cerrar los ojos

y quedarme en silencio.

Entonces rememoro,

en muy breves momentos,

aquel tiempo pasado

aquél que ya no ha vuelto.

Y lo que más me apena

y me quita el sosiego,

es el verme tan sola,

sin aquel compañero

para recordar juntos

los pasados momentos

en que fuimos dichosos.

Pero me quedé sola,

se me fue el compañero

en una madrugada

del frío mes de enero.

Pero no de mi alma

ni de mi pensamiento.

COPLILLAS ANTIGUAS

Cuando clarea el día

por la mañana, muy tempranito,

llaman a mi ventana

las golondrinas con su piquito.

Con su piquito abierto

y yo, entre sueños,

les digo que me dejen,

que estoy durmiendo.

Golondrina, golondrina

que vas volando

por el mundo entero,

vuela a donde está

mi amado y dile que

por él me muero.

Golondrina, golondrina

golondrina de mi anhelo,

como estás tejiendo el nido

ayudarte a tejer quiero.

DI.

Di que me traes el agua clara y fresquita,

para beberla a sorbos de tu boquita.

Di que, mientras me besas, la sed me quitas

gracias a que tus labios me dan su agüita.

Di que me das la luz con tus dos ojitos,

para espiar tus sueños asomadito

a tus ventanas verdes, verde oscurito

que hacen que vea y sueñe todo clarito.

Di que tu corazón baila pegado al mío,

con latidos de risa y de desvaríos

y musiquita fresca de agua de río;

de escalofrío, niña, de escalofrío.

A OBAMA

Al señor Obama.

Muy señor mío:

Compruebo con desilusión, que el Nobel de la Paz no lo está empleando bien, sé que el dinero lo ha donado para obras sociales, lo cual dice mucho a su favor, pero justifica la guerra si cumple ciertas condiciones; yo no creo que ninguna guerra sea justa cumpla las condiciones que cumpla y menos aún si se invaden países que nada nos han hecho por el solo hecho de creernos sus salvadores.

No señor Obama, las guerras no son nunca justificables, ya que sólo traen, muerte y destrucción y en las que además, siempre pierden los inocentes que no tienen culpa.

Ahí tenemos el caso de Irak. ¿Se ha conseguido algo bueno y positivo? No, por el contrario, ya han muerto muchos miles de personas con un altísimo porcentaje de población civil. Me pregunto cuando terminará esta matanza. Dejen los poderosos que cada país se autogobierne y no interfieran en casa ajena, no vayan areglando lo que nadie les ha pedido.VD sigue cayéndome bien, pero como digo al principio, me desilusiona con ciertas declaraciones. Atentamente.

yanyan

Editorial Diciembre 2009.

Navidades y nosotros. O viceversa.

Fiestas, crisis y algún que otro millón de noticias más. Son las reglas del juego, las que no vale cambiar según nos vaya mejor o peor.

Y en esas, Paraleernos culmina su segundo año dando pequeños pasos adelante:

Se han mantenido los reportajes de la intrépida reportera Beli, que manda fotos y sensaciones de los sitios por donde pasa como si siempre hubiera vivido allí.

Se ha echado palante Paquita, además de como poetisa, como rescatadora de los poemas y cancioneros de siempre, y eso, como tenerla a ella, es un lujo.

Ha habido dibujos de Loli que jugaban a las adivinanzas con imágenes bailonas, como las palabras pinceladas.

Se han encontrado otras pinceladas, las de ese humor fino de Isa dentro de la belleza con que se atreve –como pocos- a hablar del amor sin vueltas de hoja.

De lo que han compartido Lorenzo e Irene, nuestros poetas sin miedo, se queda grabado en nuestro blog de aquí a la eternidad.

Del espíritu más crítico en contenidos y congruencias de los escritos, hemos tenido a Inma que, junto a sus cuentos certeros y bien dirigidos, hace los juicios más sensatos y contundentes de los escritos. A ver si aprendemos y se lo agradecemos más.

Y algo más, de mucha importancia, es saber agradecer a quienes nos leen. No sé medir cuántos son, pero sí cuánto nos importan. Hay una Clea duende del bosque que nos levanta la persiana para ver el Sol cada vez que se asoma por el blog. A todos los demás, también muchas gracias y que sigan entrando sin llamar, que lo hagan para leernos, que aquí estamos.

Y, no se me olvide, Feliz Navidad.

CÍRCULOS.

Elena se despidió del pintor, Julián, para ir a recoger a su hijo. Lo hizo en el coche del propio Julián, quien había traído por error el utilitario rojo de su mujer en lugar de su camioneta de trabajo, donde colocó la escalera la noche anterior. De camino a la escuela, al pasar por delante de la casa de Julián, vio cómo la mujer de Julián, Aitana, se despedía de un hombre que, dentro de una camioneta, arrancaba desde el jardín hacia la carretera. Se paró un momento a charlar con Aitana, mientras ésta terminaba de llamar a un servicio de grúas para que recogiera un coche azul estropeado, el de Elena. Mientras, el conductor de la camioneta, se acercaba a la casa de Elena, para controlar la pintura de la fachada.

GRANDES BATALLAS DE LA HISTORIA (XXI).

Batalla de maletines del Metro de Brooklyn.

En la mañana del día dos de octubre de 2009, Fred Deville y Gregory Snipes esperaban el mismo tren para ir a trabajar.

Tan cerca estaban, que Gregory se abrochó el cinturón pasándolo por una de las presillas laterales del pantalón de Fred antes de cerrarlo y al abrirse la puerta del vagón fueron empujados hacia dentro como un solo cuerpo.

-¿Siameses, mamaíta querida? –preguntó una niña morena de rostro de manzana y voz aguda y chirriante.

-No sabría decirte, perlita linda de mi corazón, -respondió la mamita querida con una voz aún más chirriante.

Un frenazo para no arrollar a una señora de la limpieza secando a mano unos raíles fue lo que provocó el amasijo de cuerpos sobre la parte delantera del vagón. Los siameses de hecho, en cambio, quedaron a ambos lados de una de las columnas de la plataforma, aunque sus carteras sí salieron disparadas hacia la montaña de carne humana.

Mientras se reanudaba la marcha, fue desmontándose el Himalaya de cuerpos. Una vez redescubierto el suelo, el revisor repartió con orden los diversos artículos esparcidos por el piso, incluida su gorra de autoridad ferroviaria.

El dilema surgió al devolver dos maletines. Los dos se habían abierto a causa del violento parón y el revisor se quedó tan callado como el resto de los viajeros.

Un maletín estaba lleno de ropa interior femenina. El otro contenía, al menos, medio millón de dólares en su interior, en billetes nuevos y grandes.

La máquina comenzaba a ganar velocidad. Los viajeros, redistribuidos de nuevo, impedían que Fred y Gregory pudieran avanzar. Aún no se explicaban por qué parecían pegados y la siguiente era una parada donde entraría mucha gente y habría menos sitio para moverse.

El revisor comprobó que ninguno de los maletines tenía identificación.

Quedaban dos curvas. La velocidad bajó algo después de la primera, pero aceleró en una recta intermedia. Los dos hombres pidieron ayuda y la recibieron de un tipo con exceso de músculos que arrancó la barra vertical que impedía moverse a los de la cintura compartida.

-¿Cómo sé que cada uno cogerá la cartera correcta? –preguntó el revisor.

El tren silbaba hasta romper el tímpano, anunciando su próxima parada: Nada de riesgos con más operarios suicidas de la empresa de mantenimiento de raíles.

Como respuesta, los dos se abalanzaron sobre las maletas.

-La mía es la del dinero, -dijeron Fred y Gregory al mismo tiempo.

Fue la única declaración que esperaban los ocupantes del vagón. Se produjo entonces, sin necesidad de otro frenazo a destiempo, una segunda montaña de cuerpos que concentró al pasaje en la zona delantera del vagón. Esta vez sin excluir a nadie.

Al llegar el tren a la siguiente parada y abrirse las puertas automáticamente, una explosión de viajeros gritando con bragas de múltiples colores en una mano y un fajo de billetes en la otra, se extendió por la estación como un hormiguero.

Por último, descendían los dos hombres con las ropas arrugadas, sin sombrero y con una maleta vacía cada uno.

Mientras cortaban el cinturón umbilical que les había unido, Fred pudo mirar a Gregory por primera vez y lamentar el incidente.

-¿Por qué dijiste que era tuyo el maletín del dinero? –preguntó Fred, derrotado.

-Porque no podía imaginar, si no llega a abrirse, que alguien me hubiera cambiado mi maletín por otro con un puñado de bragas de colores.

Magullados y frustrados, los dos transportadores de fondos para compañías de seguros tendrían que dar muchas explicaciones al llegar a sus respectivas oficinas.

HAIKU

Que tú lo sepas

el tiempo que me quede

sin ti no es tiempo

PRIMAVERA PERDIDA

El dentífrico se me ha resbalado de entre las manos. Todo se cae; con todo tropiezo y el suelo parece hundirse justo detrás de mis pasos.
Dos horas de vuelo han bastado para poner punto y final a quince años de nuestra vida. Mañana amaneceré a casi dos mil kilómetros de la que nunca volverá a ser nuestra casa; en una cama que no es nuestra cama; y la nuestra ya sólo será tuya.

Vuelvo a tomar el tubo y, mientras coloco la pasta a lo largo del cepillo, recuerdo todos y cada uno de los días en que a esta misma hora, Blanca y Sergio me brindaban (cuesta trabajo hablar en pasado, cuando el pasado fue ayer y se trata de tus hijos) sus cepillitos ya desenfundados. Para sus pequeñas manos es complicado aún lavarse sin ayuda los dientes. Esta noche lo harás tú.

No sé cuántas preguntas te habrás hecho; sé todas las que me hago yo. Y no entiendo, Beatriz, cómo a ti y a mí nos llego a pasar esto; cómo, a lo largo de los años, tú has ido siendo cada vez más tú; yo, cada vez más yo, y cómo el nosotros se nos perdió por el camino. Por un camino que juntos iniciamos, abundante de proyectos fértiles. Un camino cálido, excitante, como cada uno de nuestros encuentros.

Sergio y Blanca se irán hoy a la cama con mi beso de esta mañana, que no fue un beso de buenas noches, sino de despedida.

Tú darás todos los besos que yo les daría, pero los míos se quedarán aquí, en mí, y en este piso oscuro y frío al que tendré que acostumbrarme.

Pintaré las paredes de blanco; las acuarelas que me han regalado los niños destacarán mucho más así. He sacado de una de las maletas una carpeta llena de figuritas de cartulina.

Mañana iré a comprar un corcho grande y colocaré todas nuestras fotos; esas que ya nunca nos haremos, porque hemos dejado de ser nosotros definitivamente, y ahora nos queda ser vosotros y yo; o nosotros y tú.

Es cruel no poder verles a diario. ¡Como si no fuese ya suficiente el no tenerte!

Hay algo que me alivia y es saber que a los niños los mantendremos al margen de todo esto, porque los dos nos hemos encargado de que así sea, y porque hemos podido maquillarles los moratones de una realidad que nos golpeará, sobre todo a nosotros, en nuestras horas más oscuras.

Esta noche marcaré un número de teléfono que no será nunca ya mío, y les contaré a los niños cómo ha sido el viaje, cómo es esta ciudad a la que he llegado y a la que ellos en un mes vendrán. Les daré mi tiempo y mi vida de la única forma que puedo. Y cuando cuelgue, imaginaré sus ropitas en la silla, ordenadas y dispuestas para la mañana siguiente; sus cuentos en la mesita; los mil besos que en estos días, más que nunca, sé que les darás y guardaré los que yo no puedo darles; ni a ellos, ni a ti.
Y cuando vengan, esta casa se inundará con los colores de una primavera en la que faltará tu alegría; en la que estarás sin estar, en los ojos de Blanca, en la boca de Sergio y en todas y cada una de mis largas noches.

TODOS HABLABAN

Cuando me llegó el encargo del alcalde, creí que todo era una broma macabra de mi amigo Santi. Él sabía de mi pasión por los cementerios y de mi viajera costumbre de visitar los camposantos de allí a donde fuere. Pero no, no se trataba de ninguna broma y mi amigo Santi no tenía ni idea del tema.
Concerté una cita en el ayuntamiento y cuando entré, el señor Santiesteban me esperaba impaciente. Su rostro cetrino, su continuado y rítmico girarse el anillo y el vaivén de sus piernas no dejaban lugar a dudas sobre su estado.
-Gracias a Dios que ha llegado, señor Sempere. Ya creí que no aceptaría nuestro ofrecimiento -me dijo mientras intentaba dibujar lo que me pareció una mueca sin más, muy lejos de su intención de ofrecerme la mejor de sus sonrisas.
-Pues aquí me tiene -contesté mientras extendía mi mano para saludarle- ¿en qué puedo ayudarles?
-No sé si habrá leído el periódico en estos últimos días, más concretamente el del viernes 13 de abril.
-Pues no -respondí mientras tomaba asiento en el sofá que había en el rincón del despacho del alcalde.
-Bueno, no me entretendré más. Iré al grano, aunque más bien debería decir… -hizo una pequeña pausa en su discurso para tomar unos sorbos de agua-. Disculpe, el tema es cuanto menos doloroso para mí, bueno, para todos en el pueblo. No sé si sabrá que este pueblo no tiene más que unos seiscientos habitantes. Aproximadamente-. Todos casi familia. Y cuando ocurrió aquello…
-¿A qué se refiere concretamente -le inquirí.
-Bueno, hace unas semanas -prosiguió- todas las lápidas del pueblo, mejor dicho, del cementerio del pueblo, aparecieron sin nada -inspiró profundamente y se deshizo el nudo de la corbata-. Discúlpeme.
-¿Cómo sin nada? -pregunté.
-Borradas, Limpias, como si tras ellas no hubiese restos a los que presentar o mostrar. ¿Me entiende? -dijo buscando mi aprobación con su mirada inquisitiva.
-No del todo -contesté.
-Señor Sampere, que alguien se dedicó a borrar las inscripciones que tenían.
Me recosté sobre mi asiento. No daba crédito a lo que aquel hombre me contaba. ¿Quién podía “limpiar“ las lápidas?¿Y por qué? ¿Y para qué? Ahora entendía la palidez del alcalde, su inquietud… su miedo.
Escuché atentamente su relato, al terminar me miró y me dijo: “Necesitamos de su ayuda. Ayúdenos a descubrir al sinvergüenza que ha hecho esto".
Permanecí en silencio unos minutos. Terminé el café que amablemente me había ofrecido y me ofrecí para resolver aquel misterio.
Durante unas semanas paseé por aquel pueblo pequeño rodeado de encinas. Tomé notas. Hice algunas fotos. Hablé con los vecinos, y nada: nadie podía imaginar o sospechar quién podría haberlo hecho y, sobre todo, ignoraban el porqué.
Cuando casi estaba a punto de darme por vencido, me encontré con Andrés. Era un hombrecillo menudo, de pelo blanco y que yo imaginé de andar pausado. Le encontré sentado en uno de los recodos del río. Jugueteaba con una vara de avellana, dibujando formas en el agua. Al acercarme, levantó la cabeza y me miró unos segundos. No dijo nada, volvió de nuevo su mirada hacia el agua y continuó jugando con ella.
-Buenas tardes, ¿le molesta si me siento junto a usted? -pregunté amablemente.
-No, ¿por qué iba a molestarme? Parece usted una buena persona. Siéntese a contemplar el río, ¿a que es hermoso? -dijo sin separar la vista del extremo de su vara.
No sé cuanto tiempo estuvimos allí sentados, en silencio, él jugando con su vara de avellano y yo contemplándolo a él.
-No hay ningún misterio Saúl -me dijo.
-¿Cómo sabe usted mi nombre?
-Era mi oficio, inscribir a todos los del pueblo. Sabía sus nombres, su fecha de nacimiento, cuándo se casaron… Y la respuesta que busca es fácil: no hay nombres porque no hay nada que nombrar.
-¿Cómo?
-Que todos mis vecinos, mis paisanos, mis amigos, se han ido… allí ya no queda nada. Todos han vuelto a donde siempre debieron estar, de dónde nunca debieron salir.
-No le entiendo.
-Que abandonaron aquellos huecos tan fríos y sombríos.
-¿Y a dónde fueron?
-Cada uno buscó cobijo en los corazones de quienes les quisieron. Allí, allí es donde están. Y allí no necesitan nombres, ni fechas, ni nada.
Miré el agua del río. Atardecía y las luces malvas de la noche fueron ocupando su lugar. Cuando quise darme cuenta, era de noche y estaba solo. Andrés no estaba.
A la mañana siguiente, cuando le conté lo sucedido al señor Santiesteban, éste se quedó petrificado. No parpadeaba, sólo al final dijo:” Ese era el señor Andrés, el secretario del pueblo. Murió hace años. Reuniré a los concejales y haré un pleno extraordinario”.
Se reunieron a media mañana, y hablaron y hablaron sobre lo que sucedió y lo que harían ahora con el cementerio.
Yo me fui. Cedí mis honorarios porque al fin y al cabo yo no había resuelto nada.
Hace unos días leí en el periódico que habían convertido el cementerio en un jardín donde al atardecer se reunían a conversar. Todos hablaban de sus seres queridos. Todos hablaban. Todos hablaban, sobre todo los muertos.

EXPOSICIÓN DE PINTURA.

En la sala “Pillastre” se realiza exposición de cuadros del conocido artista Joselu Cecita, de Chiclana, presentando obras con los siguientes títulos y características:

Cuadro número 1: El Trote. Dos figuras en chándal se abofetean en la sala de espera de un hospital. El tono pálido sugiere que son hermanos, que iban a dar una carrerita antes de una barbacoa, y que ambos se han olvidado de renovar la bombona de oxígeno del padre, octogenario. Composición, clásica. El marco, incomparable. De feo.

Cuadro número 2: La Pampa. Una única, enorme, burbuja de jabón sobre un niño bastante mocoso. Sugiere la libertad, la capacidad pulmonar de un niño pequeño y un error en el título. Debe llamarse la Pompa, porque además el niño no es argentino, sino de San Fernando; lo delata un pantalón comprado en el Carrefour de allí, en oferta. La composición, novedosa, establece un ángulo de visión como si miraras por una cerradura. El marco, pringoso, porque alguien ha quitado el letrero de “recién pintado” demasiado pronto.

Cuadro número 3: El Origen. De un fondo negro total sale un punto blanco. Lo bueno que tiene es que sale cada cinco o diez minutos, sorprendiendo alegremente al que mira el cuadro. El marco, alemán, muy sólido a pesar del euro.

Cuadro número 4: El Triste. Un señor de mediana edad, vestido de tenista mediocre, duda ante la entrada de una cafetería. El contraste de colores sugiere que lleva así más de veinte minutos y que se ha citado con una lagartona, con la excusa de las clases de tenis. La visión en un segundo plano de un motorista de correos introduce la idea de desazón del sujeto. El marco se ha caído, mal pegado.

Cuadro número 5: La Nube. Una hembra de armas tomar -vestida con un ceñido tutú rojo- se refugia bajo un paraguas minúsculo. Acude un hombre joven, en actitud caballerosa, ofreciéndole un paraguas que podría cubrir un estadio. La posición de las figuras indica que un equipo está haciendo fotos a la muchacha -modelo- y que el hombre estorba la sesión. Queda esto último bien patente en el rostro del hombre, que está encogido, como quien por fin ha recibido en los profiteroles la patada que los fotógrafos soñaban con darle. El marco, sobrio, como debe ser para compensar tanto chufleteo.

ATERRIZAJE.

Satélite revoloteante,

ansioso por aterrizar

en tu estructura celular,

estrella andante,

llevaba prisa por parar

en mi locura de girar

y echarte el guante.

Pero tu piel, tan suave y tan

resbaladiza y deslizante,

me impidió poderte agarrar

para mi órbita dejar

y no ser más cometa errante.

Tu observatorio universal:

Dos ojos de belleza par

con cualquier cielo,

echaron redes de cristal

que me enredaron por azar

entre tu pelo;

pero aún me costaba nadar

sobre tu territorio,

de tiernos valles y de par

número de promontorios.

De modo que abriste un hangar

de modo perentorio,

allí me permitiste anclar

y acabó el purgatorio.

Y ante la tentación real

de la rutina

perdía algunas veces gas

mas me inflamaba una vez más

tu piel divina.

La fuerza, al fin, de tu atracción

me despegó de la elección

de la terrible soledad,

de despegarme

de tu galaxia, y en tu Sol

me hizo quedarme

para buscar la Eternidad.

VEO LA POESÍA

Yo veo la poesía

en las pequeñas cosas,

en las verdes campiñas

cuajadas de amapolas.

Y me dicen poesía

las bellas mariposas,

con tan finos colores

volando entre las rosas.

Y ver las golondrinas

volver año tras año,

en busca de sus nidos

a donde los dejaron.

¿No es acaso poesía

contemplar a las abejas

libando en el romero

para extraerle el néctar?

Y me habla de poesía

ver en la noche oscura

brillando las estrellas

y la plateada luna.

El agua del arroyo,

al correr cristalina

por entre los guijarros,

alegre y cantarina.

Y ver al astro rey

por entre las montañas

salir majestuoso

al despuntar el alba.

Y contemplar su puesta

al acabar el día:

Encierra tal belleza

que me hablan de poesía;

son todas estas cosas,

sencillas pero inmensas,

las que me emocionan

y poesía me recuerdan.

PÓCIMAS, BEBEDIZOS...

ELIXIRES.

La ilustre doctora en algo, Bárbara Tija, nos deja un pequeño avance sobre su reciente trabajo relacionado con las pócimas en el suplemento dominical de la revista Nenitos, especializada en cultivo de chinches y palmeras.

En relación a pociones de amor, nos cita el preparado Erlaparamet, un inefable líquido verde que obliga a los hombres a orinar siempre en posición horizontal si se pretende verter aguas dentro del inodoro, dada la permanente comparación que se realiza al encontrarse entre quienes la han ingerido y la Torre Eiffel.

PÍLDORAS.

Nos llega de la India la pastillita Asuhigadin, redonda, tierna y masticable, que elimina por completo los efectos de cualquier borrachera, con la novedad de que su efecto es contagioso. Para demostrar su eficacia, el doctor indostaní Abralacasayah hizo que un niñato de mierda, que venía de una botellona indecente, se tomara el pastillón en la puerta de su casa y, como venía por más dinero y bebida, al volver con sus coleguitas dejó a seiscientos adolescentes completamente sobrios y estudiando Teología Avanzada hasta las cinco de la mañana.

BREBAJES.

Cada año, por razones de palidez, miles de peregrinos acudían por la mañana a la consulta de la gitana Cayetana, cuyos brebajes obraban maravillas en su cuenta corriente. Uno de los más celebrados era el Pontenegrín, un compuesto entre blando y viscoso que hacía difícil distinguir a la esquimala Utinia Escerograd del bantú Emilio Betún una vez ingeridas unas gotas. La mayoría de sus clientes eran gente de las que gusta presumir de moreno en Semana Santa y de piel de cadáver en verano. Pero así es la vida, y también para esto último existía el repaso de las pieles renegridas con un papelito de lija, con suavidad y paciencia, papelitos que también vendía Cayetana en pliegos de tamaño cuartilla.

INFUSIONES.

La más famosa fue la que se tomaron juntos los presidentes de Caja Castilla La Mancha y el de Unicaja. Fue de un efecto fulminante.

¿POR QUÉ NO OS VÉIS EN MADRID?

Hace tiempo mi amiga Blanca me preguntó ¿nos vemos en Madrid?; y sí, nos vimos en Madrid hace unos días. Es una ciudad tan viva, tan llena de contrastes, y sobretodo tan céntrica, que elegimos sus calles para compartir unos momentos inolvidables. Aprovechamos el tiempo no sólo para hablar y poner al día nuestros mundos físicos tan separados, sino que también nos degustamos con exquisitas viándas y algunas obras de teatro y exposiciones. Y por eso estoy aqui, para compartir con vosotros esos espectáculos y animaros a haceros una escapadita a esa ciudad tan abierta y agitada, tan próxima y tan distante, tan conocida y enigmática...

Bueno, comenzaremos por la obra de la tarde-noche del viernes: TOC TOC. Es una obra divertidísima, donde seis personajes se encuentran en la sala de espera de un eminente psiquiatra para recibir lo que ellos creen una terapia innovadora. Imaginaros la cantidad de anécdotas que pueden compartir. Te ries a carcajadas, tal vez porque en algún momento te ves identidficado en ellas. Id y ya me contaréis.

En la mañana del sábado, después de un exquisito desayuno en el barrio que más me gusta de Madrid(Chueca), nos dimos un paseo hasta Caixa Forum(a ver cuando nos terminan su sede en las Reales Atarazanas y disfrutamos de sus exposiciones) donde pudimos sentir el abrazo de madre e hijo. Daba igual el lugar del mundo, la situación, el momento del día, todas las instántaneas transmitian lo mismo: el calor y la belleza de un abrazo materno. Alguna de ellas eran de una fuerza tal, que el corazón se te encogía. Son fotografias que llegan al alma.

Después del recorrido tras la cámara de Bru Rovira, nos hicimos cargo de un buen cocidito madrileño, como está "mandao", en Casa Daniela, ¡¡¡Pá chuparse los dedos!!!.

Y llegó la tarde-noche del sábado y qué mejor que un monólogo de Nacho Novo(El Cavernícola), donde las diferencias de sexos quedaron explicadas desde el principio de los tiempos, desde cuando "el hombre cazaba y la mujer recolectaba". Ahí está la razón de ser de nuestras diferencias, de nuestras formas de ver la vida, de nuestras reacciones más simples y cotidianas. Risas, risas, risas.

Os dejo unas fortos muestra de que todo lo aqui he contado es rigurosamente cierto. Las he hecho yo, no son bajadas de internet(jajaja)

Animaros y... ¿POR QUÉ NO OS VÉIS EN MADRID?

CÍCLICO.

Dios andaba aburrido, más que enfadado. No sabía a qué dedicarse con tanto equilibrio universal. Como un entretenimiento creó la Tierra, una pelotilla redondita y azul donde empezó a dejar caer lo que no le había servido en otros mundos. Con fórmulas sencillas, el pequeño sistema funcionaba bastante bien.

Sin que se diera cuenta, el diablo sembró semillas de ser humano, ese bicho que Dios había ordenado hacer desaparecer.

Mucho después,

-No acabo de entenderlo, muchacho, -le dijo al diablo, poniéndole una mano en el hombro-. En fin, me voy que tengo un Juicio; ya repasaré mis ecuaciones y veré qué ha podido pasar. De momento, fulmínalos y llévalos contigo.

-Y vuelta a empezar, -soltó el diablo, risueño, en medio de una miríada de ángeles-. Una y otra vez. Es pasar una eternidad y se olvida de todo.

MOMENTO DIFÍCIL.

En las vacaciones de verano tuve el privilegio de sentarme en el salón principal del Castillo de Frasemberg, en las afueras de Colonia, junto al dueño de la mansión.

Ante la mesa monumental llena de vinos selectos y manjares exquisitos, nos pusimos de pie, brindamos, nos fotografiaron y, antes de llevarnos la copa a los labios, la guía de la visita concertada me cogió por el brazo y, de muy mala manera, me quitó la peluca y me invitó a salir por la puerta de atrás, señalándome al resto de la fila, que esperaba para ponerse ropas de la época gloriosa del castillo y retratarse junto a estos aristócratas.

La foto, eso sí, era gratuita.

MENOS MAL.

…La chica de mis sueños escogió al otro, el de los dientes blancos. Salí de allí para abrir mi coche y no era un Ferrari testa rossa, sino la camioneta de reparto para la pelea diaria de mi trabajo.

Harto, cerré los ojos con fuerza y me sentí feliz al saber que todo fue un mal despertar.

COPLILLAS ANTIGUAS

Para pelar bien la pava,

tres cosas se necesitan:

Unas flores, una reja,

y una muchacha bonita.

Para pelar bien la pava

tres cosas se necesitan.

Pero en cambio hay tres cosas

a cual más inoportuna:

Los amigos, el sereno,

y el resplandor de la Luna.

Pero en cambio hay tres cosas

a cual más inoportuna.

A la luz de la luna,

te vi la cara;

nunca vi clavellina

tan encarnada.

Creo que sabéis lo que es pelar la pava ¿verdad?

GRANDES BATALLAS DE LA HISTORIA (XX).

Batalla del Valle Hin Klan.

El entrenador de los que llevaban el escudo redondo, que decían que tenían toda la razón para invadir Chotonia, tenía un plan la mar de bueno: Una vez empezada la gresca, golpear no al de enfrente, sino al “justo al lado del de enfrente”. En el vestuario, arengó de esta guisa a sus infantes de primera línea de pelea.

-Como el escudo (oblongo en este caso) sirve para que no te den por delante, le metéis un pinchazo por el lado, a la altura del páncreas, y convertimos ese reino en una pandilla de diabéticos. Después, ya vendrá el visir de economía y les pondrá la insulina a precio de oro.

Pero no hay plan que por bien no venga si se mete un chivato por medio.

Y el chivato, con título homologado, era Agnotio de Chabacandria, hijo del maestro de fontanería Egreliano de Pompeya según unos, y según otros un pompero zioputa. Estos últimos, mayoría.

El resultado del chivatazo a los chotones, que se quedaron impresionadísimos por la táctica renovadora del preparador de los del escudo redondo, fue lanzar a las dos primeras legiones para luchar de perfil. De tal modo que, cuando los confiados en su plan desviaron sus espadas y tenedores hacia la derecha, para encontrar carne que pinchar, sus armas hallaron un vacío, una falta de algo en que quedarse clavadas que los dejó a ellos con una cara del que invita a la ópera a los yernos y se le caen las entradas en una alcantarilla.

En el instante del pinchazo al aire, con su correspondiente dosis de incredulidad, la iniciativa la tenían los del escudo oblongo, quienes aprovecharon la ventaja sicológica para agarrar los brazos extendidos de los del escudo redondo, y, trincados además bien por la cintura, sacarlos de la primera línea de combate, la más feroz de cualquier batalla, y llevárselos bien lejos con un tango sobrecogedor, con letra y música de Gardelión, el poeta más fino de Samotracia.

Cautivados por el sobrio estilo de los del escudo oblongo, que sabían cómo llevar a una pareja sin chocar con nadie, en medio de un gentío inmenso, los del escudo redondo, los teóricos invasores, se rindieron. Y más de un aplauso hubo.

Se devolvieron las bofetadas de desafío entre los generales jefes y pelillos a la mar, porque no hubo botín de guerra; ni tan siquiera un tentempié de media mañana. Cada ejército se volvió para su casa, con los ganadores, y más de un perdedor tarareando el tango, por lo pegadizo.

La letra, hoy un clásico, decía poco más o menos así:

A ti que vienes derecho,

con tu escudo protector,

no busco pincharte el pecho

sino un lado, el de babor.

Y si de frente me opongo,

o sea, de lado te enfrento,

o pinchas espada al viento,

o chocas mi escudo oblongo.

De tal guisa que, en resumen,

aquí nadie se la clava

gracias a un regio cacumen.

Y antes de empezar, se acaba.

INVENTARIO.

Eduardo Bussines se mantuvo de pie sin dejar de mirar el suelo y la cartera que asomaba entre sus zapatos. El último ocupante de la estación de trenes, un revisor muy viejo, no tardaría en irse.

Cuando, conocido el ciclo de idas y venidas de las cámaras de seguridad, comprobó que estaba libre de vigilancia, se agachó como un rayo, acogió en su bolsillo la suave billetera de piel y salió de la estación a toda prisa con una sonrisa.

Al llegar a casa, tras un rato de pie tocando el timbre, su mujer le repasó a conciencia en el descansillo de la escalera:

-Llaves falsas para perder del piso, perdidas.

-Sombrero, distinto.

-Bufandas, dos y distintas a las que llevabas al salir.

-Cartera recuperada, menos mal.

Le dio un beso y lo dejó entrar.

LA PROFECÍA

Esto no es mío, pero Gabriel me ha sugerido que recopile las poesías populares que recuerde y allá que va una. La nana, sí es de mi cosecha.

Me lo dijeron ayer

las lenguas de doble filo

que te casaste hace un mes

y me quedé tan tranquilo.

Otro cualquiera en mi caso

se hubiera echao a llorar;

yo, cruzándome de brazos

dije que me daba igual.

Nada de pegarme un tiro

ni enredarme a maldiciones,

ni apedrear con suspiros

los vidrios de tus balcones.

¿Que te has casao?, buena suerte,

vive cien años contenta

y a la hora de la muerte

Dios no te lo tenga en cuenta;

que si al pie de los altares

mi nombre se te borró,

por la gloria de mi madre

que no te guardo rencor,

porque sin ser tu marido

ni tu novio ni tu amante,

soy el que más te ha querío;

con eso tengo bastante.

¿Qué tiene el niño Manuela?

anda como trastornao

le encuentro cara de pena

y el colorcillo quebrao

y ya no juega a la trompa

ni tira piedras al río

ni se destroza la ropa

subiéndose a coger nidos;

¿no te parece a ti extraño?

¿no es una cosa muy rara

que un chaval con trece años

tenga tan triste la cara?

Mira que soy perro viejo

y estás demasiao tranquila

¿quieres que te dé un consejo?

vigila mujer, vigila.

Y fueron dos centinelas

los ojitos de mi madre.

Cuando sale de la escuela

se va pa los olivares

¿y qué busca allí?

una niña,

tendrá el mismo tiempo que él,

José Manuel, no le riñas

que está empezando a querer.

Mi padre encendió un pitillo

se enteró bien de tu nombre

te regaló unos zarcillos

y a mi un pantalón de hombre.

Voy a misa con mi prima

bueno, te veré en la ermita,

y qué serios nos pusimos

al darnos agua bendita,

y luego en el campanario

cuando rompimos a hablar,

dice mi tita Rosario

que la cigüeña es sagrá

y el colorín y la fuente,

y las flores, y el rocío,

y aquel torito valiente

que está bebiendo en el río,

todo es sagrao tierra y cielo

porque todo lo hizo Dios

¿qué te gusta más?, tu pelo

que bonito me salió,

y tus ojos y tus labios

y tus manos redonditas

y tus pies marcando el paso

de las palomas zuritas.

Con la blancura de un

copo de nieve te comparé

te revestí de piropos

de la cabeza a los pies

y tú fina y orgullosa

me ofreciste en recompensa

dos cintas color de rosa

que engalanaban tus trenzas,

a la vuelta te hice un ramo

de pitiminí precioso

y luego nos retratamos

en el aguïta del pozo

y hablando de esas mil cosas

que se inventan las criaturas

llegamos hasta tu esquina

cogidos por la cintura

yo te pregunté

¿en qué piensas?, tú dijiste

en darte un beso,

y a mí me dio una verguenza

que me caló hasta los huesos.

Por la noche con la luna

nos vimos en la ventana,

mi hermanillo está llorando

voy a cantarle la nana,

y mientras que tú cantabas

yo inocente me pensé

que la nana nos casaba

como marido y mujer,

pamplinas, figuraciones

que se inventan los chavales

después la vida se impone,

tanto tienes, tanto vales.

Por eso yo al enterarme

que llevas un mes casá

no dije que iba a matarme

sino que me daba igual

más como es rico tu dueño

te mando esta profecía

tu por la noche entre sueños

pensarás que me querías

y recordarás la tarde

que mi boca te besó

y te llamarás cobarde

como te lo llamo yo

y dirás no es cierto nada

yo se que lo estoy soñando

pero por la madrugada

te despertarás llorando

por el que no es tu marido

ni tu novio ni tu amante

sino el que más te ha querío;

con eso tengo bastante.

EL QUE NO SE CONFORMA ES PORQUE NO QUIERE.
La poesía tiene su aquél. Otros tiempos ¿verdad?